Parole d'ancêtre Lobi

Avant-propos

Caractéristiques culturelles

Contes

. Sidan l’araignée et le bœuf du roi

. La vieille vache et l’hyène

. Thangba donne la main de sa fille

. Sidan l’araignée dans le village interdit des femmes

. Banda et Kolkho s’initient au bouor

. La figure noire du singe

. Sidan et les mouches du marigot

. La gourmandise et la lâcheté des maris promis

. La houe magique du caméléon

. Le détournement de la femme du caméléon par Sidan

. Sidan l’araignée et Dandamoussi la luciole

. Regard-fixe et ses frères

. Sidan et Baalkun le chasseur

. Sidan et Kparandè

. Sidan et Sidoumou font la cour à une même femme

. Le roi qui avait soixante et une femmes

Dans les temps anciens, vivait un roi^[1] qui possédait un très gros bœuf. À le voir, on l’aurait pris pour un éléphant. Arriva une année où manquèrent toutes sortes de vivres. Sidan l’araignée, voyant que le bœuf du roi était bien gras, voulut en profiter. Un jour, il^[2] aiguisa son couteau, le mit dans son sac en peau de chèvre et partit en brousse pour débusquer le bœuf dans son pâturage. Quand il l’eut trouvé, il se plaça derrière lui et le salua. Mais le bœuf était tellement gras, qu’il renâcla à se retourner pour le voir. Alors, Sidan lui dit qu’il avait une histoire à lui raconter qui allait bien le faire rire. Il se mit à compter :

— Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix, phi^[3] !

Le bœuf se mit à rire d’une grosse voix. Pendant qu’il s’esclaffait, son anus se dilata et Sidan en profita pour s’y introduire. Une fois dans le ventre du bœuf, il dégaina son couteau et tailla de la chair bien grasse. Quand son sac fut plein, il recommença à compter de l’intérieur :

— Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix, phi !

Quand le bœuf entendit Sidan compter, il se mit à rire et son anus se dilata de nouveau, laissant l’araignée bondir au dehors avec son butin. Ainsi, chaque fois qu’il manquait de viande, Sidan allait se ravitailler à l’intérieur du bœuf.

Chaque matin, quand Herbé^[4], l’épouse de Sidan croisait celle de Sidoumou^[5]l’hyène, cette dernière remarquait que ses canaris^[6] et ses calebasses étaient graisseux et qu’elle-même grossissait. Comme les femmes sont curieuses de nature, elle lui demanda où elle trouvait de si bons aliments pour que ses ustensiles soient dans cet état. Herbé lui répondit :

— Ah oui… Mon mari nous apporte souvent de la viande fraîche et bien grasse et, chaque jour, nous nous régalons !

À ces mots, la femme de l’hyène chargea aussitôt une jarre d’eau sur sa tête et rentra chez elle. Arrivée à la maison, elle sermonna son époux :

— Tes amis, comme l’araignée, rapportent chaque jour de la viande et toi, tu ne fais que dormir à la maison. Lève-toi et va vite voir Sidan !

Sidoumou se leva et alla le trouver. Il lui raconta la scène de ménage et Sidan lui répondit :

— Je ne t’amènerai jamais avec moi car tu es sot et gourmand ; tu feras des bêtises et on nous attrapera !

L’hyène se mit alors à jurer, essayant à tout prix de convaincre Sidan. À force de persuasion, celui-ci consentit à l’amener. Sidoumou fila chez lui, revint avec son sac et un couteau, puis ils partirent.

Arrivés derrière le gros bœuf, Sidan compta : « Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix, phi ! », et l’animal se mit à rire en ouvrant généreusement son anus. Sidan sauta à l’intérieur, aussitôt suivi de l’hyène. L’araignée recommanda à son compagnon de ne jamais toucher au cœur, puis ils commencèrent à se tailler de gros morceaux de chair. L’hyène en mangea et en mit d’autres dans son sac. Un moment après, elle trancha le cœur bien enrobé de graisse et l’avala. Le bœuf commença alors à s’assoupir et s’effondra avec l’anus bien refermé. Sidan, en colère, s’exclama :

Dans le temps jadis, eut lieu une année de très forte sécheresse au cours de laquelle les animaux ne trouvaient plus d’herbe fraîche à brouter. Alors, une vieille vache avait choisi de venir chaque jour dans les prairies bordant la rivière, là où de très jeunes herbes poussaient dans la rosée. Chaque jour également, l’hyène rôdait en ces lieux pour y convoiter ses proies. Mais, heureusement pour la vache, des gens venaient sans cesse à la rivière pour puiser de l’eau ou laver des ustensiles de cuisine, ce qui empêchait l’hyène de l’attaquer.

Un jour, alors que le soleil commençait à décliner, marquant le début de l’après-midi, les gens étaient rares dans la prairie. La vieille vache était seule. Alors, l’hyène resta dans les parages pour s’entretenir avec elle. Elle s’approcha, la salua et lui dit :

— Ah ! que tu broutes bien ici dans ces prairies ! Est-ce ici que tu passes la nuit ou ailleurs ?

La vieille vache se demanda pourquoi l’hyène lui posait cette question. Alors, en vieille vache d’expérience, elle lui répondit :

— Non, je ne dors pas ici dans la prairie, il fait trop froid la nuit. Regarde un peu là-haut, dans ce petit bois touffu, c’est là que je passe mes nuits.

L’hyène, très heureuse de savoir où elle dormait, la salua de nouveau et disparut.

La vieille vache, avant de rejoindre ses quartiers nocturnes, alla trouver Mébir^[1] le gros serpent boa. Elle lui demanda d’aller dormir à sa place dans les buissons qu’elle avait désignés à l’hyène et lui expliqua qu’elle viendrait sûrement au cours de la nuit pour les fouiller et essayer de le prendre. Le boa comprit la situation et accepta. La vache alla paisiblement rejoindre ses sœurs dans l’enclos. Quant au serpent, il se rendit dans le petit bois, choisit un endroit éclairé par quelques rayons de soleil et s’enroula de manière à ce que l’hyène puisse le découvrir dès son arrivée.

La nuit venue, l’hyène réunit tous ses fils et filles et leur donna à chacun une grande calebasse. Quand elle eut terminé sa distribution, elle leur dit :

— Je vais aller vous attraper la vieille vache qui dort là-bas dans le bois. Écoutez-moi bien : quand je l’attaquerai, elle déféquera. Alors, avec vos récipients, vous viendrez ramasser sa bouse qui est très bonne. Avez-vous bien compris ?

Les enfants acquiescèrent.

Au clair la lune, l’hyène et ses enfants marchèrent en direction du bois. Arrivés là, l’hyène leur recommanda de se tenir tranquilles. Elle marcha sur la pointe des pieds, s’approcha doucement et aperçut une masse sombre. 

Un jour, Thangba^[1] décida de marier sa fille à un homme qui serait brave, élégant, loyal et autoritaire, bref, un homme possédant toutes les qualités possibles. Il fit alors gronder le tonnerre pour appeler tous les animaux chez lui. Quand ceux-ci entendirent l’appel, ils se hâtèrent. Une fois tous présents, Thangba déclara :

— J’ai décidé de donner la main de ma fille à celui qui sera fort, brave, courageux, élégant et autoritaire. Je veux que, tour à tour, vous démontriez vos talents de bravoure, je veux voir de quoi vous êtes capables !

Alors, un grand remue-ménage se fit entendre. Le singe, toujours pressé et se croyant plus malin que les autres, se leva, bondit sur un arbre, escalada les branches, sauta à terre, marcha nonchalamment et dit :

— Qui parmi vous, peut faire de tels exploits ?

Tous les animaux éclatèrent de rire et lui dirent :

— Espèce de vilain farceur aux yeux profonds, tu n’es pas digne d’épouser la fille de Thangba !

Alors l’écureuil se leva, se faufila entre les herbes, se mit debout sur ses pattes arrières, les deux autres sur les reins et fanfaronna :

— Qui est aussi beau et galant que moi ?

On éclata de rire et quelqu’un rétorqua :

— Toi, avec ta queue touffue, tu es trop peureux pour la fille de Thangba !

Le buffle se présenta, gratta le sol avec ses pattes, souleva la poussière, prit de l’élan et donna un coup de cornes dans le tronc d’un arbre qu’il écorcha pour faire couler la sève et s’exclama :

— Qui est capable de faire un tel travail de force ?

L’éléphant se présenta, arracha un arbuste, le lança au loin et barrit. Puis il saisit un karité et le secoua jusqu’à ce que toutes les noix soient tombées à terre. Il dit :

— Si quelqu’un est aussi fort que moi, qu’il me le démontre !

Sidan l’araignée le défia d’un rire moqueur. Il courut en avant puis en arrière, sauta sur une branche d’arbre, tissa un fil de soie et se suspendit en l’air, tapa des mains et enfin resta immobile dans le vide, accroché au bout de son invisible lien. Il resta ainsi quelque temps suspendu dans le vide sans que personne ne remarquât le fil le retenant aux branches. Puis il redescendit lentement sur le sol, se tint sur deux pattes, se frappa la poitrine et déclara :

— Que celui qui peut m’imiter prenne la fille de Thangba !

Tous les animaux se turent et regardèrent. Personne n’osa plus se montrer. Thangba dit alors :

— Comme il n’y a plus de concurrents, je retiens l’éléphant et Sidan l’araignée. Ils doivent maintenant faire la guerre et le vainqueur épousera ma fille.

Thangba leur donna une semaine pour se préparer.

L’éléphant invita tous les animaux à quatre pattes pour l’aider. Comme Sidan n’avait ni quatre pattes, ni deux pattes, il ne savait que faire. Il alla consulter un devin qui n’était autre qu’Osom la fourmi. Il lui conseilla d’inviter tous les animaux ailés pour l’aider, car Sidan était capable de se déplacer dans les airs comme s’il avait des ailes.

Ainsi fut fait. Le cinquième jour^[2], les guerriers de l’éléphant et ceux de Sidan se présentèrent sur le champ de bataille. On vit tous les animaux à quatre pattes se regrouper d’un côté et tous ceux possédant des ailes de l’autre côté. L’éléphant choisit le singe pour donner le signal de départ des hostilités. Celui-ci prit un tambour^[3] et se hissa au sommet d’un grand arbre pour annoncer le commencement. Sidan, quant à lui, choisit l’épervier pour donner le signal de départ.

Quand le singe fut prêt à frapper le tambour de guerre, l’épervier s’envola très haut et, comme une flèche, vint fouetter le singe avec ses ailes et, de ses serres, lui griffa le dos. Le singe, surpris par cette attaque imprévue, lâcha le tambour qui tomba à terre en rebondissant de branche en branche à grand bruit, bientôt suivi par le singe lui-même, qui chuta les pattes en avant pour atterrir sur le dos. L’éléphant, furieux, arracha un arbuste et le lança du côté où se trouvaient les guerriers de Sidan. Avant de partir au combat, l’araignée avait prévu trois petites gourdes. La première était remplie d’eau, la seconde de tchabala^[4] et la troisième de cendre blanche mélangée à de l’eau. Elles étaient attachées autour de sa taille. Voyant l’éléphant en colère s’avancer vers lui, Sidan alla à sa rencontre. Commença alors la bataille entre les deux prétendants choisis par Thangba.

Au temps jadis, le village des hommes se trouvait loin de celui des femmes et personne ne connaissait les rapports sexuels. Un jour, Sidan l’araignée se dit : « Moi, je vais essayer de faire un tour dans le village des femmes ». Il savait pourtant que si un homme s’y présentait, il serait tué. De même, si une femme entrait dans le village des hommes, elle ne pouvait en ressortir vivante. Ainsi, ni les uns, ni les autres n’osaient transgresser l’ordre établi.

Les femmes ne savaient pas récolter le miel et, du reste, n’y avaient jamais goûté. Alors, un jour, Sidan prit une gourde et la remplit de ce mets délicieux. Il la porta en bandoulière et se mit en marche pour le village interdit. Arrivé là, il s’arrêta à la première maison et vit une femme qui pilait du mil dans un mortier. Il s’en approcha et la salua. Celle-ci se retourna et vit que c’était un homme. Elle arrêta son travail et dit :

— Eh toi, ne sais-tu pas qu’il est défendu aux hommes de venir ici ? Je vais donner l’alerte pour que l’on vienne de tuer sur le champ !

Le rusé Sidan s’empressa aussitôt de calmer la femme :

— Oh, du calme bonne dame ! Je possède une marchandise rare qui va te plaire. Laisse-moi te la faire goûter et je suis sûr que tu vas en acheter.

La femme se calma et réclama :

— Fais-moi voir ta marchandise !

Sidan ouvrit sa gourde et dit :

— Approche-toi et tends-moi ta main.

La femme s’approcha et tendit la main à Sidan qui lui versa un peu de miel dans la paume et l’invita à le lécher. Tout d’abord, elle goûta avec méfiance, attendit un petit instant, puis lécha gloutonnement sa main. Elle s’enquit ensuite :

— À combien vends-tu ta marchandise, homme ?

Sidan lui répondit calmement :

— Ne sois pas pressée, bonne femme, je possède une autre marchandise encore meilleure que celle que tu viens de goûter.

La femme lui demanda :

— Fais-moi goûter ça aussi !

Sidan lui précisa :

— Ici, au dehors, ce n’est pas possible, il faut que ce soit dans la maison.

Alors la femme entra dans sa maison et demanda à Sidan de la suivre. Une fois à l’intérieur, il lui demanda d’étaler une natte, ce qu’elle fit. Après cela, Sidan lui dit :

— Maintenant couche-toi, écarte tes jambes, tiens-toi tranquille et laisse-moi te faire goûter la deuxième marchandise, jusqu’à ce que tu ne sentes plus le goût de la première.

La femme alla se coucher et écarta les jambes. Sidan lui défit son cache-sexe, le posa et s’accroupit. Il lui ouvrit ensuite le sexe de sa main gauche^[1] et le pénétra. Il fit des mouvements de va-et-vient jusqu’à ce que son propre sexe se tendît. À ce moment, la femme exulta de bonheur, serra Sidan très fort en gémissant et lui déclara :

— Ah oui ! C’est bon ! C’est très bon ! C’est meilleur que la première marchandise !

Quand Sidan eut terminé, il se redressa et s’assit sur la natte. La femme se releva elle aussi et dit :

— Reste là. Je vais chercher de l’eau au marigot pour te préparer quelque chose à manger puis, ensuite, j’achèterai ta marchandise avant que tu ne partes.

Elle prit sa jarre et se dirigea vers le marigot. À peine était-elle partie, que Sidan sortit de la chambre. Il alla s’asseoir devant l’entrée de la maison et commençait à observer le village, quand vint à passer une autre femme qui le vit. Elle s’approcha et découvrit que c’était un homme. Elle s’étonna :

— Eh ! que fais-tu ici au village des femmes ?

Sidan s’empressa de lui répondre :

— Oh, brave femme, calme-toi et écoute-moi un instant. Je vends de la très bonne marchandise. Si je t’y fais goûter, je suis sûr que tu vas en acheter.

La femme le pria de lui donner à goûter. Alors, Sidan lui demanda de tendre la main et ouvrit sa gourde ; il versa un peu de miel et lui dit :

— Lèche-le !

Elle goûta, attendit un instant, puis nettoya proprement sa main avec sa langue avant de déclarer :

— Que c’est bon ta marchandise !

Sidan s’empressa de lui dire qu’il possédait une seconde marchandise encore meilleure que la première. La femme demanda à la goûter, mais Sidan lui répondit que cela n’était pas possible au dehors. La femme lui dit alors :

— Lève-toi donc et allons chez moi !

Sidan se leva mais, au moment où ils empruntèrent le chemin menant à l’autre maison, la première femme revint du marigot. Quand elle vit Sidan et sa voisine, elle déposa immédiatement sa jarre d’eau et s’écria :

— Eh toi voleuse ! Tu as détourné mon hôte ! Où l’amènes-tu ?

Tandis que les deux protagonistes se disputaient et se battaient à coup de pilons, les autres femmes du village, qui avaient entendu les cris, accoururent. La reine des femmes apprit la nouvelle et ordonna que l’on fît venir auprès d’elle les deux fauteurs de troubles et Sidan, l’homme. Elle demanda à la première femme ce qui se passait entre elles et d’où venait cet homme. Elle répondit :

Olo^[1] le singe ne savait pas ce que signifiait “avoir la figure sale”^[2]. Un jour, il prit du charbon de bois qu’il écrasa en fine poudre, en frotta sa figure et alla se mirer dans l’eau claire. Quand il vit sa face noircie, il fut satisfait. Alors, il se rendit au bord d’une route fréquentée par les passants et s’assit sur une grosse pierre. Tous ceux qui passaient par là lui demandaient ce qu’il avait. Il répondait :

— J’ai la figure sale !

Les animaux ne comprenaient rien : on ne connaissait pas de maladie grave chez le singe, il n’avait perdu personne et n’avait aucun problème. On se dit alors qu’il jouait la comédie. Le rusé Sidan, qui l’avait observé depuis sa cachette, s’avança et s’adressa à lui en ces termes :

— Salut mon ami Olo ! Qu’as-tu frotté sur ta figure pour qu’elle soit aussi noire ?

Le singe répondit :

— Ah, ma figure est noire ? Oui… c’est parce que j’ai la figure sale.

Sidan ne répondit rien et le salua. Il alla tout de suite trouver le scorpion et lui fit ces recommandations :

— Le singe, ce vilain grimacier, ne sait pas ce que c’est que d’avoir des problèmes ; il s’est noirci la face avec du charbon de bois et déclare qu’il a la figure sale. On lui a proposé une femme dans le village voisin et il m’a demandé de lui trouver un enfant sérieux pour l’accompagner chez ses beaux-parents. Toi, scorpion, va le trouver et s’il te dit qu’il a la figure sale, réponds-lui ceci : “Mon ami Olo, il paraît que tu cherches un enfant sérieux pour t’accompagner chez tes beaux-parents ? Je suis volontaire.” Tu verras, il acceptera. Lorsque vous aurez parcouru la moitié du chemin, tu lui diras que tu es fatigué et tu lui demanderas de t’introduire dans son oreille pour que vous puissiez aller plus vite. Quand tu y seras, tu commenceras à lui donner des ordres et tu menaceras de le piquer s’il ne les exécute pas. Le reste, tu connais bien…

Laan le scorpion accepta la proposition de Sidan et fila sur la route où se tenait le singe. Arrivé près de lui, il le salua et lui dit :

— Mon ami Olo, que t’arrive-t-il, tu as la figure triste ?

— Ah, ça ne va pas, j’ai la figure sale, répondit le singe.

Le scorpion continua :

— J’ai appris que tu cherchais un enfant sérieux pour t’accompagner chez tes beaux-parents. Pourrais-je faire l’affaire ?

Aussitôt le singe sauta de sa pierre :

— Oui c’est vrai et je te remercie de te porter volontaire. Allons-y !

Les deux compagnons se mirent en route. À mi-chemin, le scorpion qui courait à tout instant devant le singe s’arrêta et lui dit :

— Mon ami Olo, je suis fatigué, je ne peux plus marcher… Et si tu me mettais dans une de tes oreilles, nous irions plus vite !

Olo, le pauvre singe sans arrière pensée, prit le scorpion par la queue, l’introduisit dans son oreille et continua sa route. À la mi-journée, ils arrivèrent à la maison des beaux-parents. On donna au singe un tabouret et il s’assit. Bien entendu, les beaux-parents pensaient qu’il était seul. Avant qu’ils ne se saluassent, le scorpion lui ordonna de demander de l’eau à boire. Aussitôt le singe répondit à son compagnon de voyage :

— Oh non, même si je ne demande pas, on nous en donnera.

Le scorpion menaça alors de le piquer s’il n’obéissait pas. Le pauvre singe dit alors :

— Donnez-moi de l’eau à boire.

On lui apporta de l’eau. Quand il eut fini de boire, le scorpion lui ordonna de demander que l’on préparât de quoi manger, car il avait faim. Le singe chuchota.

— Non, même si je ne demande pas, on nous donnera à manger.

Le scorpion menaça de nouveau de le piquer dans l’oreille. Alors le singe s’empressa de dire :

— J’ai faim, préparez-moi un repas.

On appela la future épouse du singe et elle lui prépara un repas qu’il mangea. Ensuite, le scorpion lui ordonna de demander de l’eau chaude pour se baigner.

— Non, même si je ne demande pas, on me la donnera, répondit le pauvre grimacier.

Son compagnon le menaça de nouveau et il demanda de l’eau chaude. On le servit. Au moment du bain, le scorpion lui ordonna de ne pas se laver la tête, de peur que l’eau n’entre dans l’oreille où il se trouvait. Le pauvre singe se lava alors le corps et les membres sans toucher sa tête. Quand il termina, la nuit venait à peine de tomber. Il n’était pas prêt à se coucher, mais le scorpion lui ordonna de demander une natte pour dormir. Le pauvre répondit :

— Non, mon ami, pas maintenant. Quand le moment viendra, on me donnera une natte !

Il fut alors de nouveau menacé d’une piqûre. Le singe obéit malgré lui. On lui apporta une natte que l’on étala et il se coucha.

« Savez-vous pourquoi les mouches ont une tête très mobile ? Parce qu’autrefois, avant de se baigner, elles se décapitaient, déposaient leur tête à terre puis, après le bain, la remettaient en place sur leur cou. »

Sidan l’araignée, qui chaque fois les observait, alla un jour les surprendre alors qu’elles étaient prêtes à enlever leur tête. Quand il arriva, elles l’invitèrent à se baigner, ce qu’il accepta volontiers. Les mouches avaient une phrase magique qui faisait tomber leur tête chaque fois qu’elles la prononçaient. Elles disaient : « Tête saute pour tomber » et la tête tombait seule à terre. Sidan, qui n’avait pas l’habitude de le faire, les imita : « pè pè^[1], tête saute pour tomber ». Sa tête se détacha alors de son cou et tomba à terre. Il ne sentit aucune douleur et entra ensuite dans l’eau comme les mouches. Tout le monde se baigna. Au moment de partir, les mouches sortirent de l’eau une à une en prononçant une autre phrase magique : « Tête saute pour monter », et leur tête se replaçait par miracle sur leur cou. Sidan qui sortit après toutes les mouches, n’avait retenu que la première formule. Il prononça : « pè, tête saute pour tomber ». Sa tête, toujours à terre, bougea et roula à quelque distance. Il s’approcha alors et répéta la même phrase. La tête se déplaça encore et les mouches éclatèrent de rire. L’une d’entre elles lui souffla enfin la phrase qu’il devait prononcer. La pauvre araignée dit enfin : « Pè, tête saute pour monter », et sa tête se posa sur son cou. Tout le monde rentra à la maison.

Un jour, un jeune homme qui avait une femme proposée dans un village voisin, partit travailler chez ses beaux-parents. Après le travail, on lui prépara un repas et on l’installa dans la chambre de sa femme. Il mangea jusqu’à ce que la sauce fût terminée. Par pudeur, il n’osa appeler pour qu’on vînt le resservir, aussi prit-il lui-même son plat vide et alla à la cuisine. La sauce se trouvait dans un canari dont l’ouverture était très étroite. On la puisait avec une petite louche en calebasse. Ainsi, notre gourmand prit la louche et la plongea dans le canari pour prendre de la sauce. Comme il portait un gros bracelet en laiton, celui-ci entra de biais dans le récipient. En voulant retirer son bras, le bracelet resta bloqué au col du canari. Comme il lui était impossible de retirer la main sans casser le récipient, il resta là, pris au piège. Après un interminable moment, sa promise, qui voulait prendre de l’eau, entra dans la cuisine et y trouva son futur mari dans une honteuse posture. Elle lui dit :

— Calme-toi. Le secret restera entre nous.

Un autre gendre était un jour allé chez les parents de sa future épouse. On lui avait préparé un grand plat de haricots blancs. Comme les promises ne mangeaient jamais en présence de leur mari pressenti, on l’installa dans la chambre de sa belle-mère, là où l’on avait fait bouillir les haricots. Comme il était gourmand, il avala tout le plat et eut envie d’en reprendre. La marmite étant à portée de main, il se leva et, avec une grande louche, voulut se resservir, quand tout à coup, il entendit des bruits de pas se rapprocher. Comme il n’eut pas le temps de rejoindre sa place avec la louche pour la verser dans son plat, il enleva son chapeau de paille, y déposa les haricots brûlants, se recoiffa et retourna s’asseoir. 

Un jeune homme, qui devait aller passer la nuit chez les beaux-parents de sa promise, avait ce jour-là mangé beaucoup de haricots. Comme cet aliment lui avait gonflé le ventre et occasionné des dégagements de gaz nauséabonds, il ne savait que faire pour les empêcher de sortir. Alors, il alla récolter de la colle du karité^[1], colla hermétiquement son anus et se rendit chez sa future épouse. Après le repas, il la rejoignit sur la natte. Au cours de la nuit, tous les gaz qui devaient s’échapper restèrent bloqués dans son ventre qui se ballonna. Le matin, il ne pouvait plus se relever. Sa future femme, qui le voyait dans cet état, s’en alla avertir sa mère. Celle-ci entra alors dans la pièce où se trouvait couché le gendre. Elle l’appela et lui demanda pourquoi il ne se levait pas. Il répondit qu’il était constipé et malade.

Comme il est malvenu que de jeunes femmes fassent des lavements aux hommes, on fit appel à quelques vieilles femmes du village. La belle-mère fit bouillir les feuilles d’un arbre soignant la constipation. Les vieilles amenèrent le malade derrière la concession^[2], le mirent à genoux et le firent se courber. 

L’une d’entre elles lui ouvrit les fesses, laissant entrevoir son anus bouché par la colle. Elle le mouilla avec le jus des feuilles bouillies. Une autre vieille femme s’écria :

— Attendez que je regarde ! Qu’est-ce que je vois ? On dirait le bouton du charbon^[3] ! Peut-être l’a-t-il contracté ?

Chez les Lobi, celui à qui l’on a proposé une fille en mariage doit travailler deux ou trois fois par an chez ses beaux-parents.

C’est ainsi qu’un jeune homme, à qui l’on avait proposé une femme, s’était rendu chez ses beaux-parents pour y travailler. Il arriva chez eux le soir, avec un sac en peau de chèvre qu’il accrocha à une fourche dans la chambre de sa belle-mère. Comme il était peu hardi, il n’osait pas sortir la nuit pour aller faire ses besoins, de peur d’être fléché^[1].

Cette nuit-là, il eut envie d’aller à la selle. Ne sachant où aller, notre poltron se réveilla tout doucement, décrocha son sac en peau de chèvre, fit ses besoins dedans, attacha solidement l’ouverture pour empêcher les dégagements mal odorants, le raccrocha à la fourche et retourna se coucher.

Le matin de bonne heure, il se leva pour aller travailler dans le champ de son beau-père, oubliant son sac plein d’excréments. Comme il travaillait dur dans le champ et que la sueur ruisselait sur son corps, il entama un petit chant à voix basse :

Oh ! Tant de fatigue

Tant de rapports sexuels

Tant de peine

Tant d’amour à faire

Tant de fatigue

Et tant de mouvements pour faire l’amour !

Enivré par ce chant qui lui donnait du courage, il ne fit pas attention à sa belle-mère qui arrivait à pas feutrés derrière lui, pour lui servir de l’eau à boire. Elle entendit et comprit parfaitement ce qu’il chantait.

Elle lui dit alors :

— Oui c’est vrai, mais relève-toi pour boire de l’eau !

Alors le jeune homme se releva et vit sa belle-mère qui tenait dans sa main droite une calebasse d’eau et dans sa main gauche son sac en peau de chèvre. Elle l’avait trouvé le matin, suspendu à une poutre de sa chambre et l’avait enlevé en croyant que c’était du gombo^[1] qu’il lui avait apporté.

Toulan^[1], le caméléon, possédait une houe magique avec laquelle on ne se fatiguait ni les bras, ni les mains en cultivant. Il suffisait de la tenir et elle labourait la terre toute seule. Mais il y avait un secret. Quand on avait mal aux reins et que l’on voulait souffler, on devait dire tout bas, « kiè kiè », comme on le fait pour chasser les bœufs. Chaque fois que l’on disait ce mot, la houe se calmait et le cultivateur pouvait se redresser pour souffler.

Un jour, les beaux-parents du caméléon convoquèrent tous les hommes du village pour labourer. Sidan l’araignée et Toulan le caméléon étaient présents. Les laboureurs se vantaient et disaient des tas de choses. Le caméléon se fit remarquer grâce à sa houe magique. Il labourait la terre plus profondément et ne se relevait pas aussi souvent que les autres. Au moment de boire de l’eau, il laissa tout le monde aller s’asseoir à l’ombre et prononça son mot secret : « kiè kiè ». Sa houe se calma et il put rejoindre les autres pour boire.

Vers la fin du travail, tous les braves cultivateurs furent battus par l’infatigable caméléon. Sidan comprit alors que ce n’était pas naturel et pensa que cette houe était magique.

— Eh l’ami, je viens te demander ta belle houe pour labourer le champ de mon beau-père !

Le caméléon rit et ne répondit pas. Il entra chez lui, ressortit avec la houe et la donna à Sidan. Ce dernier, au lieu de demander au caméléon s’il existait un secret, se pressa de mettre l’outil à l’épreuve. Rempli de bonheur, il entama le labour. Les cultivateurs invités arrivèrent par petits groupes. Ils labourèrent très longtemps. 

Il était une fois, un homme qui avait une jolie fille que tous les garçons voulaient épouser. Ne sachant à qui la donner en mariage, il alla dans la brousse et abattit un gros arbre qu’il tailla pour faire une longue et grosse poutre. Il la laissa sur place et revint au village informer tous les hommes qui courtisaient sa fille. Il leur dit :

— Celui qui pourra seul apporter cette poutre devant ma maison épousera ma fille.

Tout le monde essaya mais personne ne put la soulever seul.

Un jour, le caméléon décida d’essayer à son tour, mais comme Sidan connaissait sa réputation de magicien, il le surveilla. Lorsqu’il partit en brousse, l’araignée prit une petite gourde, la remplit d’eau et le suivit en cachette. Quand le caméléon arriva près de la poutre, il prit, dans une petite corne de bélier attachée à sa taille, une potion noire et y traça une croix. Puis il chuchota une phrase. Alors la poutre se mit debout toute seule et commença à avancer vers la maison de l’homme qui l’avait taillée. Le rusé Sidan, qui avait tout observé, les précéda en se cachant. Quand le caméléon et la poutre arrivèrent dans la cour du père et de la jolie fille, la poutre retomba à terre. Aussitôt, Sidan versa l’eau de la gourde sur son corps et s’assit sur la poutre en faisant semblant d’être fatigué. Le père de la fille sortit et trouva la poutre, le caméléon et Sidan. Il demanda lequel d’entre eux avait pu la transporter. Le caméléon répondit que c’était lui. Alors le rusé Sidan se releva et dit :

Un jour, Sidan qui savait que Dandamoussi la luciole possédait de la lumière pour la nuit, alla la trouver et l’invita :

— Mon amie luciole, j’ai vu dans le village voisin beaucoup d’œufs pondus en brousse par les pintades. Je sais qu’avec l’aide de ta brillante lumière, nous pourrions aller la nuit les voler. Puis-je compter sur toi ?

La luciole accepta.

À la nuit tombée, Sidan mit son sac en peau de chèvre en bandoulière, se rendit chez son amie qui prit elle aussi le sien et ils se mirent en route. En brousse, grâce à la lumière de la luciole, il trouvèrent des œufs de pintades mais, chaque fois que celle-ci éclairait un tas d’œufs, Sidan s’écriait : « Je l’ai vu le premier, je l’ai vu le premier ! », et la luciole lui laissait ramasser le tas. À chaque découverte, Sidan devançait son amie Dandamoussi en paroles et ramassait les œufs. Son sac n’allait pas tarder à être plein quand l’éclaireuse se fâcha, éteignit sa lumière et s’envola assez loin avant de la rallumer. Pendant ce temps, Sidan marchait à tâtons dans l’obscurité, mains en avant, sans savoir où il allait. Il finit par heurter le mur de la demeure du léopard. De l’intérieur, celui-ci entendit du bruit et s’écria :

— Qui va là derrière ma maison ?

Sidan répondit :

— C’est moi Sidan !

Alors le léopard alluma un feu de paille et sortit pour recevoir son visiteur. Il lui demanda ce qu’il faisait chez lui, en pleine nuit. Sidan, voyant qu’il avait à faire à quelqu’un de féroce, s’empressa de lui dire :

— J’ai appris que tu avais un orphelin à élever, aussi j’ai apporté quelques œufs de pintades pour lui.

Sidan tendit alors le contenu du sac au léopard. Celui-ci, très satisfait de ce don, le pria d’entrer. À peine furent-ils dans la maison, que la pluie se mit à tomber.

Effectivement, le léopard avait un jeune enfant qui marchait à peine et venait de perdre sa mère. Il prit un bon nombre d’œufs et les frit dans l’huile de karité. Il servit Sidan qui en mourait d’envie et, malgré lui, il refusa par courtoisie. Alors le léopard donna le reste à l’orphelin. Comme ils étaient assis dans l’obscurité, Sidan en profita pour plonger discrètement la main dans le canari contenant l’omelette de l’enfant et, petit à petit, mangea sa part. À un certain moment, l’orphelin surprit la main de Sidan dans son canari et s’écria :

— In innnn…

Le léopard lui demanda ce qui se passait. Alors le rusé Sidan se pressa de brouiller ce que l’enfant allait dire en répondant :

— Il n’a rien ! Tous les enfants du monde sont ainsi. Quand ils mangent une bonne chose, ils n’aiment pas que ça finisse. Il doit être sur le point de terminer ses œufs !

Le léopard ne dit rien mais savait au fond de lui-même que l’auteur de ce cri était l’araignée. Il prit alors un scorpion qu’il avait caché dans une petite calebasse et le glissa dans le canari de l’orphelin, du côté où se trouvait l’araignée. Peu de temps après, Sidan recommença à plonger sa main droite dans le canari et le scorpion le piqua. Il la retira vivement et eut envie de pleurer. Ne sachant que faire pour calmer sa douleur, il questionna le léopard :

— Oh mon ami, que sont devenus ton fils que je connaissais et ta gentille femme ?

Le léopard, vexé par toutes ces questions sur son passé, lui répondit avec agressivité :

— Ils sont tous morts !

Alors l’araignée, qui avait envie de pleurer, en profita pour calmer sa douleur. Elle pleura en prononçant les noms des défunts parents du léopard. Celui-ci lui demanda de se taire, car il ne supportait pas que l’on invoquât le nom de ses chers disparus. Sidan se tut, essayant de supporter tant bien que mal la douleur.

Aux premières heures de la matinée, la douleur s’apaisa enfin et il trouva le sommeil. Il dormait quand la voix du léopard le réveilla :

— Je pars en brousse ! Quand tu te lèveras, va dans l’antichambre, une corbeille est posée sur les bois ; tu l’emporteras, il y a un coq dedans pour toi. Au revoir…

L’araignée se réjouit de cette proposition. En fait, le léopard voulait savoir si Sidan avait encore des œufs chez lui et souhaitait se faire transporter. Aussi, il s’enferma dans la corbeille à poule posée sur les bois. Avant de partir, Sidan entra dans l’antichambre, mit la corbeille sur son épaule gauche et repartit vers son village.

Le soleil montait et la chaleur se faisait sentir. Sous le poids du léopard, Sidan s’épuisa peu à peu et commença à se dandiner. La corbeille gîtait et le léopard s’y cramponnait en y enfonçant ses griffes, la transperçant et atteignant Sidan. Ce dernier, croyant qu’il s’agissait des ergots du coq s’écria :

— Ah, sale coq, quels ergots tu as ? Je vais bien sucer tes os aujourd’hui.

Et il continua sa marche en se dandinant. Peu après, une griffe du léopard le piqua de nouveau. Sidan s’écria :

— Tu m’agaces pauvre coq ! Herbé et Sanouré^[1] vont bien te croquer aujourd’hui !

Et il continua sa route. La griffe du léopard le piqua pour la troisième fois. Alors Sidan entrouvrit le couvercle pour voir de quel de type de coq il s’agissait et vit deux gros yeux rouges comme la braise. Ce n’était assurément pas ceux d’un coq mais ceux du léopard. Alors Sidan prit peur, ne sachant que faire pour se débarrasser de cette corbeille. Il continua toutefois sa route. Il croisa une pintade sauvage et lui cria :

— Eh, amie pintade, ne peux-tu pas m’aider ? Ne vois-tu pas que je transporte un gros coq dans la corbeille ?

La pintade lui répondit :

— Non cher Sidan, je n’ai pas le temps !

Et la pintade disparut. Peu de temps après, Sidan croisa l’écureuil. Il l’interpella :

— Eh, ami écureuil, aide-moi un peu à porter ce coq qui se trouve dans le panier, car il est très lourd !

L’écureuil accepta et vint l’aider. À peine eut-il fait quelques pas, que Sidan lui dit :

— Continue, je vais à la selle.

Alors Sidan s’avança de quelques pas dans la brousse et demanda à l’écureuil :

— Est-ce que tu me vois, écureuil ?

— Oui je te vois !

Il était une fois, un homme qui avait épousé une femme ayant enfanté sept garçons. Le premier fils s’appelait Regard-fixe^[1], le second, Videur-d’eau^[2], le troisième, Lécheur-de-boue^[3], le quatrième, Celui-qui-entre-dans-les-trous^[4], le cinquième, Ongles-plus-tranchants-que-le-couteau^[5], le sixième, Lance-pour-faire-tomber[6] et le septième^[6], Gobe-le ou Prends-au-vol ou encore Reçois-dans-les-mains^[7]. Ces sept garçons aimaient leur père. Lui aussi les aimait bien et les éduquait avec sérieux.

Un jour, alors que l’âge des enfants s’échelonnait entre quinze et trente ans, le père partit en brousse pour ses petits travaux quotidiens, mais ne rentra pas à la maison. Alors, les sept fils décidèrent de partir à sa recherche. En arrivant à un carrefour, ils ne surent quelle route avait pris leur père. Ils crièrent alors à Regard-fixe l’aîné :

— Regarde fixement et dis-nous quelle route notre père a suivie.

Il regarda fixement les routes et déclara :

— C’est par cette route que notre père est parti.

Ils partirent donc dans la direction désignée et arrivèrent devant un grand fleuve grouillant de crocodiles. L’aîné fixa son regard dans l’eau, réfléchit et dit à ses frères :

— Un crocodile a avalé notre père vivant et il se trouve dans cette eau.

Alors ils crièrent au second frère :

— Videur-d’eau, qu’attends-tu pour nous vider cette eau ?

Le second frère se coucha à plat ventre et vida le fleuve en buvant ses eaux. Mais il y avait beaucoup de boue qui bouchait les trous des crocodiles. Les frères crièrent :

— Lécheur-de-boue, lèche-nous toute cette boue !

En un clin d’œil, le troisième frère lécha toute la boue, laissant béant les trous des crocodiles. Regard-fixe désigna le trou dans lequel se trouvait leur père. Ils appelèrent alors le quatrième frère, Celui-qui-entre-dans-les-trous. Il entra dans le trou et en sortit un gros crocodile, celui-là même qui avait avalé leur père. Les six autres frères crièrent au cinquième :

— Ongles-plus-tranchants-que-le-couteau, dépouille-nous cette sale bête !

Alors, de ses ongles tranchants, il ouvrit le ventre du crocodile et retira leur père vivant. Ils le lavèrent proprement et l’installèrent au soleil pour le sécher. Arriva subitement un grand faucon qui fondit sur le père et l’emporta dans les airs. Les frères crièrent alors au sixième, Lance-pour-faire-tomber :

— Lance et casse les ailes de ce sale faucon !

Le sixième frère prit une pierre et la lança très adroitement sur une aile de l’oiseau qu’il cassa. Le volatile lâcha sa prise qui tomba. Alors les frères crièrent à Prends-au-vol :

— Ne laisse pas notre père s’écraser à terre !

Le septième frère le reçut dans ses bras et le posa à terre. Puis, tous ensemble, ils le ramenèrent à la maison. Malheureusement, l’homme rendit l’âme quelques jours plus tard car tous ces chocs l’avaient affaibli.

Un jour, Baalkun^[1] le chasseur s’en alla chasser en brousse, très loin de son village, mais il ne rencontra aucun gibier. Il s’apprêtait à rentrer, quand il découvrit une curieuse maison. Il s’en approcha et l’examina. Elle n’avait ni porte, ni fenêtre, ni échelle pour monter sur la terrasse. Alors il chercha un endroit pour se camoufler et se mit à la surveiller. Il se demandait qui avait bien pu construire une telle habitation en pleine brousse. Baalkun était absorbé dans ses pensées, lorsque des bruits bizarres se firent entendre. Il releva la tête et regarda du côté d’où ils venaient. Il vit alors des “revenants^[2]” soufflant dans des trompes^[3]. Ils avançaient bruyamment devant la concession sans porte. L’un d’entre eux prononça une phrase : « Tête sans bouche, ouvre-toi^[4] ! » et une ouverture apparut par miracle dans le mur. Les revenants entrèrent dans la maison et celui qui avait parlé prononça une autre phrase : « Tête sans bouche, ferme-toi » et l’entrée se referma toute seule.

Les revenants, qui étaient partis à la chasse, déposèrent leur gibier. Les femmes pilèrent du mil, des haricots et préparèrent des repas avec toutes ces nourritures. Ils mangèrent et mirent le reste de la viande à boucaner. Enfin, un autre revenant prononça la phrase qui ouvre l’entrée. Une ouverture se fit et tous ressortirent.

Quand ils se furent éloignés, Baalkun sortit de sa cachette et se dirigea vers la maison. Il prononça la phrase d’ouverture : « Tête sans bouche, ouvre-toi » et une porte s’ouvrit. Il entra dans la maison et y découvrit des vivres de toutes sortes et de la viande séchée. Il se servit selon son désir et se dirigea vers la sortie. Il prononça la phrase d’ouverture et la porte s’ouvrit de nouveau. Il sortit, rentra au village avec son butin et sa famille fit bombance.

Le matin, sa femme partit au marigot pour laver ses ustensiles de cuisine. Pendant ce temps, Herbé, la femme de Sidan l’araignée, remarqua que les canaris et les calebasses de l’épouse du chasseur étaient très grasses. Elle lui demanda où elle avait trouvé de quoi préparer un repas aussi gras. La femme de Baalkun lui dit simplement que c’était son mari qui avait rapporté de la pitance de la chasse.

Herbé gratta soigneusement les croûtes de to^[5] collées dans ses canaris, les mit dans sa calebasse et partit à la maison. Arrivée là, elle prit un air fâché et interpella son mari :

— Viens vite décharger mon eau, espèce de paresseux !

Sidan, en aidant sa femme à décharger sa jarre d’eau, aperçut dans la calebasse les croûtes de to de mil ; il en remplit sa bouche et les avala. Sa femme s’emporta alors :

— Espèce de gourmand, vieux flemmard ! Ne peux-tu pas te déranger pour nous apporter de quoi vivre. Le peu que j’ai pour les enfants, c’est toi qui en profites !

Puis elle raconta la nouvelle à Sidan, qui courut chez Baalkun le chasseur sans plus attendre. En arrivant, il le salua. On lui demanda la raison de sa visite, ce à quoi il répondit qu’il s’agissait d’une visite de courtoisie. Puis il continua :

— Tu sais, ami Baalkun, ma femme m’a insulté toute la matinée, me traitant de tous les noms et m’a fait savoir que toi, tu rapportais de la chasse toutes sortes de vivres. Comme je suis ton meilleur parent, je viens te prier de m’amener à la recherche de pitance.

Baalkun réfléchit un moment et lui dit :

— Très bien. Tu viendras demain matin, lorsque le soleil levant rougira à l’horizon. As-tu entendu ?

Sidan, toujours impatient en de pareilles circonstances, accepta sur le champ et demanda la route. Ce soir-là, il se coucha de bonne heure afin d’être en forme le lendemain pour l’aventure avec Baalkun. Il se leva à quatre heures, réveilla sa femme et lui donna des ordres :

— Voilà, tu vas monter sur la terrasse de la maison, t’asseoir sur le puits de lumière^[6] que voici et m’attendre. Quand je reviendrai avec Baalkun, tu t’accroupiras au-dessus afin d’ouvrir ton vagin. Tu écouteras. Quand je parlerai, tu feras ce que je viens de te dire. As-tu bien compris ?

Herbé, bien que n’ayant pas compris grand-chose, acquiesça. Sidan alla trouver le chasseur. Il le fit réveiller et lui dit :

— Baalkun, le soleil se lève !

Le chasseur répondit :

— Non mon cher, le jour est encore loin !

Sidan insista :

— Cher ami Baalkun, allons chez moi, j’ai vu un lever du soleil bien rouge à travers mon puits de lumière.

Le chasseur l’accompagna tout en sachant que Sidan avait menti. Une fois arrivés, ils entrèrent à l’intérieur de la maison et il lui montra le puits de lumière situé dans le toit de la pièce :

— Regarde là-haut Baalkun, ne vois-tu pas quelque chose de rouge ?

Baalkun répondit :

— Non, ça ne ressemble pas à un soleil. Attends, je vais chercher un morceau de bois et je vais piquer pour voir, on dirait quelque chose d’un peu rouge qui ferme le trou du toit.

Tandis que Baalkun faisait semblant de chercher un morceau de bois, Sidan, pensant que le chasseur pourrait blesser son repas de toutes les nuits, se mit à entonner un petit chant :

Herbé, Herbé,

Referme-le et retire-toi

Car le chasseur va te piquer le clitoris.

Comme Herbé faisait semblant de ne rien entendre, Sidan se fâcha et l’insulta :

— Espèce de gros vagin ! J’ai dit que le chasseur allait te piquer le clitoris, ne m’entends-tu pas ?

Sidan l’araignée et Kparandè^[1] la punaise étaient amis. Un jour, ils décidèrent de partir en voyage pour rendre une visite de courtoisie au chef d’un village lointain.

Le jour venu, ils se retrouvèrent au lieu de rendez-vous et partirent pour un long voyage. Chemin faisant, Sidan s’arrêta et proposa à son amie de prendre des surnoms. La punaise accepta et demanda à l’araignée de choisir son surnom. Sidan déclara qu’il se nommerait Kpakpala-ni-lonan (Étrangers-entrez) puis demanda à la punaise de choisir le sien. Comme il hésitait, Sidan s’empressa de lui en donner un et annonça que désormais il se nommerait Kpakpala-ni-to (Étrangers-restez), puis ils continuèrent leur voyage.

Vers le coucher du soleil, ils arrivèrent à destination et demandèrent à descendre chez le chef du lieu qui était aussi gardien du fétiche du village^[2]. Celui-ci les reçut avec enthousiasme et, le soir même, il tua un gros coq pour le repas. Dans la nuit, quand le repas fut prêt, on déposa la nourriture à l’intérieur de la maison et on envoya un enfant prier les étrangers d’entrer. Un enfant sortit, s’arrêta devant les deux étrangers et dit :

— A kpakpala ni lonan ! (Que les étrangers entrent !).

Alors l’araignée chuchota dans l’oreille de la punaise :

— Tu entends ? On dit « que les étrangers entrent ». Donc c’est moi. Toi, ton tour viendra.

Sidan entra, mangea comme il faut, en se remplissant copieusement le ventre, puis rejoignit son amie la punaise. On leur donna une pièce où ils passèrent la nuit. Le lendemain, on leur prépara un copieux repas et quand l’envoyé sortit pour les appeler, il annonça comme d’ordinaire :

— A kpakpala ni lonan !

Alors, l’araignée chuchota de nouveau à l’oreille de la punaise :

— Tu entends ? On dit « que les étrangers entrent ».

Une fois de plus, Sidan entra seul et mangea tout. Pendant ce temps, Kparandè mourait de faim.

Le troisième jour, ils demandèrent congé pour rentrer chez eux. Le gardien du fétiche du village tua deux poulets et sortit divers vivres. Les femmes préparèrent un somptueux repas avec les deux poulets, de la viande de mouton et de bœuf séchée, du to de mil et de la sauce aux graines de pastèques. Comme d’habitude, l’envoyé vint appeler les deux étrangers :

— A kpakpala ni lonan !

— Non, ce n’est pas ton nom que l’on a prononcé, c’est le mien !

Sidan entra donc seul, mangea comme il faut, bourra son sac en peau de chèvre de viande séchée et d’autres aliments et sortit, l’air moqueur. Pendant ce temps, Kparandè crevait de faim. Le chef de maison n’était au courant de rien, croyant que les deux amis partageaient les repas. On salua les deux étrangers qui se mirent en route.

En chemin, la punaise demanda congé à son compagnon pour aller chercher quelque chose à se mettre sous la dent. Sidan continua alors seul sa route. Un moment après, il vit une anguille toute brillante devant lui. Il réfléchit et songea :

— Ah la belle anguille ! Et si je la prenais pour aller coudre les pagnes de Herbé ma femme ? Et puis non, je ne vais pas la mélanger avec la viande se trouvant dans mon sac !

Il la laissa donc et continua sa route. Heureusement pour lui, car le poisson n’était autre qu’un subtil déguisement de son ami. Chemin faisant, Sidan trouva une petite calebasse sur la route, nouvel avatar de la punaise, une très belle calebasse qui devait attirer la convoitise de l’araignée. Sidan pensa alors : « Voici une belle petite calebasse pour boire ma bière de mil. »

Il la ramassa et la fourra dans son sac en peau de chèvre rempli de viande. C’est alors que Kparandè redevint punaise et mangea toute la victuaille.

— Apporte-moi vite un récipient pour que j’y mette de la viande !

La femme apporta une grande calebasse.

Sidan l’insulta :

— Espèce de gros vagin, apporte plutôt un grand panier !

Elle fit selon le désir de son mari. Sidan ouvrit son sac en peau de chèvre pour en renverser le contenu, mais la jolie petite calebasse en tomba. Elle se transforma aussitôt en punaise qui sauta et se posa sur la tête de l’un des trois enfants de Sidan, le dénommé Sinankalan. Sidan, étonné et furieux cria à son enfant :

— Sinankalan, reste tranquille, que je brise cet imbécile de punaise qui m’a dupé !

L’enfant se tint donc tranquille et, avec un gros gourdin que Sidan avait fait apporté, donna un grand coup sur la tête du pauvre enfant qui tomba raide mort. La punaise, elle, avait eu le temps de sauter sur la tête du deuxième enfant, le dénommé Sinanhuré. Sidan, en colère :

Sidan l’araignée et Sidoumou l’hyène connaissaient une même femme et tous les deux l’aimaient. Souvent, les deux rivaux se croisaient chez elle et chacun se moquait de l’autre après son départ. Un jour, Sidoumou arriva le premier chez la femme et se mit à critiquer Sidan :

— Comment peux-tu accepter un homme aussi léger qu’une feuille ? Lui, Sidan, est plat et vit partout. Il n’a même pas le temps de cultiver un champ pour te nourrir !

Quand il eut terminé de lui faire la cour, il prit congé et, peu de temps après, l’araignée arriva. La femme l’informa que l’hyène venait de partir et lui rapporta ses propos. Sidan rit beaucoup :

— Moi, je suis léger, mais je vaux mieux que Sidoumou, ce tas de chair pesant et paresseux, ce mangeur de charogne qui ne vit que de pourriture, de plus, peureux et lâche. D’ailleurs, le jour du marché, je vais monter sur lui pour venir boire dans ton cabaret. Tu verras.

Sidan, après avoir courtisé la femme, alla trouver Sidoumou et lui dit :

— Bonjour cher ami. Voilà, on vient de me faire une proposition très ennuyeuse… On veut tuer un bœuf pour moi et mon cheval, mais mon ventre n’est pas assez grand pour tout manger !

L'hyène le pria de se calmer et de s'expliquer.

— Le jour du prochain marché, son riche propriétaire veut tuer un bœuf pour chaque cavalier et son cheval. Alors il m’a invité à venir avec ma monture. C’est ainsi que j’ai pensé à toi…

Avant que Sidan eût terminé son mensonge, l’hyène lui dit :

Sidan comprit alors que son piège allait fonctionner.

Le jour du grand marché, leur femme commune s’y rendit pour vendre de la bière de mil. Sidan fit sa toilette, mit ses plus beaux atours et alla trouver Sidoumou qui l’attendait avec impatience. Arrivé chez lui, il prit une barre de fer qu’il plaça dans la gueule de l’hyène en guise de mors et attacha une corde à chacune de ses extrémités. Puis il prit un fouet, amena les deux bouts de la corde sur le dos de sa monture et sauta dessus. Il lui ordonna d’avancer jusqu’au marché en essayant d’imiter la démarche du cheval. Arrivés à destination, Sidan aperçut leur femme, assise avec une jarre de bière de mil devant elle. Il donna alors quelques coups de fouet à sa monture et lui ordonna de faire le tour du marché pour que le propriétaire les remarquât.

La pauvre hyène se mit à galoper comme un vrai cheval tout autour de la place. Après cela, Sidan l’attacha à un arbre, non loin de l’endroit où était assise la femme et chuchota à l’oreille de l’hyène :

Il était une fois, un roi^[1] qui avait soixante et une femmes. Ainsi, chaque épouse devait attendre soixante et un jours avant d’avoir des rapports sexuels avec son mari, ce qui les obligea à devenir infidèles. Cependant, celle qui tombait enceinte d’un autre que le roi était obligée de dénoncer l’amant coupable et celui-ci était noyé.

Un jour, une des épouses tomba enceinte. Le roi l’appela, la fit asseoir et, d’un couteau, la menaça :

— Dis-moi le nom de l’homme qui t’a donné cet enfant, sinon c’est toi que je tuerai à sa place.

La femme prit peur et dénonça son amant. Le roi le fit venir et donna ordre à ses gardes de le mettre dans un sac. Il choisit ensuite deux hommes, tua deux bœufs qu’il fit préparer avec du riz et leur offrit ce gigantesque repas qu’ils mangèrent à satiété. Ensuite, il leur ordonna de porter le sac contenant son rival jusqu’au grand fleuve, et de l’y jeter. Les deux hommes emportèrent le pauvre amant, le jetèrent à l’eau et il se noya.

Alors, Sidan l’araignée, qui était au courant de l’histoire et n’avait peur de rien, alla faire la cour à la plus belle et plus jeune épouse du roi. Celle-ci était vraiment très belle. Elle avait la peau si claire qu’elle semblait être phosphorescente. Quand elle entrait dans une chambre, la nuit, on aurait dit que sa beauté éclairait la pièce. Ainsi, Sidan la conquit, eut des rapports sexuels avec elle et elle tomba enceinte.

Quand le roi apprit qu’elle attendait un enfant, il se fâcha et l’obligea à dénoncer son amant. La belle épouse déclara que c’était Sidan. Le souverain le fit alors venir dans son palais et ordonna qu’on le mît dans un sac. Il tua quatre bœufs, fit préparer du riz, donna le tout à deux hommes qui se régalèrent et leur ordonna d’aller jeter Sidan vivant dans le grand fleuve.

Les deux gaillards chargèrent la victime et partirent. En cours de route, Sidan s’écria :

— Mon père défunt m’a fait… oh^[2] !

Sans l’écouter, les deux hommes continuèrent leur route. Mais, comme ils avaient beaucoup mangé, à mi-chemin, ils eurent envie de se soulager avant de terminer leur besogne. Ils déposèrent maître Sidan au bord de la route et allèrent chacun de leur côté. Sidoumou l’hyène, qui rôdait par là, entendit Sidan qui criait :

— Mon père défunt m’a fait… oh !

Alors l’hyène s’approcha du sac, reconnut la voix de Sidan et lui demanda :

— Sidan, que fais-tu là-dedans ?

L’araignée reconnut la voix de cette imbécile d’hyène et commença à pleurer :

— Les deux gigots seront pour mon père, mais où trouver un gros ventre ?

Alors l’hyène le pria de se calmer et de lui expliquer la situation. Sidan, voyant sa proie s’approcher de l’hameçon, se calma et dit :

— On m’a mis dans ce sac pour m’emmener dans le village des beaux-parents du roi. Ils veulent me donner, et pour moi seul, un bœuf entier à manger.

Alors l’hyène lança des jurons à Sidan :

— Idiot que tu es, c’est parce que l’on va t’offrir un bœuf que tu pleures ?

Et Sidan de répondre :

— Mais oui, tu vois bien que j’ai un petit ventre^[3], je ne pourrai jamais tout manger, même si je donne les deux gigots à mon père.

Puis il demanda à l’hyène :

— Veux-tu prendre ma place ?

La pauvre imbécile d’hyène s’empressa de répondre :

— Oui, oui, je vais prendre ta place, je vais manger le bœuf et je t’apporterai les deux gigots si tu les veux !

Le rusé Sidan lui dit qu’il était d’accord.

Ainsi, l’hyène dénoua les cordes qui attachaient solidement l’ouverture du sac, en fit sortir Sidan et y entra à sa place. L’araignée se dépêcha de rattacher le sac, le laissa sur place et chuchota à l’hyène :

— Courage mon ami, on viendra dans un instant pour te porter dans le village d’abondance !

À peine Sidan avait-il disparu dans la brousse, que les deux porteurs revinrent. Sans avoir pris la peine de vérifier quoi que ce soit, ils rechargèrent leur fardeau et continuèrent leur route. Quand ils arrivèrent au fleuve, ils descendirent dans l’eau jusqu’à la ceinture et y jetèrent l’hyène. Ils revinrent ensuite au village rendre compte au roi.

Il était une fois, une femme enceinte qui arrivait au terme de sa grossesse. Un jour, elle se rendit au marigot avec son canari pour y puiser de l’eau. Quand elle l’eut rempli, elle ne parvint pas à le charger sur sa tête et personne n’était là pour l’aider. Alors elle le souleva et le posa sur son genou, pour ensuite mieux le monter sur sa tête. Comme elle n’y parvenait pas, son bébé sortit du ventre par le genou et l’aida. Mais ensuite, l’enfant, qui était un garçon, refusa de rentrer dans le ventre et dit à sa mère :

— Mère, tu m’appelleras Genou-qui-a-enfanté^[1].

Puis il se mit à marcher vers la maison en suivant sa mère. À l’entrée du village, il se fit porter par elle jusque dans la maison, sans que personne ne s’en aperçût.

Quelques mois plus tard, sa notoriété commença à s’étendre. Il grandissait plus vite que les autres enfants. Un jour où sa mère se rendit au marigot, l’enfant la suivit. Au retour, il découvrit une grande étendue d’herbes sèches et hautes qui gênaient le passage. Il demanda à sa mère :

— Mère, pourquoi n’a-t-on pas brûlé ces herbes qui cachent la route ?

Sa mère lui répondit :

— Cette friche appartient au roi^[2] qui a interdit qu’on la brûle.

Alors l’enfant rétorqua :

— Eh bien moi, Genou-qui-a-enfanté, je vais brûler ces herbes.

Sa mère le pria en pleurant de n’en rien faire. Mais l’enfant apaisa sa crainte en lui disant que le roi ne leur ferait rien, mit le feu à la parcelle et brûla tout.

Quand le roi apprit que sa parcelle avait brûlé, il fit faire une enquête. On lui rapporta que c’était un petit enfant qui ne marchait pas encore très bien, qui avait mit le feu aux herbes. Le souverain convoqua ses parents. Lorsqu’ils arrivèrent devant lui, il les retint prisonniers. Alors l’enfant se présenta devant le roi et lui dit :

— Homme-Roi, comment peux-tu emprisonner mes parents alors qu’ils sont innocents ? C’est moi, Genou-qui-a-enfanté, qui ai brûlé ta parcelle. Libère mon père et ma mère et mets-moi en prison.

Comme le roi étonné hésitait, l’enfant alla lui-même ouvrir la porte derrière laquelle ses parents étaient prisonniers et leur ordonna de sortir ; puis il entra lui-même dans la prison et referma la porte. Le roi prit peur. Il libéra l’enfant et ses parents et se jura dans son for intérieur de se venger.

Un jour, il choisit un taureau dans son troupeau et le confia à l’un de ses serviteurs en lui disant :

— Va remettre ce taureau à Genou-qui-a-enfanté, qu’il le garde et l’élève. S’il donne naissance à des veaux, nous les partagerons.

On amena le taureau à l’enfant en lui faisant part du message du roi. Il ne dit rien et accepta l’animal. Quelques jours plus tard, il prit de petits gourdins, alla dans la cour du roi et se mit à les lancer sur un tamarinier^[3] qui se trouvait là. Comme les bâtons retombaient sur le toit de sa maison, le roi sortit et vit que c’était Genou-qui-a-enfanté. Il s’écria :

— Eh toi, Genou-qui-a-enfanté, que vas-tu faire avec ce tamarin ?

L’enfant répondit poliment :

— Nous devons préparer de la bouillie pour mon père qui a accouché d’un bébé hier. Sa bouche est pâteuse et il a besoin de quelque chose d’aigre !

Alors le roi tomba dans le piège :

— Es-tu devenu fou, Genou-qui-a-enfanté, depuis quand les hommes mettent-ils au monde des bébés ?

Et l’enfant de répondre :

— Ah oui, Roi, tu sais cela et tu m’as donné un taureau pour qu’il fasse des veaux. Depuis quand les taureaux font-ils des veaux ?

Le roi, pris à son propre piège, disparut sans mot dire. Le soir même, il envoya quelqu’un reprendre le taureau et se creusa la tête pour trouver un moyen de punir l’insolent.

Un jour, il prit un grand panier de mil germé et appela ses serviteurs. Il leur dit :

— Allez remettre ce panier à Genou-qui-a-enfanté de ma part. Qu’il le donne à sa mère. Elle devra préparer de la bière de mil fermentée pour aujourd’hui^[4] afin que je puisse faire boire les cultivateurs qui labourent mon champ.

Lorsque Genou-qui-a-enfanté reçut le panier de mil germé, il ne dit rien et l’accepta. Quand les serviteurs du roi furent repartis, il prit des graines de calebasses et alla lui-même les remettre au roi. Il lui dit :

— Homme-Roi, ma mère a terminé la préparation de la bière de mil. Je suis venu te remettre ces graines de calebasses pour que tu les sèmes. Il faut les faire pousser aujourd’hui même, faire sécher les calebasses, les couper et les gratter afin qu’elles soient prêtes pour que tes cultivateurs puissent boire la bière que ma mère a préparée^[5].

Le roi fut de nouveau pris à son propre piège. Embarrassé, il envoya ses serviteurs lui rapporter le mil germé.

Genou-qui-a-enfanté grandit et devint adolescent. Un jour, le roi fit sceller deux chevaux, un blanc et un roux. Il fit appeler Genou-qui-a-enfanté chez lui et lui déclara :

— Voilà, Genou-qui-a-enfanté, je vais vous commissionner, toi et mon fils, dans un village voisin. Vous irez réclamer les cauris que le roi de ce village me doit. Toi, Genou-qui-a-enfanté, tu monteras le cheval blanc tandis que mon fils montera le roux.

Genou-qui-a-enfanté accepta la mission.

Il était une fois, un homme qui avait quatre fils. Un jour, il les réunit et demanda au premier d’entre-eux :

— Toi, mon fils, que feras-tu pour moi dans ta vie ?

Celui-ci répondit :

— Je cultiverai ton champ.

Le père le mit de côté puis demanda au second :

— Et toi, mon fils, que feras-tu pour moi ?

— Je ferai du commerce pour toi, répondit-il.

Il le mit à côté du premier. De même, il demanda au troisième :

— Et toi, que feras-tu pour moi dans ta vie ?

— Je garderai tes troupeaux de bœufs, répondit-il.

L’homme le mit à côté des deux autres. Enfin il demanda au quatrième :

— Que feras-tu pour moi durant ta vie ?

Ce dernier répondit :

— Moi, je ne ferai rien, j’errerai sans rien faire.

Alors le père garda les trois premiers fils qu’il considérait comme de bons enfants et chassa le quatrième, qui partit vivre seul dans la nature.

Un beau jour, il rencontra une vieille femme qui préparait des boulettes de viande^[1] pour aller rendre visite à ses petits-fils dans un village voisin. Une fois la préparation terminée, elle les rangea dans un canari^[2] qu’elle plaça dans un panier, chargea le tout sur sa tête et se mit en marche vers le village de ses petits-fils. Tandis qu’elle traversait la brousse, elle rencontra un petit génie^[3] qui lui demanda :

— Grand-mère, que transportes-tu ?

La vieille femme répondit :

— Ce sont des boulettes de viande que je vais porter à mes petits-fils.

— Donne-m’en une pour y goûter, dit le petit génie.

La vieille femme porta sa main dans le panier sans le descendre de sa tête, prit une boulette et la donna au petit génie. Il trouva la chose délicieuse et, après l’avoir mangée, se lécha la main. Il se releva, passa dans les hautes herbes et se mit à courir très vite. Quand il eut devancé la vieille femme, il revint sur ses pas et la rencontra de nouveau. Quand ils se croisèrent, le petit génie lui demanda :

— Grand-mère, que transportes-tu ?

— Ce sont des boulettes de viande, répondit la vieille femme.

— Donne-m’en une afin que j’y goûte, dit le petit génie.

La vieille femme porta sa main dans le panier, se saisit d’une boulette, la lui donna, puis poursuivit son chemin. Quand il termina de manger, il se releva et courut pour devancer de nouveau la vieille femme. Ainsi, il l’attendit une troisième fois. Lorsqu’elle le vit venir, elle comprit qu’il s’agissait du même petit génie. Celui-ci s’écria de nouveau :

— Que transportes-tu grand-mère ?

La vieille femme lui répondit :

— Ce sont des boulettes de viande.

Et le petit génie demanda encore :

— Donne-m’en une pour que j’y goûte.

Mais cette fois-ci, une idée vint à la vieille femme et elle répondit :

— Viens à l’ombre de cet arbre, je vais te servir car il fait très chaud ici.

Ainsi, le petit génie la suivit à l’ombre d’un jeune nèrè^[4], s’adossa à son tronc tandis que la vieille femme déchargeait son panier. Elle mit trois boulettes sur des feuilles et les déposa devant lui. Tandis qu’il se régalait, la vieille dégourdie passa derrière l’arbre, prit tout doucement les mèches de cheveux du génie, les sépara en deux et les tressa solidement autour du tronc. Puis elle rechargea son panier sur sa tête et continua sa route.

Quand le malin petit génie termina son repas, il voulut se relever mais se trouva retenu par les cheveux. Il tenta de se dégager, mais retomba sur les fesses et se mit à crier. Le père des quatre fils, qui travaillait dans son champ non loin de là, entendit les cris et vint à sa rencontre. Alors le brave homme lui demanda :

— Pourquoi pleures-tu ainsi ?

Le petit génie lui répondit :

— Je veux que tu me libères.

Un jour, le bouc et le chien décidèrent de partir à la pêche. Ils allèrent tous les deux au marigot et choisirent un point d’eau où les poissons abondaient. Ils construisirent un barrage, vidèrent l’eau de l’autre côté et firent ainsi une très belle pêche. Sidoumou l’hyène, qui rôdait par là, les aperçut et s’approcha. Elle les salua et s’assit parmi eux. Le bouc et le chien étaient inquiets. L’hyène demanda au bouc de faire le partage. Sans se faire prier, il fit deux tas bien égaux, considérant que Sidoumou ne faisait pas partie du groupe. Mais cette dernière s’avança et rassembla les deux tas en un seul. Le bouc et le chien se regardèrent, ne comprenant rien. Le chien refit le partage comme la première fois. L’hyène, de nouveau, réunit les poissons et ordonna au bouc de refaire le partage. Cette fois-ci, il fit trois tas égaux. L’hyène, toujours insatisfaite, réunit les poissons et demanda aux deux compagnons :

— Vous deux qui êtes ici devant moi, vous êtes quoi ? N’êtes-vous pas de la viande ?

Les deux compagnons se turent. L’hyène reprit :

— Si vous ne voulez pas qu’il arrive un malheur, cherchez une autre solution !

À ces mots, le chien et le bouc comprirent que leur ennemi juré, non seulement voulait tous les poissons, mais en plus, s’en prendrait à eux-mêmes s’ils ne déguerpissaient pas dans les meilleurs délais. Alors ils sortirent du marigot et s’enfuirent chacun de leur côté. Pendant ce temps, l’hyène dévora tranquillement tous les poissons. Quand elle eut terminé, elle huma l’air et suivit les traces du bouc. Comme le chien est excellent coureur, il avait disparu depuis longtemps et était déjà arrivé chez lui. Quand au bouc, il courut longtemps et s’épuisa. Il arriva au pied d’un mortier où se trouvait un gros tas de son de mil. Il s’y dissimula entièrement, ne laissant dépasser que ses deux yeux au faîte. Il reprit son souffle. L’hyène huma son odeur jusqu’au pied du mortier. Quand elle passa devant le tas de son, elle remarqua deux boules qui brillaient et la fixaient. Alors elle prit peur et demanda malgré elle aux deux boules, en nasillant :

— Le bouc est passé par ici, l’as-tu vu ?

Alors le bouc, paniqué, répondit :

— Oui, amène-moi sur ta tête, je vais te le montrer.

L’hyène, n’osant pas refuser, ramassa le tas de son se trouvant sur le bouc et le mit sur sa tête. Au fur et à mesure qu’elle avançait, le son tombait à terre et le bouc se découvrait. Fatiguée, elle déchargea son fardeau pour reprendre son souffle. C’est alors qu’elle découvrit ce qu’elle cherchait. Elle mordit son doigt de colère mais se réjouit à la fois. Elle dit au bouc :

— C’est toi-même qui m’a fait charger ! Ha, ha ! Attends que je trouve un buisson bien touffu pour te dévorer.

Elle chargea de nouveau le bouc sur sa tête et se mit à la recherche d’un endroit touffu. Elle fouilla, buisson après buisson, les trouvant les uns et les autres trop clairsemés. Elle finit enfin par découvrir un grand bois bien touffu, endroit idéal pour manger le bouc. Elle y déposa sa charge et, heureusement pour elle, avant de lui casser le cou, regarda à gauche puis à droite. Elle découvrit une lionne qui la fixait de ses yeux rouge braise. Elle était couchée à côté de ses deux lionceaux. À la vue de cette maîtresse de la forêt, l’hyène, terrorisée, bredouilla ces mots :

— Chère lionne, j’ai appris que tes enfants venaient de naître, aussi je t’apporte ce bouc pour eux…

Au temps jadis, trois frères orphelins étaient devenus des hommes, mais aucun d’entre eux n’avait trouvé de femme à épouser. Chaque jour ils faisaient la cuisine à tour de rôle. L’un des trois pilait le mil dans le mortier, moulait la farine sur la meule dormante, allait puiser l’eau au marigot et préparait le repas commun.

Un jour, le tour de l’aîné arriva. Tandis que les deux autres étaient partis aux champs, il descendit dans le grenier pour retirer des épis de mil. Quand il eut rempli son panier, il le chargea sur sa tête. Il s’apprêtait à sortir quand une voix féminine se fit entendre depuis la terrasse :

— Est-ce que je peux t’aider ?

Deux mains saisirent alors le panier et le déposèrent sur la terrasse. Quand l’homme sortit, il vit une très jolie fille qui lui souriait. Surpris par cette rencontre, il ne sut que dire. Elle lui adressa la parole :

— Je suis une étrangère inconnue de toi ; je suis venue pour t’aider à faire la cuisine.

Elle chargea alors le mil sur sa tête, alla le piler dans le mortier, continua par le moudre sur la meule dormante, partit puiser de l’eau au marigot et revint faire la cuisine. Quand le repas fut prêt, elle prépara un grand plat qu’elle garda pour les frères partis au champ puis en servit un autre pour l’aîné et elle-même. Au cours du repas, elle dit :

— Après le repas, nous nous lèverons et nous irons lutter^[1]. Si tu parviens à me terrasser, je resterai pour t’épouser ; dans le cas contraire, je repartirai chez mes parents.

Comme prévu, ils se levèrent et partirent lutter. Bien que le jeune homme eût bandé tous les muscles de son corps, la fille parvint à le terrasser. Quand il se releva, elle retourna dans son village. À la fin de la journée, les deux frères revinrent des champs, mangèrent leur part du repas et l’aîné leur raconta son aventure.

Après lui, le tour des tâches ménagères revint au second frère. Au petit matin, l’aîné et le cadet s’en allèrent au champ. Quand le second frère descendit dans le grenier, il se produisit la même scène que la veille. La jeune fille proposa son aide, tenant les mêmes propos et réalisant les mêmes tâches. De nouveau, elle terrassa le garçon et retourna dans son village. À la fin de la journée, les deux autres frères rentrèrent des champs, mangèrent leur part du repas préparé par la fille et le second frère leur raconta la même histoire que celle de l’aîné.

Le lendemain, ce fut au cadet de rester à la maison. Les deux grands frères partirent aux champs et lui commença ses travaux ménagers. De même que les deux jours précédents, la jeune fille vint, le trouva dans le grenier, l’aida et lui proposa de lutter. Quand le repas fut prêt, ils mangèrent tout en gardant la part des deux garçons partis au champ. Cependant, le jeune frère mangea tout juste à sa faim et s’arrêta, malgré le bon goût du plat. Quand ils eurent terminé, ils se levèrent. Le jeune homme prit une louche en calebasse, puisa de l’eau froide, alla sur la route menant vers l’au-delà^[2], s’accroupit et dit :

— Ô mes grands ancêtres, priez Thangba pour moi ! Ô Thangba, mon créateur, ne me laisse pas échouer comme mes frères et aide-moi à obtenir une épouse !

Puis il versa l’eau sur la route et revint pour commencer la lutte. Malgré la sveltesse de la jeune fille, malgré son corps lisse qui glissait comme celui d’une couleuvre, le jeune homme parvint à la terrasser. Elle se releva alors et tint sa promesse de rester. Quand les deux grands frères revinrent des champs, ils devinèrent que leur cadet avait vaincu la jeune fille.

Un homme avait épousé trois femmes^[1]. La première était une femme proposée par son père, la seconde, une qu’il avait lui-même courtisée par la suite et la troisième lui avait été donnée par des amis.

Un jour, l’homme voulut connaître l’amour que chacune d’elles lui portait. Il fit alors semblant d’être malade. Il prit de la poudre de nèrè, la mélangea à de l’eau et en fit une épaisse pâte ressemblant à des excréments. Il l’étala sur sa couverture et entra se coucher dans la chambre de sa première épouse, celle que son père lui avait proposée. Il se couvrit avec la couverture maculée des faux excréments et se mit à gémir. Alors sa femme entra et lui demanda ce qu’il avait. L’homme expliqua qu’il était malade et avait la diarrhée, raison pour laquelle des excréments avaient taché sa couverture. Il demanda à sa femme de la remplacer et de la laver. Elle cracha alors par terre et lui fit savoir que ce n’était pas à elle de la laver, qu’elle n’était pas sa seule épouse et qu’elle ne toucherait pas à ses excréments.

L’homme quitta alors la chambre et entra dans celle de sa seconde épouse, celle qu’il avait enlevée par amour. Il se coucha, se couvrit de la même couverture et fit le malade en gémissant. Sa seconde femme lui demanda, à la vue des excréments, ce qui se passait. Il lui répondit comme à la première. Le visage de la femme pâlit et elle refusa de laver la couverture, prétextant qu’elle n’était pas sa seule épouse.

L’homme quitta alors la chambre et entra dans celle de sa troisième épouse, celle que ses amis lui avaient donnée. Il se coucha et recommença la même scène. Sa femme entra et lui demanda d’une voix douce pourquoi il gémissait. Il répondit la même chose qu’à ces deux autres femmes. Alors, celle-ci lui dit à voix basse :

— Oh mon chéri, ne parle pas trop fort, j’ai compris.

Elle changea la couverture et sortit la laver. Elle lui fit ensuite bouillir de l’eau et resta à ses côtés jusqu’au matin, moment où le faux malade se sentit mieux.

Le mari aux trois épouses alla trouver son père et lui déclara :

— Père, la femme que tu m’as donnée ne m’aime pas^[2], la femme que j’ai enlevée par amour ne m’aime pas, mais la femme que mes amis m’ont donnée, elle, m’aime.

Alors, le père rit et lui dit :

— Il faut organiser une invitation à la culture^[3] pour après-demain.

Le moment venu, le fils avertit son père que les cultivateurs étaient arrivés dans le champ. Celui-ci donna alors à la troisième épouse du mil à piler et un mouton découpé en morceaux qu’il avait lui-même tué, afin qu’elle préparât le repas des cultivateurs. La femme rangea la viande de mouton dans sa chambre et alla au marigot puiser de l’eau. Pendant ce temps, le père entra dans la chambre de sa belle-fille, récupéra toute la viande du mouton et alla la cacher. Quand la femme revint du marigot, elle alluma le feu puis entra dans sa chambre pour y prendre le mouton, mais ne le trouva pas. Elle fouilla partout, mais en vain. Elle ne dit rien à son mari, ni à son beau-père et alla trouver le chef du village qui était un homme riche et compréhensif. Elle lui expliqua son problème. Après avoir longuement réfléchi, il lui vendit un mouton au quart du prix normal, le tua, le dépouilla, le découpa et lui remit la viande.

La femme revint à la maison sans que personne ne s’aperçût de quoi que ce soit. Elle fit rapidement la cuisine et, au moment où les cultivateurs entrèrent, le repas était prêt. Elle présenta à son beau-père le plat de to, la viande et la sauce. Celui-ci, surpris, entra dans sa maison pour vérifier si la viande qu’il y avait cachée s’y trouvait toujours. Surprise ! Il la trouva en place. Il ressortit alors et demanda à la femme comment elle avait pu se débrouiller. Elle répondit qu’elle n’avait pas retrouvé la viande à sa place et était partie acheter à crédit un mouton chez le chef du village. Alors le beau-père paya le mouton au vendeur, donna à manger aux cultivateurs et appela son fils. Il lui dit :

— En effet, ta femme semble t’aimer mieux que les autres.

L’homme répudia alors ses deux premières femmes et garda la troisième.

Jadis, vivaient dans un village deux jumelles nées le même jour de la même femme. Elles s'appelaient Naba et Djièmi. Elles étaient très belles et l'on n'aurait pas hésité à tout donner pour avoir au moins l'une des deux. Mais elles étaient difficiles à aborder et l'on ne parlait jamais de sexe en leur présence. Elles n'approchaient aucun garçon et avaient même juré de ne jamais se marier. Sidan l'araignée ne savait quel prétexte trouver pour aller les voir. Il réfléchit toute la nuit et, au petit matin, il prit une gourde bien ronde, la perça de trois trous dont un premier à la base, un second au sommet et un troisième au beau milieu. Il ferma soigneusement deux d'entre eux avec ses propres fils de soie, puis entra dans la gourde par le troisième resté ouvert. Une fois à l'intérieur, il se mit debout et commença à marcher d'un pas alerte. La gourde se mit à rouler. À l'intérieur, Sidan parlait très fort et les toiles tissées sur les trous vibraient et transmettaient le son à l'extérieur^[1].

Tandis que la gourde roulait assez vite, on entendait une voix à l’intérieur qui disait : « C’est la maladie de té deb^[2] koo qui arrive, la maladie qui tue toutes les grandes filles vierges ».

Les gens, qui entendirent les paroles venant de cette gourde roulant toute seule, prirent peur mais coururent toutefois derrière elle pour mieux écouter le message. Quand Sidan arriva à bonne portée de la maison du père des jumelles, il s’arrêta de marcher à l’intérieur de la gourde et lança à haute voix :

— C’est une sale maladie appelée té deb koo qui arrive. Toutes les filles qui n’ont pas encore été déflorées mourront aussitôt. Je possède le remède pour les protéger contre cette maladie. Aussi, je me dépêche d’aller prévenir les filles de mes beaux-parents pour le leur administrer, je n’ai pas de temps à perdre.

Les gens appelaient Sidan de tous côtés en le priant d’administrer ce remède à leur fillette, mais il faisait semblant de ne pas entendre. Il entra dans sa gourde et repartit comme il était venu. Arrivé près de la maison des jumelles Naba et Djièmi, il s’arrêta, apostrophé par des gens. Malgré leur insistance, il refusa de venir voir leurs filles. Quand le père des jumelles vint le trouver, il le sollicita lui aussi. Sidan ne dit mot, entra dans sa gourde, fit mine de partir et roula finalement jusqu’à la porte de sa maison. L’homme arriva et Sidan lui déclara aussitôt :

— Bon, je sauve rapidement les belles jumelles et ensuite je file chez mes beaux-parents.

On le fit entrer dans une pièce où les deux jumelles attendaient déjà, toutes tremblantes. Il renvoya les parents au dehors, fit étaler une natte par les filles et leur demanda de s’y étendre. Puis il se plaça au beau milieu des deux superbes créatures et leur déclara :

Boukir^[1] le bouc, père de famille, décida un jour de se construire une nouvelle maison. Il choisit donc un lieu propice et commença à creuser le sol pour faire du banco. Le premier jour, il fit un tas de terre et rentra chez lui, dans son ancienne maison.

Sidoumou l’hyène, qui l’avait vu faire, alla elle aussi creuser le sol sur le chantier du bouc, agrandit le tas de terre puis rentra chez elle. Le lendemain, quand le bouc revint pour continuer les travaux, il constata que le travail avait avancé tout seul. Il ne comprit pas, mais continua à faire grossir le tas de terre et rentra chez lui. Comme la veille, l’hyène revint sur le chantier et le fit de même. Quand le tas fut assez grand, le bouc amena sa famille et ses amis afin de l’aider à transporter de l’eau pour faire le banco. Ils firent plusieurs tas et projetèrent de construire le premier mur le surlendemain. Après le bouc, l’hyène et ses amis vinrent pétrir le reste de la terre et préparer leur banco. Le jour suivant, le bouc et ses maçons réalisèrent les fondations et montèrent les premiers murs. Après eux, l’hyène vint avec ses ouvriers et fit sa propre fondation collée à celle du bouc. Ensemble, ils montèrent aussi les premiers murs.

Chaque jour, les uns et les autres venaient faire avancer leurs travaux, mais sans jamais se croiser. Le chantier avança ainsi jusqu’à ce que la maison fût prête à y accueillir ses hôtes. L’habitation était ouverte de deux portes afin d’y loger deux familles. Quand les chambres et les terrasses furent damées^[2], le bouc déménagea avec sa famille. Le soir du même jour, l’hyène en fit autant. C’est seulement à ce moment que le bouc découvrit que son voisin était l’hyène, sa grande ennemie, mais il se garda de toute manifestation.

En fin de soirée, l'hyène, après avoir installé sa famille, alla dans la cour du bouc et dit :

— Ami bouc, c'est donc toi qui me fais concurrence ? Alors, soyons bons voisins. Chaque fois que l'un de nous rapportera un butin de la chasse, partageons-le !

L'hyène, sachant bien que le bouc ne chassait pas mais se nourrissait de feuilles et d'herbe, avait visiblement voulu le provoquer. Le bouc, malgré cela, accepta.

Quelques jours plus tard, l’hyène partit à la chasse et revint avec une chèvre. Elle la donna à l’un de ses enfants nommé Sikonlankpè (Nous-ne-pouvons-vivre-ensemble) et lui dit :

— Sikonlankpè, va remettre ce gibier au bouc, qu'il le dépouille et nous partagerons la viande.

L'enfant obéit à son père. Le bouc accepta la chèvre morte mais la dépouilla en pleurant. Après avoir terminé, il renvoya toute la viande à l'hyène qui se régala avec sa famille. Et chaque fois, l'hyène agissait ainsi. Alors le bouc, n'acceptant plus une telle situation, décida de trouver un moyen de se débarrasser de l'hyène. Il prit cinq cauris et alla trouver le devin qui n'était autre qu'Osombou, la petite fourmi. Il lui dit :

— Devin-fourmi, je suis venu te consulter car ça ne va pas.

Après quelques questions posées à ses fétiches, Osombou annonça au bouc :

— Mes fétiches te conseillent d'aller trouver Toulan le caméléon et de lui demander une potion pour te défendre et te venger, car ton voisin, que je ne connais pas, veut t'expulser de chez toi. Le bouc, sans plus attendre, alla trouver le caméléon. Celui-ci l'initia à son fétiche de guerre^[3] et lui donna une potion noire en lui recommandant ceci :

— Voici une potion noire. Tu la frotteras sur ton anus. Lorsque tu voudras abattre ton ennemi, il te suffira de lui tourner le dos et quand il regardera ton anus, il tombera raide mort.

Le bouc, qui n'attendait que cela, rentra chez lui satisfait. Le chasse, car c'est toujours moi qui y vais ! Mon ami Boukir, c'est ton tour maintenant de partir à la chasse, car c'est toujours moi qui y vais !

Le bouc accepta et partit dès le lendemain. Il épargna tous les animaux qu'il rencontra car il cherchait une hyène. Il en rencontra finalement une qui errait et l'appela :

- Hé toi, là-bas, regarde par ici !

Quand l'hyène le regarda, le bouc tourna son derrière et souleva sa queue. Lorsque sa proie vit son anus noirci par la potion, elle tomba raide morte. Alors le bouc chargea son cadavre et l'apporta à la maison. Le soir, il le donna à l'un de ses enfants qui s'appelait Sitchielkan (Attendons-pour-voir) et lui dit :

— Sitchielkan, va remettre ce gibier à notre voisine l'hyène afin qu'elle le dépouille et le partage.

L'enfant du bouc apporta le cadavre de l'hyène à leur voisine et lui déclara :

— Mon père m'envoie te remettre ce gibier pour que tu le dépouilles.

Un jour, une hyène très affamée errait dans la savane en quête de nourriture. Par chance, elle trouva sur son chemin le cadavre d’un buffle blessé par un chasseur. Elle en fit le tour pour s’assurer que l’animal était bien mort, ricana et le dévora afin de satisfaire sa fringale. Rassasiée, elle partit se coucher non loin de là. Puis, vers les dernières heures de la nuit, elle s’en retourna se repaître. Lorsque pointèrent les premières lueurs du jour, elle se dépêcha de rejoindre sa tanière. Chemin faisant, elle croisa le petit bouc qui gambadait joyeusement pour aller brouter, ayant déjà ruminé le peu d’herbe emmagasiné dans sa panse. Le pauvre animal trembla de tous ses membres, alors l’hyène, ricanant très fort, lui dit :

— Voilà, mon petit ami, je vais te donner une chance, mais si toutefois tu échoues, ce sera tant pis pour toi.

Elle poursuivit :

— Donne-moi trois vérités. Si tu réponds sans te tromper, je te laisserai la vie sauve.

Un jour, une femme enceinte se rendit au marigot pour y puiser de l’eau. Quand elle eut terminé de remplir son canari, elle s’adressa au génie du lieu en ces termes :

— Pu, aide-moi à charger mon canari d’eau. Si je donne naissance à une fille, elle sera ton épouse et si c’est un garçon, il sera ton ami.

Comme par enchantement, le canari d’eau se souleva et se posa sur la tête de la femme qui repartit chez elle. Quelques mois plus tard, elle accoucha d’une fille qui s’appelait Yéri^[1]. Quand elle eut atteint l’âge de dix ans, sa mère lui interdit de se rendre au marigot et, à chaque instant, elle la surveillait afin qu’elle ne s’y aventurât pas.

Un jour où la mère de Yéri s’en était allée au marché, elle avait donné à sa fille une grosse calebasse pleine de mil à écraser pour l’occuper. Mais les camarades de Yéri arrivèrent en groupe et lui demandèrent de les accompagner au marigot pour s’y baigner. Elle répondit :

— Ma mère m’a interdit d’aller au marigot et m’a donné du mil à écraser, je n’ai pas le temps.

Alors, ses camarades se partagèrent le mil et, en un clin d’œil, l’écrasèrent. Yéri, embarrassée, continua :

— Ma mère m’a aussi demandé d’aller lui chercher du bois de chauffe dans la brousse.

Les camarades de Yéri partirent aussitôt en brousse et l’aidèrent à ramasser plusieurs fagots de bois. Yéri, pour se débarrasser d’elles, leur dit :

— Ma mère m'a également demandé de laver les ustensiles de cuisine et de balayer la cour.

De nouveau, ses camarades l'aidèrent et achevèrent toutes les tâches assignées. Finalement, ne sachant que faire, Yéri se décida à les accompagner. Ainsi, elles partirent ensemble au marigot. Arrivées là, elles se débarrassèrent de leur parure de reins^[2], les placèrent chacune dans un endroit, puis se jetèrent à l'eau. Elles nagèrent et jouèrent joyeusement. Quand elles eurent bien joué, elles sortirent une à une pour reprendre leur parure, mais elles avaient toutes disparu et aucune d'entre elles ne la retrouva. Elles comprirent alors que Pu, le génie du marigot, les avait dérobées. Tour à tour, elles allèrent à l'endroit où elles les avaient laissées et entonnèrent ce petit chant :

Marigot, marigot, marigot,

Donne-moi ma parure ;

Si je viens m’asseoir,

Je vais la prendre aussitôt.

Et la parure réapparaissait comme par magie. Ainsi, toutes les jeunes filles chantèrent et retrouvèrent leur bien, excepté Yéri qui comprit qu'il y avait anguille sous roche^[3]. Elle fut la dernière à sortir et à chanter. Toute tremblante, elle entonna :

Marigot, marigot, marigot,

Donne-moi ma parure ;

Si je viens m’asseoir,

Je vais la prendre aussitôt.

À peine eut-elle prononcé le dernier mot que Pu, le génie invisible, l’empoigna et l’entraîna au fond des eaux. Ses camarades, effrayées, attendirent quelques instants, pensant voir leur amie remonter à la surface, mais rien de tel ne se produisit. Quand elles comprirent que Yéri ne réapparaîtrait plus, elles se dirigèrent vers le village. Elles avaient tellement peur qu’aucune n’osait aller annoncer la nouvelle à sa mère. Le soir, quand celle-ci rentra du marché, elle ne trouva pas sa fille. Elle constata que tous les travaux avaient bien été effectués bien que Yéri soit absente. Elle appela partout, mais personne ne lui répondit. Elle s’apprêtait à aller s’informer chez les filles du voisinage, quand la mère d’une camarade, bavarde, arriva. Elle raconta aux parents de Yéri, ce que lui avait narré sa fille en ces termes :

— Voisine, ma fillette vient de me raconter une incroyable et effrayante histoire. Elle prétend que nos filles étaient parties nager au marigot en déposant leur parure sur sa rive et quand elles voulurent repartir, elles avaient toutes disparues. Elles ont dû les demander à Pu, le génie du marigot, en chantant. Quand ce fut le tour de Yéri, quelque chose d’invisible l’avait entraînée au fond des eaux.

Alors, la mère de Yéri frappa dans ses mains en pleurant.

Les années passèrent.

Chaud, chaud, chaud

Si tu vas à la maison

Dis à ma mère que je la salue

Dis à mon père que je le salue

Dis à la coépouse de ma mère que je la salue

Dis à toutes mes camarades que je les salue.

Alors, Belkour le berger se retourna et vit une femme qui aussitôt disparut. Arrivé au village, il oublia la commission que Yéri lui avait confiée.

Le soir, au moment où la nuit allait tomber, le gros bélier de Belkour se mit à bêler en chantant :

Bê bê bê bêê

Bê bê bê bêê

Bê bê bê bêê.

À chaque instant, le bélier chantait et les gens se demandaient pourquoi ces bêlements si bizarres. Quand Belkour l’écouta, il se rappela la commission de Yéri et alla immédiatement transmettre le message à ses parents. Cependant, sa mère ne crut pas le berger, disant qu’il jouait la comédie. En revanche, la coépouse le crut. Elle lui demanda d’accepter qu’il l’accompagnât au pâturage dès le lendemain. Belkour accepta.

Le lendemain, la coépouse alla trouver le berger qui l’amena avec lui en brousse jusqu’au pâturage. Elle se dissimula dans un buisson pendant que le berger coupait une souche d’arbre. Quand Yéri entendit le bruit de la hache, elle apparut et se mit à chanter :

Belkour, ô Belkour

Chaud, chaud, chaud

Si tu vas à la maison

Dis à ma mère que je la salue

Dis à mon père que je le salue

Dis à la coépouse de ma mère que je la salue

Dis à toutes mes camarades que je les salue.

Quand Yéri prononça la phrase « dis à la coépouse de ma mère que je la salue », la marâtre sortit du buisson, prit Yéri dans ses bras, le serra fortement et dit :

— Ah Yéri, tu es donc vivante !

Yéri répondit :

— Oui chère marâtre, je vis !

Elles se racontèrent alors beaucoup de choses, puis Yéri déclara :

— Je vais t’amener dans la maison de mon mari, elle se trouve au fond du marigot. Quand je vais plonger avec toi au fond des eaux, ne dis rien. Surtout, ne dit jamais que « hiiiin » l’eau est froide ! Quand nous entrerons dans la maison, tu verras des petits boas. Ne dis pas que ce sont des serpents, laisse-les monter sur toi. De même, quand je te présenterai mon mari, ne prends pas peur et ne dis pas que c’est un monstre, au contraire, félicite-le, parle-lui de sa beauté et de sa majesté.

Après ces avertissements, Yéri entraîna sa marâtre au fond des eaux et toutes deux disparurent. La femme ne fut pas effrayée et ne se plaignit de rien. Elles arrivèrent finalement dans la demeure du mari qui était extrêmement riche. Il avait des centaines de bœufs, de moutons, de chèvres, des poules et des pintades ; il possédait toutes sortes de céréales : du mil, du maïs, du riz, mais aussi des ignames, de tout…

Quand Yéri amena sa marâtre dans la chambre, de petits boas accoururent, se frottèrent contre les pieds des deux femmes et se faufilèrent entre leurs jambes. La coépouse n’en fut pas effrayée, au contraire, elle dit que les enfants étaient beaux. Yéri l’emmena ensuite dans la pièce où son fameux mari se tenait toujours couché. C’était un énorme boa qui s’enroulait en dix étages sur lui-même et passait sa tête sur le dernier rouleau.

La marâtre s’exclama :

— C’est vrai, Yéri, ton mari est très beau. Il est lisse et très majestueux. Ah, quel beau mari tu as !

Le monstre, très flatté, se tortilla en faisant un bruit de gorge. Les deux femmes ressortirent. Cette nuit-là, Yéri prépara un bon et copieux repas pour sa marâtre qui resta finalement pendant trois jours. Le quatrième jour, elle demanda congé. Alors Yéri entra dans la chambre de son mari pour l’informer de son départ. Elle dit au monstre en chantant :

Ganhini^[4], ô Ganhini, Homme-roi^[5], hum hum (bis)

La coépouse de ma mère, qui hier est venue ici, souhaite repartir chez elle.

Que vais-je tuer pour elle, un coq ou une pintade ?

Comme le monstre avait été flatté par la marâtre, il en était très fier et répondit à sa femme :

— Sors et tue un mouton, une chèvre et quatre pintades. Pile du mil et du maïs, ajoute du riz et mets tout cela dans un grand panier. Prépare-lui un bon repas et offre-lui le tout. Qu’elle fasse bonne route.

Yéri sortit et fit tuer les deux gros animaux, dont on sécha la viande, et on immola les volailles. Elle prépara un copieux repas qu’elle partagea avec sa marâtre. Elle mit la farine, la viande et le riz dans un grand panier et lui offrit le tout. Ensuite, comme de coutume, elle se saisit du panier plein de vivres et l’accompagna un moment. Puis, à quelque distance, elle s’arrêta et lui remit le panier en lui faisant ces recommandations :

— Voilà, je vais te laisser ici. Salue tout le monde. En poursuivant ta route, tu trouveras plus loin deux chemins. Choisis le plus rugueux et le plus caillouteux. N’emprunte jamais le chemin lisse.

La marâtre écouta attentivement et fit exactement ce qui lui avait été recommandé : elle marcha, et quand elle vit les deux chemins, elle emprunta le plus rocailleux. Ainsi, elle arriva saine et sauve chez elle.

Après avoir affirmé à tout le monde qu’elle avait vu Yéri, la preuve en étant le grand panier plein de vivres, elle donna de ses nouvelles mais se garda bien de décrire son mari.

Le lendemain de son arrivée dans la famille, après avoir montré les vivres qu’elle avait apportés à son mari, elle prit un tesson de calebasse et le remplit de farine de mil. Puis elle en prit un second et le remplit de quelques poignées de riz. Elle prit la moitié d’une pintade séchée plus un morceau de viande. Elle entra ensuite chez sa coépouse, la mère de Yéri, pour les lui donner. Mais quand celle-ci réalisa la quantité de vivres rapportés par sa rivale et ce qui lui revenait, elle n’en revint pas et s’exclama :

— Sale méchante, tu es une ingrate ! Ma propre fille t’a donné tout ce lot de nourritures et c’est tout ce que tu me donnes ! Sors avec tes vivres. Moi aussi, je partirai chez Yéri !

Ainsi, le lendemain matin de bonne heure, elle alla demander à Belkour le berger de l’accompagner au pâturage. Celui-ci accepta et, ensemble, ils partirent. Une fois que Belkour eut trouvé un endroit herbeux pour son troupeau, il indiqua à la mère de Yéri l’endroit où sa rivale s’était cachée et alla couper la souche d’arbre. Quand la fille entendit le bruit de la hache, elle apparut près de Belkour et entonna son chant :

Belkour, ô Belkour

Chaud, chaud, chaud

Si tu vas à la maison

Dis à ma mère que je la salue

Dis à mon père que je le salue

Dis à la coépouse de ma mère que la salue

Dis à toutes mes camarades que je les salue.

Mais avant que Yéri ne terminât sa chanson, sa mère, impatiente, bondit de sa cachette, la prit par la main :

— Oh ma pauvre fille, tu es donc vraiment vivante ! Oh ma Yéri !

Elles s’étreignirent ainsi un bon moment puis Yéri avertit sa mère :

Il était une fois, un homme qui possédait un grand troupeau de bœufs et de moutons. Un jour, il le confia à Sié, son fils, qui devint de ce fait berger, tandis que ses frères allaient aux champs avec lui. Chaque jour, Sié amenait son troupeau non loin du village, là où l’herbe était pauvre. Alors son père se fâcha et l’envoya dans la brousse profonde. L’enfant partit, s’entêta et y resta jusqu’à la tombée de la nuit. Mais une grande pluie le surprit et il se pressa de ramener le troupeau au village. En chemin, il tomba sur une maison inconnue, sans porte, ni échelle^[1] conduisant à la terrasse. Comme la pluie battait fort, il décida de s’y abriter avec son troupeau. Il s’adressa au gros bélier :

— Ô bélier de mon père, toi qui est capable de tant de prouesses, perce cette maison afin que nous nous y abritions !

Alors, le gros bélier bêla, recula, se mit à courir et donna un coup de cornes dans le mur qui s’ouvrit. Puis il recula de nouveau, donna une seconde escouade pour agrandir le trou et, dans l’élan, se retrouva à l’intérieur de la maison^[5]. Il bêla de nouveau pour annoncer à Sié la fin de son travail. Ainsi, le petit berger put s’abriter en même temps que ses bœufs et ses moutons. Il ignorait cependant que cette demeure appartenait à une grosse femme au teint clair, une sorcière nommée Khersi^[2].

Au cours de la nuit, celle-ci revint et vit le trou dans son mur. Dans la maison, flottait une odeur étrangère. Elle y pénétra et y découvrit Sié et son troupeau. Tout heureuse de trouver chez elle une telle proie, elle se ravisa, salua le garçon et lui demanda de ses nouvelles. Il expliqua qu’il s’était égaré avec son troupeau dans les pâturages et, surpris par la pluie, avait trouvé cette maison comme seul refuge. Khersi lui souhaita la bienvenue et lui offrit de quoi se restaurer. Au moment de dormir, elle lui donna une natte et lui désigna un endroit où s’étendre. Elle lui souhaita une bonne nuit et alla se coucher. Au moment où la sorcière commença à s’endormir, Sié se leva et alla s’allonger au milieu de son troupeau. Vers minuit, Khersi se réveilla et se dirigea silencieusement vers l’endroit où Sié avait préalablement étalé sa natte, pour l’assassiner par sorcellerie et le manger. Elle trouva la place vide. Elle commença alors à le chercher. Au moment où elle l’aperçut, le bélier, qui lui aussi était voyant et sorcier, se mit à bêler pour avertir son maître. La sorcière tenta à plusieurs reprises d’approcher mais, à chaque fois, le vigilant animal bêlait pour donner l’alerte. Au petit matin, sachant que Sié allait partir, elle se leva tôt et lui dit :

— Brave berger, tu dois être fatigué. Repose-toi pendant que je vais puiser de l’eau au marigot, à mon retour je te préparerai un repas avant ton départ.

Alors qu’elle s’apprêtait à partir au marigot, le gros bélier clairvoyant avait pris soin de remplacer le canari servant à transporter l’eau, par une passoire^[3]. La sorcière, sans méfiance, s’en empara et partit au marigot. Elle la remplit mais, avant même d’avoir atteint le chemin de sa maison, celle-ci s’était vidée et elle retourna la remplir. Profitant de ses nombreuses tentatives, Sié avait fui vers son village avec le troupeau. Un oiseau de malheur, qui avait vu fuir le petit berger, vola en direction du marigot et y trouva Khersi en train de lutter avec sa passoire. Il se mit alors à chanter pour prévenir la sorcière, que Sié avait fui avec son troupeau. Il entonna cette chanson :

Khersi, Khersi,

Puise vite l’eau et rentre, car ta chance t’échappe à la maison.

Khersi, prends du banco^[4], colle par-ci, colle par-là

Puise l’eau et pars, car ta chance t’échappe à la maison.

Aux premiers chants de l’oiseau, Khersi ne comprit pas et, à chaque fois qu’il chantait, elle lui lançait une poignée d’eau et de boue. Alors l’oiseau s’envolait mais revenait aussitôt pour reprendre son chant. Toutefois, intriguée par ce manège, elle écouta attentivement et comprit enfin. Elle prit des mottes d’argile, boucha tous les trous de sa passoire, la remplit d’eau et fila à la maison. Malheureusement, elle était vide et Sié était déjà loin avec son troupeau. Furieuse, elle déposa l’eau, se transforma en tourbillon et se mit à poursuivre le petit berger. Mais c’était sans compter sur la vigilance du puissant et clairvoyant taureau de Sié. L’animal, en se retournant, vit le tourbillon s’approcher. Il se mit à beugler pour avertir Sié qui fit volte-face. Il sortit alors un petit sifflet^[6] de son sac en peau de chèvre et joua un chant à l’intention de Kalijmo, son gros taureau :

Kalijmo, Kalijmo,

Viens, viens, sinon c’est la vache noire qui va disparaître,

Viens, viens, sinon c’est la vache rouge qui va disparaître.

Lorsque Kalijmo comprit que Sié avait besoin de son aide, il se retourna contre le tourbillon et entra à l’intérieur. Il y vit Khersi et se mit à la piétiner à grands coups de sabots ; il la réduisit en poussière puis continua encore et encore, jusqu’à la faire disparaître complètement. Ne voyant plus aucun morceau de la sorcière, il s’arrêta et rejoignit le troupeau en courant. Malheureusement, Khersi s’était transformée en aiguille quand elle avait senti que le taureau était plus fort qu’elle.

Pendant ce temps, Sié était rentré au village. Son père, qui l’avait en vain cherché deux jours durant, se réjouit de le voir revenir avec le troupeau. L’enfant lui raconta sa mésaventure et l’homme se jura, dans son for intérieur, de ne plus jamais faire de reproche à son fils. Pendant ce temps, la vieille sorcière avait repris son apparence normale et s’était juré de se venger.

Trois années plus tard, quand Sié eut grandi, son père le remplaça à la tête du troupeau par un jeune frère et le berger devint cultivateur. Un après-midi, en revenant des champs, Sié et ses frères s’étaient couchés dans la salle principale de la maison pour s’y reposer, quand une très belle fille au teint clair se présenta. Elle portait une tige de mil en guise de canne pour marcher. Le père la reçut, lui donna de l’eau à boire et ils échangèrent des salutations. Puis l’homme s’enquit du but de sa visite. Tout le monde avait oublié l’histoire de Khersi, sauf Sié. La ravissante jeune fille était bel et bien la sorcière Khersi, déguisée. Elle raconta qu’elle venait d’un lointain village, qu’elle s’était perdue dans la brousse et ne pouvait retrouver son chemin. Cependant, personne n’avait jamais entendu parler du lieu dont elle citait le nom. Elle demanda au père de Sié de la garder comme esclave et lui suggéra de la donner comme épouse à l’un de ses fils. Sa beauté était telle que tous les frères voulaient l’épouser, à l’exception de Sié lui-même. Le père, embarrassé, ne savait à qui la donner. Il lui demanda alors lequel de ses fils elle voulait épouser. Elle enfonça sa canne en tige de mil dans le sol et dit :

— Celui qui plantera sa flèche dans cette tige sera mon mari.

Tous les frères se précipitèrent sur leur arc sauf Sié qui, méfiant, refusa de participer à l’épreuve. Tous les prétendants tirèrent en direction de la tige mais tous échouèrent. Alors la jeune fille demanda :

— Pourquoi le jeune homme couché dans la salle commune ne veut-il pas essayer lui aussi ?

Sié se leva, se saisit de son arc et d’une flèche. Avec tristesse, il tira sans ajuster le projectile mais celui-ci vint se planter au beau milieu de la tige plantée dans le sol. La jeune fille soupira et rit à belles dents en s’exclamant :

— Ah, c’est celui-ci que je vais épouser !

Le père se réjouit de cette nouvelle, mais Sié refusa d’épouser Khersi déguisée en belle jeune fille. Comme son père insistait, Sié accepta en exigeant qu’il lui achetât un chien mâle. Ainsi fut fait.

Le jeune homme dressa son nouveau compagnon à être obéissant et méchant. Il lui apprit à comprendre les messages sifflés à la bouche ou au sifflet. Quand Sié partait aux champs, le chien, devenu sorcier, restait à la maison pour surveiller la belle épouse de son maître. Chaque jour, celle-ci faisait la cuisine et le chien l’accompagnait lorsqu’elle partait au champ pour donner à manger à son mari. Ainsi, sous sa surveillance, la sorcière ne pouvait faire ce qu’elle voulait.

Un jour où toute la famille était sortie, affairée à diverses occupations, la femme de Sié en profita pour flatter le chien avec une alléchante nourriture et l’amena dans une chambre inhabitée de la maison. Elle y déposa les victuailles, laissa entrer l’animal et l’enferma en entassant de gros morceaux de bois devant la porte. Le chien étant enfin prisonnier, elle en profita pour monter sur la terrasse en marchant sur la tête^[7], entra dans le grenier^[8] et prit du mil. De même, elle redescendit sur la tête, se dirigea vers le mortier et utilisa ses pieds pour piler le mil. Elle rapporta les grains à l’intérieur de la maison en marchant sur la tête, le mil chargé sur ses pieds joints. Elle déposa les graines sur la meule dormante^[9] et utilisa ses pieds pour les écraser, tout en conservant la tête sur le sol.

Une vieille femme possédait une ferme remplie de chèvres. Elle y vivait seule et s’occupait de ses bêtes qui étaient sa seule richesse. Pendant l’hivernage, elle passait des cordes au cou de ses chèvres et allait chaque matin les attacher dans de bons pâturages, là où pousse de la bonne herbe, afin qu’elles n’aillent pas brouter le mil de ses voisins.

Un jour, elle se reposait devant l’entrée de sa maison après avoir attaché ses chèvres, quand arriva l’hyène tirant derrière elle un maigre bouc qu’elle avait volé dans le village voisin. Elle salua la vieille et lui dit :

— Chère vieille, puis-je mettre mon bouc parmi tes chèvres ? Je reviendrai le prendre ce soir, car je suis pressé et il me gêne.

Tard dans la soirée, l’hyène arriva, salua la vieille et lui réclama son bouc. Alors la femme lui expliqua qu’il avait cassé sa corde et avait disparu. L’hyène vociféra :

— Je ne veux rien savoir. Que mon bouc ait disparu ou pas, je veux mon bouc !

Alors la vieille femme lui dit d’en prendre un autre dans son troupeau. La gourmande hyène entra dans l’enclos, choisit le plus gros et l’emmena.

Deux jours plus tard, l’hyène revint trouver la vieille, la salua et déclara :

— Je viens chercher le bouc que je t’ai confié.

Alors la femme lui répondit :

— Pour ton maigre bouc, tu m’en as pris avant-hier un gros, aussi je ne te dois plus rien à présent !

Alors l’hyène se fâcha et la menaça de lui casser le cou si elle ne lui donnait pas une chèvre. Décontenancée, elle la laissa en prendre une dans l’enclos. Et ainsi de suite, l’hyène dévora toutes les chèvres de la vieille femme jusqu’à ce qu’il ne lui en restât plus qu’une seule.

Un jour, le lion passait par là. Il avait remarqué que la ferme de la vieille femme était vide. Il s’avança alors auprès d’elle et vit qu’elle pleurait. Il lui demanda pourquoi elle avait du chagrin. Elle lui expliqua toute l’histoire avec l’hyène. Le lion, furieux, apaisa la vieille femme et lui confia un plan pour attraper l’hyène :

— Il est certain qu’elle reviendra demain pour achever la dernière chèvre. Alors je vais prendre sa place ; mais auparavant, tu vas la tuer, la dépouiller afin que je puisse m’habiller avec sa peau. Ensuite, tu m’attacheras dans l’enclos, là où il fait le plus sombre. Quand l’hyène arrivera, tu lui diras d’emporter la dernière chèvre. Ensuite je me chargerai du reste.

La vieille femme fit exactement ce que le lion lui avait recommandé. Le matin de bonne heure, avant le lever du soleil, l’hyène arriva dans la ferme de la vieille en ricanant et, pour se moquer, lui lança :

— Je viens te réclamer le bouc que je t’avais confié !

La vieille femme lui répondit calmement :

— Va dans l’enclos et détache la dernière chèvre qui me reste.

Comme il ne faisait pas complètement jour, l’hyène ne put reconnaître le lion déguisé. Elle détacha l’animal, salua la vieille et partit toute joyeuse. Chemin faisant, tout en traînant sa proie, elle réfléchissait de quelle manière elle allait la manger. Une grande clarté baignait maintenant la nature. Lorsqu’elle se retourna pour contempler sa proie, elle découvrit que les yeux qui la regardaient n’étaient pas ceux d’une chèvre et comprit enfin qu’il s’agissait du lion. Elle continua sa route en tremblant quand elle croisa Soubour le lièvre. Elle l’interpella :

Toulan, le caméléon, possédait un boubou magique composé de milliers de grosses mouches bleues collées les unes à côté des autres. Bien sûr, des mouches vivantes ! Il se rendait dans toutes les fêtes ainsi vêtu et les gens le suivaient pour admirer ce vêtement qu’il était le seul à porter. En ce temps-là, personne ne connaissait cela et qui plus est, nul ne s’habillait^[1]. Toulan allait dans toute les initiations du bour^[2]. Quand il dansait, son boubou tremblait et tout le monde ne parlait que de lui. Mais il existait un secret. Lorsque l’on portait le boubou magique du caméléon, on devait se retenir de péter. Sidan devint jaloux : quand les gens suivaient le caméléon, il se fâchait et ne pouvait se tenir tranquille.

Un jour, il apprit qu’un bour se préparait dans le village voisin. Il vint vite trouver le caméléon et lui dit en nasillant :

— Mon ami, ton boubou des jours de fête me plaît beaucoup. Pourrais-tu me le prêter pour le prochain bour ?

— Fiche-moi la paix ! Crois-tu connaître les secrets mieux que moi ?

Et Sidan se dépêcha de rentrer chez lui. Il se lava rapidement, enfila le boubou bleu magique du caméléon et s’empressa d’aller à la fête du bour. Les gens le regardaient venir, croyant que c’était le caméléon.

Quand il arriva, ils dirent :

On l’admirait et on le suivait pour mieux le voir. Il s’en réjouit. Quand les balafonistes^[3] commencèrent à jouer, il s’aligna parmi les jeunes danseurs de son village. En dansant, le boubou tremblait et des femmes venaient danser avec lui pour l’admirer. Après avoir beaucoup dansé, son corps était couvert de sueur.

Il était une fois, une femme qui avait une unique fille. Un jour, elle s’en alla extraire de l’or^[1] mais, avant de partir, elle donna à sa fille Yéri, une calebasse de mil à écraser et installa un filtre à potasse^[2].

Tandis qu’elle préparait la meule dormante^[3], Yéri entendit l’eau du filtre à potasse faire un curieux bruit en s’écoulant ; elle disait : « Yéri, espèce de clitoris pointu, pointu... ». Elle prêta l’oreille et se dit : « Mais, on dirait que c’est la potasse qui m’insulte ! » Elle reprit la préparation de sa meule mais le curieux bruit continua. Elle écouta attentivement et entendit de nouveau : « Yéri, espèce de clitoris pointu, pointu, Yéri, espèce de clitoris pointu, pointu... »

Comme sa mère, Yéri était coléreuse. Aussi, ne supportant plus cet affront, elle renversa le récipient de potasse. Tout ce qui avait déjà été filtré se répandit à terre ; le liquide s’écoula sur le sol en pente menant au marigot où travaillaient les orpailleuses. Quand elles virent cette traînée arriver, toutes les femmes s’approchèrent et goûtèrent le liquide. Chacune s’accorda à dire qu’il s’agissait de potasse, mais aucune ne reconnut la sienne. S’approcha alors la mère de Yéri. Elle goûta :

— Eh ! c’est ma potasse ! Ce doit être Yéri qui l’a renversée !

Aussitôt, elle ramassa ses calebasses et rentra à la maison. Elle se précipita vers son installation de filtrage et constata qu’elle était tombée et que la potasse s’écoulait. Elle demanda à sa fille :

— Yéri, est-ce toi qui a fait cela ?

Elle commença à la frapper, puis elle prit la calebasse de mil que sa fille aurait dû moudre, la lui donna et lui dit d’aller dans une maison voisine pour l’écraser.

Yéri chargea alors la calebasse sur sa tête et partit en pleurant. En chemin, le sommeil la gagna. Elle déposa sa calebasse de mil à terre et s’endormit. Passa alors une tourterelle^[4] sauvage noire, qui vit la calebasse. Elle s’arrêta et mangea tout le mil. Pour remercier Yéri, elle pondit un œuf dans la calebasse. Lorsque la fille se réveilla, elle trouva la calebasse vide de son mil mais contenant un œuf. Elle la ramassa et continua son chemin.

En arrivant à la première maison, elle rencontra des forgerons en train de fabriquer des houes. Elle remit l’œuf à l’un d’entre eux et lui demanda de le cuire pour qu’elle puisse le manger. Le forgeron prit l’œuf de la tourterelle noire et le déposa dans le feu de la forge. Mais, comme il était préoccupé par son travail, il oublia l’œuf qui calcina. Yéri, retrouvant son œuf carbonisé poussa un « hé hé » et fit semblant de pleurer. Les forgerons lui demandèrent :

— Yéri, que se passe-t-il ?

Alors elle commença à chanter :

La tourterelle noire m’a donné un œuf.

Qu’as-tu donné à la tourterelle noire ?

J’ai donné du mil à la tourterelle noire.

Où as-tu trouvé du mil ?

C’est ma mère qui m’a donné du mil.

Qu’as-tu donné à ta mère ?

Je n’ai rien donné à ma mère.

C’est en préparant la meule dormante

Que j’ai renversé son récipient de potasse

Et ma mère m’a battue.

Les forgerons constatèrent que l’œuf était carbonisé. Ne sachant que faire pour la calmer, ils forgèrent une houe, l’emmanchèrent et la lui offrirent. Yéri repartit avec la houe.

Chemin faisant, elle rencontra des cultivateurs qui cultivaient sans houe. Ils avaient, pour seuls outils, des gourdins. Yéri se dit que, depuis qu’elle était au monde, elle n’avait jamais vu des cultivateurs travailler la terre avec des gourdins. Alors, un des cultivateurs s’approcha et lui demanda sa houe pour l’essayer. Elle la lui prêta. L’homme commença à gratter la terre et trouva l’outil tellement pratique qu’il cultiva jusqu’à ce qu’il fût usé jusqu’au manche. Yéri pousa de nouveau un « hé hé » et chantonna :« Le forgeron m’a donné une houe.

Qu’as-tu donné au forgeron ?

J’ai donné un œuf de tourterelle noire au forgeron.

Qu’as-tu donné à la tourterelle noire ?

J’ai donné du mil à la tourterelle noire.

Où as-tu trouvé du mil ?

C’est ma mère qui m’a donné du mil.

Qu’as-tu donné à ta mère ?

Je n’ai rien donné à ma mère.

C’est en préparant la meule dormante

Que j’ai renversé son récipient de potasse

Et ma mère m’a battue.