Mali - Parole d'ancêtre songhay 1/2

Avant-propos

Les Songhay & Tombouctou

Caractéristiques culturelle

Contes

. Kabani

. Le gros oiseau

. Deux hommes loyaux

. Dialadio le prodigue

. Le lion, la panthère et l’hyène

. Dimba, le marabout et le monstre

. Guirzile le crocodile

. L’homme gourmand

. La selle d’or de la ville de Say

. Les orphelins

. L’honneur, en fin de compte

. La fidélité

. Pourquoi l’hyène marche-t-elle en boitillant ?

. Que justice soit rendue

. Au pays de Sa

. Un malheur n’arrive jamais seul

. Deux trouvailles providentielles

. Famine dans le village des animaux

. L’ultime sacrifice

. La femme infidèle

. La jeune fille et le taureau

. Le chat et les souris

. Le cultivateur et le lièvre

. Le lièvre et l’hyène font du jardinage

. Le lièvre et l’hyène vendent leur mère

. Le lièvre, l’hyène et le chasseur

Je vais commencer...

Il s’agit d’un chasseur qui possédait un chien. Ce seul chien eut cent enfants, mais l’homme ne donna aucun de ces enfants à quiconque et personne ne lui en prit non plus. Chaque chien gagnait seul sa part de nourriture en brousse en se transformant en paille puis en revenant à la maison. Ils continuèrent ainsi, ils continuèrent ainsi...

Leur mère se nommait Kabani.

Un jour, le chasseur mourut en laissant un garçon. Celui-ci continua à faire comme son père. Il ne donna ses chiens à personne, il ne les vendit pas, il les garda tous. Il est resté ainsi, il est resté ainsi, il est resté ainsi.

Quand il devint un homme, il partit en brousse avec tous ses chiens et son fusil. Il rencontra le lion et sa lionne, arrêtés. Il tira sur le lion et lionne s’enfuit en disant :

— Tu m’as créé des problèmes, tu as tué mon mari, tu m’as créé des problèmes, tu as tué mon mari. Ô mon Dieu, il a tué mon mari, ô mon Dieu, il a tué mon mari !

La lionne partit avertir tous les animaux de la brousse. Elle leur dit :

— Je vais aller chercher Mamani le chasseur. Que celui qui a une lance la prenne, que celui qui a un coupe-coupe le prenne, que celui qui a un sabre le prenne, que celui qui a un couteau le prenne pour le tuer.

Lorsque les jeunes garçons virent arriver la lionne, ils se réjouirent. Ils lui demandèrent :

— Que viens-tu chercher ?

La lionne répondit :

Je suis seulement venue chercher Mamani le chasseur.

On lui montra la maison de Mamani le chasseur. Celui-ci alla informer sa mère qu'une étrangère était arrivée chez lui.

La mère répondit :

— Hum Mamani, ce n'est pas une personne, l'odeur que je sens n'est pas celle d'une personne !

Mamani rétorqua :

— Maintenant, de toute façon, l’étrangère est venue chez moi.

La mère répondit :

— Que Dieu te protège.

— Je ne mange pas la viande de mouton, je ne mange que la viande de chien.

Au cours la journée, on lui égorgea deux chiens, dans la nuit deux chiens, le matin deux chiens.

La mère de Mamani dit à son fils :

— Quand tu prépares les chiens, mets-moi les os de côté, apporte-les-moi et garde la chair.

Mamani fit ainsi jusqu’à ce qu’il ne restât que la mère des chiens, Kabani.

La mère de Mamani dit :

Ainsi, la mère conserva tous les os qui lui furent apportés. Au moment où Mamani voulut partir, sa mère lui dit :

— N’oublie pas de prendre l’ancien fusil de ton père.

Quand Mamani eut pris le fusil de son père, la lionne lui dit :

— Tu as pris le fusil de ton père, veux-tu me tuer ?

Alors Mamani déposa le fusil. Sa mère lui dit :

— Il faut prendre le sabre.

— Tu as pris le sabre, veux-tu me couper la tête ?

Alors Mamani déposa le sabre. Sa mère lui dit de prendre la lance.

Le chasseur prit la lance. La lionne lui dit :

Il était une fois, un très très très très très gros oiseau, si gros qu’il ne pouvait voler. Les chasseurs et tous les animaux sauvages de la brousse avaient essayé de l’attraper, mais ils n’avaient pas réussi. Le lion le chassa, la panthère le chassa, l’éléphant le chassa, même les chasseurs le chassèrent.

La nuit venue, quand tout était calme, l’oiseau s’en allait au fleuve pour boire et manger et revenait se coucher.

Les animaux de la brousse étaient tellement fatigués, fatigués, fatigués, qu’ils décidèrent de trouver une solution. Alors, ils allèrent trouver le scorpion. Celui-ci leur dit :

— Comme je suis le plus petit et le plus faible d’entre vous, vous allez me suivre, j’irai piquer l’oiseau et il tombera.

Les animaux lui répondirent :

— Bismilla !

La panthère vint, le serpent vint, le scorpion lui-même vint, le lion vint. Ils s’approchèrent de l’oiseau. Celui-ci leur dit :

— Eh scorpion, ne monte pas ici, je te vois ! Il ne faut pas monter, je te vois !

Alors le scorpion dit :

— Si tu me vois vraiment, je suis avec qui et qui ?

L’oiseau répondit :

— La panthère est là, derrière cet arbre, le serpent est là, sur cette colline, toi tu es là en train de monter sur l’arbre pour venir chez moi et lion est là, derrière la termitière.

Alors le lion dit :

— Hum tu nous as vu, hum tu nous as vu, hum tu nous as vu, hum tu nous as vu...

Alors, tout à coup, la panthère gifla le lion, « pouk » et dit :

— Ne t’avais-je pas dit de te taire ?

Le lion répondit :

— Bon, je ne parle plus.

Pendant ce temps, le scorpion monta sur l’arbre, s’avança vers l’oiseau, le piqua et ce dernier tomba, « pak ».

Tous les animaux se regroupèrent pour attraper l’oiseau et le mirent dans un sac. Le lion dit :

— Allez chercher du bois, nous allons faire un feu pour le griller ; pendant ce temps, je vais rester près de lui.

Tandis que les animaux étaient partis chercher du bois, le lion dit à l’oiseau :

— Eh l’oiseau, tu as une très belle voix !

Il était une époque, où, dans les contrées de l’Afrique profonde, de farouches guerriers se battaient seulement par instinct. Ils guerroyaient à la sagaie sur des chevaux fougueux et aguerris. Je m’en vais vous conter les faits d’armes de l’une des plus redoutables de ces troupes, à une époque où les hommes s’entretuaient, se capturaient et où il n’y avait pas de place pour les faibles.

Un jour, alors qu’ils cherchaient à commettre quelques méfaits, nos guerriers ne trouvèrent sur leur chemin, ni adversaire à combattre, ni village à piller, ni femme, ni enfant à capturer. Ils ressentirent alors un vide angoissant car ils ne savaient faire qu’une seule chose, se battre.

Soudain, tandis qu’ils cheminaient, ils aperçurent un point d’eau. Ils s’y dirigèrent pour se désaltérer et abreuver leur monture. Ils y rencontrèrent une jeune femme d’une beauté sauvage qui puisait de l’eau. Ils restèrent perplexes. Elle était la femme du maître des lieux, le redoutable seigneur Balla.

Le soleil achevait sa course à l’horizon, commençant à jeter sur les arbres sa traînée jaune d’or, quand les guerriers s’emparèrent de la jeune femme. Ils dressèrent le camp pour la nuit et installèrent la tente de la captive au beau milieu de la place. Au petit jour, ils repartirent avec leur prisonnière et, à l’embranchement de deux chemins, décidèrent de la libérer. Un sentier menait au camp royal de son mari et l’autre, au camp de nos guerriers. Le chef de la troupe, qui avait la jeune femme à califourchon derrière lui, lui fit mettre pied à terre. Nos hommes se remirent en chemin et la jeune femme rentra à son village.

Durant toute la course à cheval, les seins de la jeune femme s’étaient écrasés contre les épaules du guerrier, ce qui l’avait fait frissonner de bonheur. Mais, en arrivant dans son village, notre chef de guerre se sentit de plus en plus mal car il venait de commettre l’irréparable : les gris-gris qui lui servaient de protection n’aurait jamais dû être contact avec le corps d’une femme.

Deux années s’écoulèrent et le guerrier allait de mal en pis. Tous les soins prodigués restaient inefficaces. Un jour, on fit appel à la grande devineresse du village. Elle vint et fit parler les fétiches. Elle rappela alors avec exactitude au guerrier, tous les détails qui avait conduit cette jeune femme à entrer en contact avec ses gris-gris. Comme remède, elle lui conseilla de se rendre seul auprès de la jeune femme et de coucher avec elle.

Le jeune homme, avec l’aide des siens, enfourcha son cheval et partit à sa rencontre au village. Il arriva devant une case, salua par trois fois un homme d’âge respectable qui lui répondit et l’aida à mettre pied à terre. Il ne tarda pas à raconter à son hôte sa mésaventure et la raison de sa visite. La jeune femme se trouvait être son épouse. Cet homme d’une grande sagesse le comprit et lui dit que pour le sauver, il acceptait qu’il couche avec sa propre femme, mais ne lui cacha pas la délicatesse de la tâche. Il lui conseilla ceci :

— Demain, tu partiras en forêt pour la journée. Lorsque le soleil jettera sur nous ses rayons d’or, tu reviendras dans ce village. À l’approche de la case, ton cheval hennira trois fois, mais tu n’en descendras pas seul. Deux captifs viendront à ta rencontre pour t’aider à mettre pied à terre. L’un s’occupera de ta monture et le second apportera deux nattes, l’une rouge et l’autre noire. Il les couvrira et placera sur chacune d’elle un oreiller. Tu t’assiéras alors sur la natte noire. Ma femme sortira avec deux calebasses, l’une de lait frais et l’autre d’eau. Tu commenceras par le lait, dont tu prendras trois gorgées ; de l’eau, tu prendras quatre gorgées. Tu ne dois pas te tromper, car tous tes gestes seront suivis par ma femme qui restera agenouillée devant toi. Elle ne doit pas se douter qu’elle n’est pas en face de son mari. Ensuite, elle t’apportera le repas dont tu n’extrairas pas plus de trois bouchées. 

Jadis, au pays des prodigues, Dialadio était tellement célèbre et généreux, que tous les griots du pays se rendaient tour à tour chez lui, pour lui jouer les morceaux traditionnels et déclamer les éloges dus à son rang. Dialadio avait toujours veillé à satisfaire ses visiteurs. Il avait fait don de toute sa richesse aux griots qui ne vivaient que des faveurs des nobles gens du pays.

Un jour, alors que le soleil montait hors de sa tanière et que Dialadio parlait avec sa femme, il vit deux griots d’un âge respectable accompagnés de leur petit, se dirigeant vers sa cour. Il comprit qu’une fois encore, il devrait satisfaire ces étrangers venus de loin. Il se précipita alors chez lui afin de masquer son visage et trouver avec sa femme un subterfuge pour satisfaire ces griots insatiables. La femme ressortit et s’adressa aux visiteurs :

— Chers étrangers, mon mari est parti en voyage, mais il a néanmoins laissé un de ses meilleurs captifs à l’attention des griots qui viendraient. Comme vous êtes les premiers de ce jour, si vous décidez de repartir et si vous le désirez bien sûr, je me ferai un devoir de vous le livrer.

Pendant ce temps-là, Dialadio se faisait enduire de beurre de vache et de cendre de bois de cuisine pour dissimuler tous les traits qui auraient pu le trahir.

Les griots décidèrent de retourner chez eux. La femme de Dialadio fit ligoter le prétendu captif et le remit à ses étrangers qui prirent le chemin du retour. Ils placèrent leur butin avec le petit griot sur le même cheval. Chaque fois que le vent soufflait et que les cendres démasquaient son visage, Dialadio dérobait ses traits pour éviter les soupçons, mais c’était sans compter avec la vigilance du jeune griot qui, par deux fois, attira l’attention de ses pères sur le caractère douteux de l’identité de leur butin :

— Pères, il ne ressemble point à un captif, il a les paupières qui luisent au soleil !

Les vieux griots ne se doutant de rien, écoutèrent le jeune et continuèrent leur voyage. Peu à peu, le soleil lança tout droit sur leur tête ses rayons de braise et d’éblouissante lumière. Ils firent halte auprès d’un grand arbre. Ils descendirent le captif à demi ligoté et le jeune griot emmena les chevaux s’abreuver. Tout à coup, au bord du rivage, le jeune homme sentit l’arrivée d’un détachement de cavaliers qui avançaient comme des guerriers effarouchés. Leurs coursiers fougueux martelaient le sol de leurs sabots et hennissaient sourdement. Le jeune griot vint, essoufflé, prévenir ses pères de cette visite inopinée et leur conseilla de se rendre, de leur proposer leurs services et leur entière disponibilité, car nul ne peut résister aux paroles du griot, maître dans l’art de manier le verbe. À peine eut-il terminé, qu’un nuage de poussière les enveloppa. Ils se retrouvèrent face à face avec des centaines de museaux soufflant à chaude haleine.

— Que la paix soit avec vous, braves guerriers, articulèrent les griots. Nous sommes des griots. Nous sommes à vous, nobles gens, nous vous servirons et serons à vos services et ordres !

Lorsque ces mots furent lâchés, Dialadio se délia et devant la hargne de ces centaines de guerriers, enfourcha un coursier fougueux et se mit en retrait avant de crier :

— C’est moi Dialadio et je ne serai jamais un butin de guerre, je ne serai le captif que de celui qui, m’ayant vaincu, m’emmènera tel un captif !

Soudain, dans la plaine, il y eut plus de jets de sagaies et de tirs de flèches que de bruits de sabots. De son épée, Dialadio ravageait ses adversaires par rangées entières et disparaissait chaque fois qu’il se sentait cerné. Lorsque les guerriers sentirent venir leur défaite, Dialadio leur avait déjà coupé la retraite. Il ordonna aux griots de rassembler les montures, les armes et les guerriers capturés vivants. Ensemble ils mirent le cap sur le village de Dialadio.

Dialadio, célèbre, grand guerrier, maître de la victoire, fit battre les tambours. On fit appel à tous les griots du pays. Le moment était venu pour lui de défier ceux qui l’avaient tant sollicité, mais dont aucun n’avait composé un morceau, un éloge en son nom propre et en lui seul. 

— Existe-t-il dans ce pays un noble plus généreux que moi ?

— Non ! répondirent les griots.

Dieu créa Adama et Hawa^[1] et décida de leur permettre de se multiplier. Ainsi donnèrent-ils naissance à plusieurs enfants, dont deux garçons jumeaux.

Un jour, les deux jumeaux décidèrent d’aller se promener non loin du village mais, quand le soleil atteignit le zénith, ils s’égarèrent. Après avoir longuement tourné en rond, l’un des jumeaux épuisé, tomba sous un gros baobab, agonisant de soif et de faim. Le voyant dans cet état comateux, son frère appela au secours. Alors, le vieux crocodile, appelé Wanzama, l’entendit et lui fit signe. Le jeune garçon se dirigea vers le fleuve où il le trouva. Il lui narra son aventure. Le vieux crocodile lui dit :

— Je peux sauver ton frère à condition que, toi-même, tu sauves ma femelle bloquée au fond des eaux du fleuve. Elle a dans le ventre, la pierre magique du génie qui me rendra le plus puissant sur la terre. Tant que ma femelle ne vomira pas cette pierre magique, elle restera prisonnière du génie au fond des eaux.

Le jeune garçon promit à Wanzama de faire vomir la pierre magique à sa femelle. Il alla cueillir une herbe sauvage puis monta sur le dos du crocodile. Ils descendirent ensemble au fond des eaux et dès que la femelle avala l’herbe, elle vomit la pierre magique et le génie perdit tout pouvoir. Alors, celui-ci pria Dieu de le rendre invisible devant les hommes, de crainte d’une vengeance de leur part.

À son tour, le vieux crocodile aida le garçon à sauver son jeune frère et promit de lui donner certains pouvoirs au fond des eaux. Pour ne pas confondre les jumeaux, il lui arracha une partie de la peau flottante de son sexe.

Lorsque les jumeaux arrivèrent au village, on constata qu’ils n’avaient pas le même sexe et que l’un des deux avait des pouvoirs au fond des eaux. Alors, les parents souhaitèrent couper la partie molle du sexe du second jumeau. Le frère circoncis courut avertir le vieux crocodile qui se déguisa en vieil homme et entra au village. Il dit aux villageois :

— On ne peut donner un pouvoir à quiconque sans vérifier sa bravoure.

Pour cela, le second jumeau dut subir de rudes épreuves durant une semaine. Puis, comme il les avait endurées avec courage, on le circoncit.

Un jour, le lion, la panthère et l’hyène lancèrent le défi d’accomplir chacun un acte de bravoure. Les trois compères se traînèrent jusqu’aux alentours d’un campement touareg et attendirent la tombée de la nuit. Le lion s’introduisit alors dans le plus grand enclos du campement et en ressortit avec le taureau le plus puissant et le plus beau, sans que ni les chiens ni leurs maîtres ne s’aperçussent de quoi que ce soit. Il emporta sa proie jusqu’à la tanière commune, suspendue à ses redoutables mâchoires et soutenue par sa puissante nuque.

La panthère à la robe dorée se glissa dans le hameau, erra parmi les ombres et s’approcha du bouc le plus fougueux et le plus criard. Elle s’en empara sans qu’il pût ni lancer le moindre cri, ni alerter les autres.

Ce fut alors le tour de l’hyène aux couleurs ternes, à la démarche boitillante et à la senteur inquiétante. Elle se précipita sous une tente, attrapa une jeune fillette et la traîna sur le sol jusqu’à sa tanière.

Au lever du soleil, le campement touareg se réveilla en effervescence et constata avec effroi les dégâts commis pendant la nuit. Le chef, furieux et désemparé par la mort de sa fillette chérie, fit battre le grand tambour. Il rassembla ses guerriers les plus fougueux et les envoya à la recherche des fauves. Trois cents jeunes à cheval, armés jusqu’aux dents, se ruèrent sur les traces de la maudite hyène qui ne peut jamais fuir avec une proie sans laisser d’empreintes. Ils crièrent bientôt halte devant la tanière où s’étaient réfugiées les bêtes. Afin d’obliger les fugitifs à en sortir, les Touareg placèrent des souches d’arbres et des branchages secs à l’entrée, y mirent le feu et attendirent que la chaleur atteigne le fond du trou.

Au fond de leur refuge, les trois héros cherchaient un moyen d’échapper à la fougue des guerriers. Le lion, le roi, étira le premier ses membres puissants, secoua sa crinière et, d’un bond, fit un va-et-vient dans le fond du trou. Il fixa sa femelle et lui demanda :

Il était une fois, un marabout qui avait de nombreux élèves. Parmi eux, se trouvaient ses propres fils. L’un d’eux s’appelait Dimba. Il l’aimait beaucoup et lui épargnait les corvées quotidiennes et les punitions qui étaient monnaie courante. Un jour, le maître s’absenta. Ses élèves, dont Dimba, s’en allèrent cueillir des fruits sauvages dans la forêt quand, tout à coup, un monstre surgit des touffes sombres des arbres, leur barrant le passage. Il interrogea les enfants pour savoir qui était Dimba. Tous ayant une rancœur contre la progéniture chérie du maître, le désignèrent du doigt. Commença alors une course effrénée.

Le marabout, dans son occupation, eut un frisson qui lui traversa tout le corps. Il rebroussa alors chemin, sentant que Dimba était en danger et se précipita à sa rencontre.

Dimba avait été confié à ce marabout par sa mère décédée à la suite des frayeurs occasionnées par ce maudit monstre qui voulait enlever son enfant pour on ne sait quelle raison. Tous les élèves coururent après l’enfant afin de le livrer au monstre qui le pourchassait inexorablement. Bientôt, Dimba put se réfugier dans les bras de son maître et père adoptif, et tous les élèves restèrent là, interdits. Alors, le monstre gronda, fit trembler ciel et terre, tourbillonner le vent qui arracha les branchages. 

Dokimana était un village de pêcheurs du Niger réputé pour ses belles filles. Tous les villages environnants y venaient prendre femme. Au moment du retour vers leur village, les jeunes mariés devaient emprunter la voie fluviale, car il existait à l’époque une grande forêt peuplée d’animaux sauvages et de serpents, aussi le fleuve semblait être la voie la plus sûre.

Cependant, vivait dans ce fleuve un vieux crocodile appelé Guirzile qui attaquait les convois uniquement pour capturer les jeunes femmes mariées, n’ayant d’appétit que pour elles. Guirzile avait fait de tels de ravages que finalement plus personne ne vint se marier à Dokimana et les jeunes filles qui devenaient trop nombreuses, commencèrent à vieillir sans être mariées. Devant cette situation, le chef du village lança un appel à tous les pêcheurs de la contrée : « Quiconque tuera Guirzile aura une forte récompense. »

Ainsi les pêcheurs tentèrent de le tuer, mais aucun n’y parvint.

C’est alors que Dindamo décida de s’en charger lui-même. Il annonça aux villageois que dans quarante jours, on n’entendrait plus parler de Guirzile.

Au quarantième jour, il emporta ses sagaies et ses harpons chez le vieux forgeron du village pour les faire affûter. Pendant ce temps, le crocodile ayant appris les intentions de Dindamo, décida d’acérer lui aussi ses dents. Il les enleva une à une pour en faire des flèches et se rendit chez le vieux forgeron après s’être transformé en vieux chasseur. Quand il arriva chez lui, il trouva Dindamo assis dans la forge, attendant ses armes. À peine s’était-il assis que Guirzile demanda au forgeron :

— À quoi servent toutes ces armes ? À qui appartiennent-elles ?

Aussitôt Dindamo lui répondit :

— Elles sont à moi, je les prépare pour affronter Guirzile.

Alors l’avatar du crocodile demanda :

— Comment comptes-tu tuer ce phénomène de Guirzile, alors que plusieurs pêcheurs ont déjà essayé sans succès.

Dindamo répondit :

— J’ai beaucoup voyagé dans les pays gourma, haoussa, dendi et songhay. J’y ai obtenu une infaillible recette.

— Quelle est donc cette recette ? demanda Guirzile.

— Pour tuer Guirzile, je dois me transformer sept fois.

— Et quelles sont ces sept fois ?

— Tout d’abord je l’attaque comme pêcheur. S’il m’attrape, je me transforme en herbe. S’il attaque l’herbe, je me transforme en poisson. S’il attaque le poisson, je me transforme en pierre. S’il attaque la pierre, je me transforme en pirogue. S’il attaque la pirogue, je me transforme en bois mort. S’il attaque le bois mort, je me transforme en serpent d’eau. S’il attaque le serpent d’eau, je me transforme en ai…

À peine eut-il dit « ai… » que le vieux forgeron le frappa et le fit taire.

— On ne raconte pas tout son secret à un étranger ! lui rétorqua-t-il.

Ainsi la causerie s’acheva-t-elle brusquement. Dindamo prit ses armes et partit vers le fleuve. Aussitôt Guirzile ramassa lui aussi ses flèches et en fit autant.

Il était une fois, un homme d’une rare gourmandise. Il cultivait un jardin et ses récoltes n’étaient jamais bonnes, ne cessant d’affirmer que tantôt cela était dû aux oiseaux, tantôt aux rongeurs. Or, la réalité était tout autre : il mangeait lui-même sur place, une grande partie de ses récoltes.

Comme le dit la sagesse africaine, l’habitude n’est pas éternelle.

Un jour, comme à l’accoutumée, le jardinier posa sur le feu, dans un coin du jardin, sa marmite de haricots. La cuisson dégageait une délectable odeur qu’il savourait à souhait. Pendant ce temps, il allait et venait entre les sillons en chantant. Mais ce jour-là, le malheur s’abattit sur lui sans qu’il pût le soupçonner. Sa belle-mère vint lui rendre visite alors qu’il était sur le point de ventiler son repas pour le rafraîchir à la convenance de son gourmand palais. Du fond du jardin, la femme lui lança une première salutation. Surpris et craignant d’être découvert, il s’empressa de verser le contenu de son plat dans le creux de son chapeau et mit ce dernier sur sa tête.

Il existait jadis, une selle de cheval en or. Elle avait appartenu au fondateur de la ville de Say^[1]. Vivait là un marabout^[2] très puissant qui n’aimait pas la guerre. Aussi utilisait-il cette selle pour défendre sa cité. Un jour, il alla l’enterrer dans un endroit qu’il était seul à connaître.

Les grands guerriers mossi^[3] ; entendirent parler de ce puissant marabout et décidèrent de l’attaquer. Ils se mirent en chemin pour Say. Arrivés à deux kilomètres de la ville, ils s’arrêtèrent sur une colline. Le chef mossi demanda à son guide :

— Où se trouve la ville du marabout ?

Le guide répondit :

— En bas de cette colline.

Au même instant, un homme était venu prévenir le marabout que des guerriers mossi venaient attaquer sa cité. Le marabout demanda à son fidèle :

— Dans quelle direction se trouvent les guerriers ?

Alors le fidèle montra de la main la direction. Le marabout lui demanda confirmation en montrant lui aussi de la main :

— Est-ce bien dans cette direction ?

Le fidèle confirma. Alors, le marabout pointa son index dans la direction indiquée et le chef mossi tomba de son cheval, mort. Lorsque les guerriers constatèrent la mort de leur chef, ils rebroussèrent chemin. Ainsi, la ville de Say ne put jamais être attaquée par un quelconque guerrier.

Mais un jour, le marabout mourut et ses enfants héritèrent de son secret. Plusieurs générations se succédèrent. Un jour, les femmes de la ville ayant besoin de sable blanc pour répandre sur le sol de leur case, partirent à la sortie de la ville et creusèrent le sol. Une des femmes creusa un grand trou. En creusant, elle toucha un morceau de métal. Alors elle cria qu’elle avait touché quelque chose et devint aussitôt lépreuse. Devant cette désolation, les autres s’enfuirent. La femme s’en alla trouver le chef du village qui demanda ce qui s’était passé. 

Il était une fois une belle orpheline. Elle était belle comme les fleurs d’été, belle comme les lucioles dans l’obscurité. Afin que rien de fâcheux ne lui arrivât, son frère l’emmena loin des regards indiscrets et des mauvaises intentions. Dans un endroit reculé de la brousse, il construisit une cabane solitaire entre les feuillages. Chaque matin, il conduisait son troupeau dans les pâturages. Au petit soir, il revenait tranquillement, enlevait les verrous de la cabane et nourrissait sa sœur de lait.

Afin que nul ne pût accéder au coffre qui gardait la perle orpheline, ils avaient convenu d’un mot de passe. Ainsi, elle pouvait, de l’intérieur, ouvrir elle-même la porte. Chaque fois, il lui lançait :

— Nagnouma.

Et elle répondait :

— Je crains les mauvais regards et les mauvaises intentions.

Le frère répondait alors :

— Cesse Nagnouma, cesse, car je crains la ruse des indiscrets, je crains la chasse des rois, tu es une proie rare.

Ainsi, Nagnouma et son frère vivaient en toute liberté dans cette nature généreuse. Ils jouissaient d’un bonheur parfait, loin de toute emprise humaine, jusqu’au jour où un chasseur du roi, s’étant séparé des siens, découvrit le mystère. À la vue de Nagnouma, il se frotta les yeux, abandonna sur place son arc et ses flèches et courut informer le roi.

Le souverain, impatient de voir cette mystérieuse créature, envoya son chasseur lui ramener Nagnouma. Mais comment le chasseur pourrait-il l’arracher de la cabane forteresse ? Un après-midi, il s’en alla provoquer Nagnouma dans son antre. Peine perdue, on aurait juré que ce logis n’avait jamais été habité. Il partit alors trouver le forgeron-féticheur et lui ordonna de lui donner une voix aussi belle qu’il le jugerait nécessaire. Le chasseur retourna tenter l’exploit. Il lança :

— Nagnouma.

Celle-ci répondit :

— Je crains les mauvais regards et les mauvaises intentions.

Le chasseur répondit :

— Cesse Nagnouma, cesse, car je crains la ruse des indiscrets, je crains la chasse des rois, tu es une proie rare.

Il y avait jadis, dans les sociétés traditionnelles de l’Afrique, une caste d’hommes et de femmes qui, depuis la nuit des temps, s’étaient érigée en gardiens de la mémoire des peuples, maîtres du verbe et de la parole. Ils étaient la mémoire vivante des royaumes et des empires. Ils chantaient les louanges des braves guerriers et des héros au combat. On les appelle aujourd’hui “griots*”.

Naguère, dans une société de l’Afrique ancienne, les griots chantaient les éloges mieux que n’importe où ailleurs. Les nobles y vivaient avec le poids ou les délices des événements anciens relatés avec zèle par les maîtres de la parole. Dans cette société, vivait un vieux griot, que l’on avait l’habitude de nommer doyen, un de ceux qui ne chantent pas selon le bon vouloir du premier venu, se réservant de jouer leur multicorde quand bon leur semble. Il refusait de chanter les éloges d’un m’as-tu-vu ou d’un couard, de sorte qu’il était devenu la convoitise des gens d’ici. Chaque jour lui étaient proposés des têtes de bœufs, des métaux précieux, des esclaves et même des femmes comme épouses. Peine perdue.

Un jour, les aristocrates du village se réunirent et allèrent trouver le diély pour lui faire part de leur préoccupation face à sa passivité devant leurs offres, ô combien intéressantes. Ils tentèrent de le convaincre de chanter quelques éloges aux nobles gens qu’ils étaient. Le doyen sentit que leur insistance allait au-delà de ses attentes, le mettant dans l’obligation d’accepter de chanter les éloges d’un seul homme.

Il convia alors ceux de sa contrée à une fête grandiose. Au milieu de la foule, le diély fit creuser un grand trou, y fit planter des flèches et des sagaies bien aiguisées, luisant à l’éclat du jour et le fit couvrir d’une toile gardée par deux vigoureux captifs. Tour à tour, les hommes entraient dans la danse après que le griot eût fait vibrer les cordes de son instrument dont les sons faisaient frémir la fibre guerrière de tous. Nul ne choisit cependant de se jeter dans ce trou truffé de lames acérées, lorsque les deux captifs le découvrirent de sa toile. Aucun de ses intrépides ne voulut briser le mythe, aucun de ces m’as-tu-vu ne put aller au bout de l’exploit.

Le bruit arriva jusqu’aux oreilles de Diawondo, une de ces belles dames qu’on ne rencontre qu’une fois dans sa vie. Elle se présenta à la fête, se glissa au milieu de la foule à pas gracieux et souples. Le grand griot gratta ses cordes avec habileté et les captifs découvrirent la fosse. Diawondo s’en approcha au moment où la cadence et le rythme faisaient tourner les têtes. Elle n’hésita pas un seul instant et se jeta sur les lances enfoncées dans le sol, défiant ainsi le ciel. Dans sa tanière, elle dansa de plus belle. Les dards acérés ne tardèrent pas à se transformer en bouillie fluide et elle en ressortit saine et sauve, telle qu’elle y était entrée. Le grand griot lui dédia alors un éloge personnel, comme lui seul savait en faire.

La nouvelle se répandit aux quatre coins du pays et Diawondo, héros, devint la convoitise des hommes qui ne purent se garder de succomber à son charme innocent et à son exploit légendaire. Elle acceptait de donner sa main, mais à une condition : celui qui voudrait l’épouser devrait pouvoir rester sept jours sans boire ni manger. Certains ne purent résister la journée toute entière, d’autres tinrent deux jours, mais personne ne put accomplir l’exploit, jusqu’au jour où un jeune homme, un de ceux qui raffolaient d’histoires extraordinaires, apprit la nouvelle. Il alla trouver un grand sorcier auquel il se confia et lui fit part de sa préoccupation. Le grand féticheur lui assura qu’il pourrait le faire résister neuf jours sans boire ni manger. Pour cela, il lui donna le pouvoir de transférer dans son estomac la nourriture et la boisson des gardiens qui le surveilleraient, chaque fois qu’il en aurait besoin et ce, simplement en tâtant son ventre ou son cou.

Il s’en alla trouver Diawondo et lui fit part de sa disposition à accepter ses conditions. Il fut alors mis à l’épreuve. Comme pour tous ceux qui l’avaient précédé, chaque matin, une calebasse de lait frais lui était apportée pour défier son appétit. Les jours succédèrent aux jours. Le soleil se coucha et se leva six fois. Alors Diawondo alla trouver la coiffeuse pour se faire tresser et se rendre belle pour ses fiançailles, car elle sentait le jour de ses noces approcher, son candidat ayant atteint le seuil du succès. Au sixième jour, le veau chéri du chef des lieux, qui ne se nourrissait que de lait et que personne ici n’osait frapper d’un coup de doigt, se glissa dans la case. Il but à longues gorgées tout le lait de la calebasse, sous les yeux du jeune homme et de la vieille femme qui assurait sa surveillance, sans que ni l’un ni l’autre ne manifestât quoi que ce soit. 

Il était une fois, voilà bien longtemps, un petit village du nom d’Arrameini. Ce lieu très célèbre comptait peu d’habitants. Mais tous étaient soit musulmans, soit animistes.

Un jour, un chef animiste arriva à la tête du village. Il régna pendant sept ans et, durant ces sept années, tout enfant qui naissait était assassiné et jeté à l’eau sur son ordre. Les villageois, mécontents mais effrayés, n’osaient s’y opposer de peur d’être assassinés à leur tour. Ainsi ce chef mécréant continua à agir en toute impunité. Comme si cela ne suffisait pas, il fit aussi arrêter et tuer des adultes. Alors, un homme d’âge mûr nommé Mamadou, décida d’éliminer ce chef impétueux. Il prit une hache et, au milieu de la nuit, entra chez lui, le trouva endormi et lui fendit la tête en deux. Le lendemain, il se proclama chef du village. Comme il était musulman, il promit de se mettre au service des villageois et leur dit ceci :

— Ô villageois ! Vous allez maintenant changer de vie puisque vous avez changé de chef. Vos enfants vivront comme vous le souhaiterez. Ceux qui ont de jeunes enfants dont ils ne peuvent assumer la charge, qu’ils les conduisent chez moi, je m’en occuperai.

Ainsi, Mamadou rassembla chez lui beaucoup d’enfants. Parmi eux, il y avait deux orphelins : une fille du nom d’Aminata et un garçon, Mamadou. Ces deux orphelins se croyaient frère et sœur et le chef les aimait beaucoup. Ils étaient heureux.

À cette époque et en ces lieux, il était de coutume de se marier à trente ans. Quand Mamadou eut atteint cet âge, le chef l’appela et lui dit :

— Mamadou, aujourd’hui tu as l’âge de te marier car tu as trente ans, aussi je te donne de l’or, une flèche et un cheval. Va dans le village à la recherche de celle que tu aimes et reviens m’informer.

Mamadou monta sur son cheval et partit. Il se promena sept jours durant sans pourtant rencontrer celle qu’il aimait car, en fait, il n’avait d’yeux que pour Aminata. Il retourna alors chez Mamadou et lui dit :

Le chef du village étonné, répliqua en ces termes :

— Mamadou ! Aminata n’est pas ta sœur, alors si tu l’aimes, épouse-la.

Mamadou, très heureux, répondit :

— Abba^[1], je l’aime.

Le chef du village célébra aussitôt le mariage puis demanda aux nouveaux époux dans quelle maison ils souhaitaient habiter. Mamadou et sa femme répondirent :

— La maison que nous voulons habiter est la tienne, là où nous avons grandi.

À ces mots, le chef leur dit :

— Je ne peux vous donner ma maison toute entière, cependant je peux vous en céder une partie. Alors, si cela vous convient, je vous offre l’étage^[2].

Ils acceptèrent et en furent très heureux. Mamadou leur offrit également de l’or et des bijoux, en bref, toutes les richesses que l’on pourrait imaginer. Les jeunes époux vécurent dans un parfait bonheur pendant deux années. Mais un jour, Aminata dit à son mari :

— Mon cher époux, voici deux années que nous vivons dans de bonnes conditions, mais nous ne travaillons pas. Nous dépensons les richesses que le chef nous a données lors de notre mariage. Si nous restons ainsi à ne rien faire, un jour ou l’autre ces trésors seront épuisés et nous n’aurons pas l’audace de lui en parler. Maintenant, poursuivit-elle, je te propose d’essayer de créer un petit commerce. Pour cela, prends ces cinq moutoukal^[3] d’or, va au village voisin, vends-les et avec l’argent, achète des marchandises que tu viendras vendre ici ou dans un autre village, comme le font les grands commerçants.

Mamadou écouta sa femme, prit les cinq moutoukal d’or et partit au village voisin avec les grands commerçants. Arrivé là, il vendit son or, mais au lieu d’acheter des produits de valeur tels du bétail, des parures ou du sel comme le font les grands commerçants, il acheta des poules, des pigeons et du tabac. Passé le jour de la foire, il suivit les commerçants vers un autre village pour écouler ses produits, mais il ne put les vendre car ils n’étaient pas de valeur.

Dans le village, il se fit un ami qui lui loua une chambre afin d’y entreposer ses marchandises et lui prêta de l’argent pour qu’il puisse retourner à Arrameini. Quand les commerçants eurent terminé leurs affaires, ils revinrent ensemble au village. Lorsque Mamadou arriva chez lui, sa femme lui demanda :

— Alors mon cher mari, comment marche notre commerce ?

Mamadou répondit :

— Ça n’a pas marché car je n’ai pas pu vendre les produits que j’avais achetés, alors je les ai confiés à quelqu’un qui m’a prêté de l’argent pour me permettre de revenir ici. Maintenant je n’ai rien en poche, si ce n’est lâ ilâha ill’Allâh^[4].

Aminata répliqua en ces termes :

— Mamadou, tu sais, le commerce c’est toujours comme ça, les débuts sont difficiles, surtout pour toi qui ne connaît rien dans ce domaine. Prends maintenant cinq autres moutoukals d’or et essaie d’acheter d’autres produits, peut-être cela ira mieux cette fois.

Mamadou les prit et partit. Mais cette fois, sa situation fut encore plus délicate, car il ne parvint pas même à vendre son or. Arrivé au village de son ami, ce dernier lui réclama le loyer de la chambre puis ses dettes. Pendant son absence, les termites avaient envahi la pièce dans laquelle se trouvaient poules, pigeons et tabac. Mamadou avait tout perdu. Il fut obligé de payer les crédits avec l’or qui lui restait. Tandis que les autres commerçants retournaient à Arrameini, Mamadou resta là, malheureux et misérable. Il finit alors par mendier. Il avait honte de retourner à Arrameini et ne donnait même pas de nouvelles à sa femme qui l’attendait. Elle l’attendit ainsi pendant un an. Aminata, soucieuse, fatiguée et désespérée, entreprit d’aller à la recherche de son époux. Elle ferma sa maison et partit. Elle arriva dans un petit village nommé Arabedji. Par bonheur, elle logea chez le chef qui lui demanda :

— Qui es-tu, d’où viens-tu, où vas-tu ?

Elle lui répondit :

— Je m’appelle Aminata, je viens d’Arrameini et je suis à la recherche de mon époux, parti il y a très longtemps.

Ce chef avait une fille très belle qui ne sortait jamais de la maison. Elle restait à l’étage et était gardée par des esclaves. Aminata se lia d’amitié avec elle et parvint à partager sa chambre. Elle était encore plus jolie que la fille de ce chef de village. Alors des hommes envoyaient à longueur de journée leurs esclaves demander des informations sur elle. Beaucoup voulaient l’épouser. Elle répondait invariablement qu’elle n’était pas venue ici pour se marier car elle l’était déjà. Un esclave, l’ayant aperçue dans la cour du chef du village, courut annoncer la nouvelle à son maître célibataire. Ce dernier se présenta sans délai chez le chef et lui demanda la main d’Aminata. Le chef, surpris, éclata de rire et lui dit :

— Va la voir toi-même, elle n’est pas ma fille !

L’homme se dirigea vers elle et lui déclara son amour. Elle lui répondit :

— Monsieur, ce n’est pas parce que je ne vous aime pas, mais je suis déjà mariée. Cependant nous pouvons échanger quelques mots si cela vous fait plaisir sinon, je vous le répète, je reste toujours fidèle à mon mari. De grâce, ne me parlez plus de mariage !

L’homme répliqua :

— Si tu ne m’acceptes pas comme mari, je te tuerai.

Aminata répondit :

— Tu me tueras alors.

Sur ces mots, l’homme, enragé, sortit de la maison.

Aminata était restée un bon moment chez le chef du village car elle s’entendait très bien avec sa fille. Toutes deux parlaient de tout et de rien. Il leur arrivait même d’échanger leurs couchettes. La nuit venue, l’homme qui avait projeté de tuer Aminata, s’arma d’un couteau tranchant et se dirigea vers la maison du chef du village. Il s’introduisit discrètement dans la chambre des jeunes filles, les trouva endormies, souleva lentement la couverture d’Aminata, l’égorgea et mit le couteau entre les mains de la fille du chef qui dormait profondément. Cependant, l’homme ignorait que cette nuit-là, les filles avaient changé de place et qu’il venait d’égorger non pas Aminata, mais la fille du chef du village.

Au petit matin, le chef envoya un esclave réveiller les filles à l’étage. Mais le pauvre revint rapidement en courant et en criant après avoir découvert la scène :

— Maître, maître, la jeune fille étrangère a égorgé votre fille, je vous le jure, en ce moment même, elle a le couteau en main et fait semblant de dormir.

Le chef répondit :

— Comment est-ce possible ? Je ne te crois pas.

Il envoya alors un autre esclave constater si cela était bien vrai. Ce dernier revint et lui raconta la même chose.

Le chef monta lui-même voir ce qui s’était passé. Lorsqu’il vit la mare de sang, il fondit en sanglots pendant quelques minutes puis reprit ses esprits. Le jour même, il convoqua chez lui tous les hommes de droit, les marabouts, le juge et tous ceux qui s’occupaient de rendre la justice. Quand tous furent arrivés, on fit venir Aminata pour décider de sa peine puisqu’il était dit qu’elle était l’assassin. En premier lieu, le juge prit la parole et dit ceci :

— Mesdames et Messieurs, je ne crois pas que cette jeune fille soit l’assassin de la fille du chef.

Puis il demanda l’avis du chef. Celui-ci pardonnait à Aminata, requérant sa libération, mais sollicita toutefois l’avis de sa femme qui dit :

— Moi, je ne peux pas pardonner à Aminata ; puisqu’il est dit qu’elle est coupable de l’assassinat de mon unique fille, alors qu’on applique la loi.

Le juge demanda à Aminata si elle avait bien entendu la déclaration de la femme du chef. Elle répondit qu’elle avait bien entendu et ajouta :

— Un mensonge qui ressemble à la vérité ne peut être jugé que par Dieu.

Alors le juge demanda qu’on la fouette. On la fouetta. On la fouetta jusqu’à ce qu’elle perdît connaissance puis on la transporta à dos de chameau loin du village.

Après cette tragédie, tous ceux qui avaient contribué à faire souffrir Aminata dans le village, succombèrent au malheur : la femme du chef, Assaïta, tomba gravement malade et l’homme qui l’avait fouettée perdit la vue. Le chef lui, resta sain et sauf.

Comme Aminata avait été jetée hors de la ville, elle se trouvait sur le chemin des commerçants qui partaient pour Arrameini, son village. Elle était restée là et souffrait. Alors, elle vit venir une caravane de chameaux. Arrivés à sa hauteur, les commerçants descendirent de leur monture. Aminata avait soif et faim. Ils lui donnèrent à boire et à manger et lui demandèrent ce qui lui était arrivé. Elle répondit :

— Le mensonge qui ressemble à la vérité ne peut être jugé que par Dieu, c’est tout ce que j’ai à dire.

Un jour, l’hyène et le lièvre traversaient une grande famine. Tandis que l’hyène dépérissait et que les siens se languissaient, on voyait le lièvre tout luisant et les siens n’arborant aucune ride. L’hyène vint alors trouver le lièvre pour savoir comment il faisait, mais ce dernier refusa de lui révéler son secret. Mais l’hyène insista tellement, que le lièvre lui confia que quelque part dans la brousse vivait une vieille vache et que, chaque jour, il s’introduisait dans son ventre par l’anus pour y découper des morceaux de graisse qu’il rapportait à la maison.

L’hyène voulut s’y rendre tout de suite mais le lièvre lui dit :

— Pas maintenant, demain et demain seulement !

L’hyène, qui chaque jour ne rapportait que des vers et des crabes, était très impatiente d’arriver au lendemain. Elle rentra chez elle afin d’attendre que les vieilles hyènes toussent comme à leur habitude chaque matin. Mais, gagnée par la nervosité, elle eut une idée : elle alla taper sur sa vieille mère qui se mit à tousser et revint trouver le lièvre. Celui-ci lui dit :

— J’ai rêvé que quelqu’un tapait sur sa vieille mère, va donc attendre le chant du coq.

L’hyène s’en retourna alors effrayer les coqs du poulailler qui se mirent à chanter. Elle revint trouver le lièvre qui lui dit :

— J’ai rêvé que quelqu’un avait cogné sur le poulailler et sur les coqs, va attendre la lueur du jour.

L’hyène rentra chez elle et mit le feu à son grenier, ce qui produisit une grande lueur. Quand elle revint chez le lièvre, celui-ci lui donna un grand tamis et lui demanda d’aller puiser de l’eau pour se laver le museau. Ainsi, ils purent attendre que les femmes commencent à se rendre au marigot.

Les deux compères vinrent trouver la vieille vache et s’introduisirent dans son ventre par l’anus. Le lièvre conseilla à l’hyène de ne pas toucher à la graisse qui abonde autour de l’anus. Mais comme l’hyène n’a jamais pu résister à la tentation de son estomac, elle découpa un morceau de graisse à l’endroit interdit et la vieille vache s’écroula, morte, refermant son anus sur les deux compères.

Il y avait jadis, dans une ville du Mali, un homme très riche qui portait des colliers d’or. Il en possédait tellement, qu’il en ornait ses montures et sa maison. Dans cette même ville, vivait un pauvre homme qui, tous les matins, allait de village en village vendre des fruits sauvages afin de nourrir sa femme et son enfant. Bien qu’il fût très pauvre, pas un seul jour il ne s’était plaint de son sort au point de baisser les bras, restant toujours vaillant et courageux.

Un matin comme tous les autres, au moment où les portes des maisons s’ouvrirent, un vieux lépreux se présenta chez le richard de la ville et demanda l’hospitalité. Celui-ci fit appeler ses serviteurs qui s’occupèrent du vieux malade en le jetant loin dans la rue. Mais le vieux lépreux était en fait un être d’un autre univers, venu sonder le comportement des hommes d’ici-bas. Il se présenta tour à tour chez les gens aisés de la ville. De menaces en injures, en passant par de méprisants silences, le vieil homme erra en vain, ne trouvant aucun être généreux pour l’héberger. Alors, d’un pas trébuchant et d’une brève salutation, il se présenta chez l’homme le plus pauvre de la ville. Il fut accueilli comme un ami et on l’installa dans une case. Ce vendeur de fruits sauvages s’occupa tellement bien de son étranger, que celui-ci en était tout étonné. Le vieux lépreux, qui n’avait d’homme que l’apparence, ne mangeait ni ne buvait ce qu’on lui apportait. Il le déversait dans un trou qu’il avait creusé sous son lit de bambou.

Il était une fois, au pays de Sa, un redoutable chef de guerre qui faisait trembler les guerriers des autres contrées, simplement en imprimant son image ou son nom dans leur esprit. Personne dans le pays n’avait une seule fois osé défier ses foudres et nul ne répondait à ses défis. Pourtant, dans de lointains territoires, régnaient de terribles chefs de guerre et de tribus tels Garba Mama, Amadou Foulah ou Garba Dicko. Tous excellaient dans l’art et le métier des armes, faisant fuir les envahisseurs les plus acharnés, mais même ces héros n’osaient défier les démoniaques guerriers de Sa.

Au-delà des frontières du pays de Garba Mama, il y avait une très belle jeune fille, particulièrement convoitée par les héros des dizaines de royaumes du pays. Elle y vivait mi-reine, mi-déesse. Les jeunes l’adoraient et la vénéraient. Elle s’appelait Aminata. Souvent, Garba Mama se rendait à son village pour lui faire la cour. Quand il dépêchait son fidèle captif pour lui annoncer sa venue, Aminata lui envoyait une de ses bagues en souvenir, car elle était trop précieuse pour accepter de s’asseoir auprès du premier venu. Elle faisait de même avec tous les chefs qui venaient demander ses faveurs.

La mère d’Aminata était une commerçante réputée qui fréquentait les foires les plus florissantes des pays prospères. Elle était riche et cherchait la richesse partout où elle se réfugiait. Aminata l’encourageait dans sa quête, mais lui conseillait d’éviter les foires de Sa, afin de n’avoir jamais à essuyer les colères du redoutable chef de ces lieux. Mais la vieille femme n’en faisait qu’à sa tête et décida, un jour, d’aller aux foires de Sa.

Ce jour arriva, un jour de foire comme les autres. Les denrées et le bétail affluaient de partout. La foire s’animait. On y trouvait de tout : le sel du nord, le poisson séché ou frais des bords du fleuve, les perles d’Orient et les étoffes de soie venant de l’autre côté de l’océan. La mère d’Aminata étala ses précieuses épices tandis que ses captifs les surveillaient.

Le chef de Sa avait un garçon des plus choyés qui possédait un chien. Quiconque osait toucher l’animal déclenchait la colère du seigneur incontesté des lieux. Ce matin-là, le prince adulé avait détaché son compagnon. Celui-ci se précipita dans les allées du marché, se dirigea vers les étalages de la vieille mère d’Aminata et croqua ses épices. Celle-ci ne badinait pas avec ses biens. Elle lui asséna des coups de bâton. Les aboiements du chien déclenchèrent une panique générale car ici, chacun savait qu’il était intouchable. Alerté par les cris, le prince se précipita dans le marché et chercha à savoir qui avait osé porter un coup à son compagnon. Apeurés, les gens ne purent répondre à sa question, mais la vieille femme répondit que c’était elle, elle la mère de la belle Aminata. Le prince lui fit part de la gravité de son geste, ajoutant qu’il n’avait jamais entendu parler d’elle, mais que de toute façon, elle allait le regretter.

La mère d’Aminata ne tarda pas à être maîtrisée par les captifs du prince. On l’emmena et on lui rasa le crâne. Le prince demanda alors que l’on fît venir celui qui avait beaucoup voyagé et connaissait les scarifications. Celui-ci se chargea de dessiner sur la tête de la vieille femme un motif constitué de toutes les formes de scarifications qu’il connaissait. Impuissante et humiliée, la mère d’Aminata s’en retourna au village accompagnée de ses captifs. Au moment où la vieille femme, très abattue, tentait de s’engouffrer avec discrétion dans sa case, Aminata l’interpella pour lui demander des nouvelles de ses affaires. Elle eut tellement de peine à esquiver les questions, que sa fille comprit que quelque chose n’allait pas. Un des captifs lui raconta alors leur mésaventure à la foire de Sa. En entendant ces mots, Aminata décida de venger sa mère, elle, la convoitise des grands guerriers et des puissants rois, elle, l’unique, la seule que des milliers de héros vénéraient. Ainsi donna-t-elle ordre à ses captifs de fabriquer sept pirogues et de les couvrir d’une couche d’or. On en remplit une de noix de cola, une autre de tabac, une autre d’armes, une autre encore de munitions et le reste de captifs et de guerriers. Les sept embarcations naviguèrent cap à l’est avec à leur tête la belle Aminata.

Le convoi accosta sur les berges du village de l’Ardo Garba Dicko, Peuhl redoutable, héros de guerre et roi de sa tribu. Aminata envoya un messager pour annoncer sa visite à Garba Dicko. N’en croyant ni ses oreilles, ni la langue du messager, le chef de guerre envoya son captif de confiance vérifier la nouvelle, car il n’avait jamais eu droit, de la part de la belle, qu’à une bague symbolisant son amour. Le captif confirma la nouvelle. 

Un jour, la mouche, le moustique et le gros-ventre se rendirent ensemble au fleuve pour faire la lessive. Les trois compagnons arrivèrent tôt au bord de l’eau pour une journée de grand nettoyage. Le linge était là et le travail pouvait commencer. Le moustique, voulant se montrer laborieux, entra dans l’eau jusqu’aux genoux pour remplir son récipient. Tandis qu’il ressortait avec son réceptacle, le poids de celui-ci lui arracha les deux bras.

Un jour, un vieil homme, qui était le plus pauvre du village, s’en alla en brousse chercher de quoi manger en attendant la saison des récoltes, mais il ne trouva rien à se mettre sous la dent. Il partit alors cultiver son champ le reste de la matinée et lorsque la faim plia les muscles de son ventre, il prit le chemin du retour. Son espoir de trouver à manger à la maison était à peine plus grand que les poils de ses orteils. Sur le chemin, il vit alors une calebasse toute neuve. Il la ramassa. Elle était trop lisse et trop jolie pour être naturelle et le vieil homme lui demanda :

— Calebasse, comment vais-je t’appeler ?

Alors la calebasse répondit :

— Je m’appelle « à boire et à manger autant que tu voudras ».

Une fois rentré à la maison, le vieil homme mit la calebasse dans ses effets personnels et interdit à quiconque d’y toucher. Ainsi, chaque jour, il l’utilisait et faisait festoyer sa famille qui se portait de mieux en mieux. Il avait conseillé à sa femme de n’en jamais parler à quiconque. Mais, comme la femme n’a jamais vraiment su garder un secret, la nouvelle parvint aux oreilles du roi qui fit amener le vieil homme et sa calebasse et lui échangea contre son pesant d’or. Le vieil homme, mécontent de perdre sa seule richesse, se résigna néanmoins et retourna dans sa demeure, revivre comme par le passé.

Un autre jour, toujours en revenant de son champ, il vit sur son chemin une jolie canne luisante et superbement dorée. Il la ramassa et lorsqu’il prononça « jolie canne », la canne lui répondit :

Il était une fois, une grande pénurie de subsistance au village des animaux. Nulle part ne se profilait l’ombre d’un grain de céréale, sauf chez les chats. Aussi, les villageois y faisaient-ils la queue pour y échanger quelques grains.

Pendant ce temps, chez les souris, on se préoccupait de chercher le repas du jour. Monsieur souris demanda un sac à sa femme et pénétra dans le village dans l’espoir d’y trouver quelques grains. Il apprit bientôt l’existence d’une vente de céréales dans un lieu qu’on lui indiqua. Il s’y rendit aussitôt et fit la queue comme tout le monde. On se bousculait, on se disputait pour conserver sa place. Monsieur souris attendit ainsi du petit matin jusqu’au zénith. Quand arriva enfin son tour, il se rendit compte qu’il était chez les chats. Ayant aperçu le robuste matou moustachu qui mesurait le grain, il abandonna l’idée d’acheter ses céréales et quitta le rang pour disparaître dans la foule. Quand il arriva à la maison, madame souris s’enflamma d’une grande colère :

Il était une fois, un village lacustre qui vivait avec bonheur et prospérité, mais aussi avec la peur d’un étrange monstre qui vivait dans les eaux du lac. Chaque année, à l’heure des récoltes, le village devait offrir au monstre, en sacrifice, sa plus belle fille en âge de procréer. Cette habitude était devenue tradition jusqu’à cette année-là, année où la fille du chef du village se trouva désignée pour le sacrifice, car il n’y avait jamais eu d’aussi jolie fille dans le pays. Ses seins remplissaient sa poitrine, ses hanches dorlotaient les regards, son sourire et l’expression de son visage faisaient perdre aux jeunes hommes le verbe. Elle était aimée de tous les jeunes gens d’ici mais, comme tout le monde savait qu’elle serait la prochaine jeune fille servie en sacrifice, personne ne s’était laissé emporter par sa beauté.

Cependant, il y avait dans le village, un jeune homme plus courageux et plus vaillant que tous, qui n’avait jamais accepté le mot « impossible ». Un soir, il était sorti de sa case et avait surpris, au clair de lune, une diablesse qui venait de traire, en cachette, une vache noire dans son enclos et s’apprêtait à se sauver. Alors, le jeune homme lui barra le chemin. Vainement, elle tenta de lui expliquer qu’elle avait un bébé à nourrir avec ce lait. Comme le garçon restait perplexe, la diablesse lui proposa un marché. Elle lui fit une promesse et lui prédit qu’un jour, et ce jour était proche, il aurait besoin d’un miracle et qu’elle lui apporterait son aide. Alors, le jeune homme la laissa passer.

Il commençait déjà à oublier cette aventure quand, un soir, le crieur public passa pour annoncer les préparatifs du sacrifice qui aurait lieu le lendemain. Alors, le jeune homme eut un sentiment hors du commun pour la belle créature du village et comprit les prédictions de la diablesse. La nuit venue, il attendit que le calme s’emparât des demeures et du rivage, que la vie fît semblant d’abandonner les cases et vint s’asseoir au dehors. Bientôt, un vent doux et frais vint le faire somnoler. Il résista désespérément quand la diablesse lui apparut, comme si elle sortait des ténèbres. Ce soir-là, elle était plus lumineuse que la lune et les étoiles réunies. Elle prit la parole :

— En arrivant, j’ai compris ta préoccupation. Demain, à l’heure du sacrifice, tu te proposeras de livrer toi-même la jeune fille. Tu seras alors transformé en un parfait sosie et moi, j’en serai un second, et personne, pas même le monstre, ne pourra distinguer celle qui lui est apportée en sacrifice. Je me jetterai à l’eau, le reste, je te laisse le deviner.

L’heure du grand sacrifice fut annoncée au son du tam-tam. 

Il était une fois, un couple, heureux couple, bon foyer, bon ménage. Mais, comme rien n’est parfait en ce bas monde, la femme, bonne épouse et bonne ménagère, tomba dans le piège des belles femmes, celui de se laisser convoiter par d’autres hommes.

Dans la société africaine, le principal intéressé par un événement est souvent l’un des derniers à le connaître. Ainsi, un jour, arriva aux oreilles du mari que sa femme avait des pratiques déshonorantes. Alors, il lui tendit un piège. En rentrant à la maison, il lui dit :

— Je dois partir d’urgence en voyage et ne reviendrai que dans quelques jours.

Certaine de se divertir librement, la femme informa rapidement ses amis. Elle mit ses plus beaux vêtements et fit tous les préparatifs nécessaires pour un accueil décent. Malheureusement pour elle, le mari revint rapidement à la maison, prétextant l’annulation de son voyage. 

Par un jour de soleil torride, naquirent dans la cour d’un éleveur peul, un veau mâle et une jeune fille choyée. Curieuse coïncidence et joie intense pour une telle famille que le petit animal dans l’enclos et l’enfant dans la case.

Les longues journées et les ténébreuses soirées voyaient les petits grandir et animer la cour. Bientôt, ils trottinèrent et coururent l’un après l’autre, renversant les ustensiles et réveillant les dormeurs. Les deux compagnons étaient devenus tellement familiers, que jamais ils ne se séparaient.

Le petit veau devenait peu à peu taureau et la petite fille commençait à voir ses seins pousser. L’animal eut bien du mal à parcourir les pâturages loin de son amie et celle-ci voulut devenir bergère pour l’accompagner. Mais hélas, l’amitié d’un humain et d’un animal ne peut durer éternellement.

La petite Peule était belle, plus belle que les fleurs de nénuphar. Ses yeux ternissaient l’éclat de la lune, ses cheveux descendaient au-delà de ses hanches. Le taureau était puissant et majestueux, ses cornes défiaient les arbres, sa robe dissuadait le tigre, sa nuque effrayait le lion.

À la lisière du hameau, dans les bois touffus, vivait un jeune génie avec sa famille. Un jour, une tornade s’abattit sur la plaine et les eaux encerclèrent à moitié le hameau. Les troupeaux vinrent s’abreuver à côté des enclos. Sur les ordres de son père, la belle Peule sortit chercher quelques braises tandis que les bergers restaient dans leur case. Tout était humide. Nulle part la moindre flamme, nulle part la moindre fumée. Comme elle revint les mains vides, le vieux Peul la jeta dehors pour la punir. Alors, la belle aperçut un feu de camp à l’orée des bois, s’en approcha, mais lorsqu’elle voulut se servir, le jeune génie, qui se réchauffait là, fut foudroyé par cette merveilleuse créature et l’emporta dans sa caverne.

Depuis ce jour, la tristesse et la mélancolie s’étaient installées dans le cœur des habitants du hameau. 

Il était une fois, un chat et sa fidèle société des souris. Le chat était le chef incontesté de la communauté. C’était également lui qui tranchait les litiges, infligeait les corrections ou bien tordait le cou à certains pour emplir son assiette. Jusqu’au jour où le grand chef partit en pèlerinage. Alors les souris jouèrent sans cesse et sans crainte, veillèrent au clair de lune et quelquefois, lorsque l’intensité de leur joie leur tournait la tête, l’une d’elle se permettait une mauvaise plaisanterie en criant « au chat ! ». Alors tout le monde s’empressait de regagner son trou et ressortait aussitôt que l’alerte s’avérait fausse.

Un soir, tout le monde était aux anges, on sautait, on criait, on dansait, on battait des mains, les tambourinaires jouaient et personne ne pensait plus au chat qui arrivait, tout content de retrouver les siens. Bientôt, on le vit danser au milieu de la foule entre les souris envoûtées. Mais, petit à petit, ceux qui revenaient à eux, s’éclipsaient à la vue du chat qui se retrouva tout seul.

Le lendemain, le grand chef chargea le crieur public d’informer ses sujets, de la grande réunion qui se tiendrait dans sa cour. Aussitôt les souris se réunirent pour une mise au point avant la grande assemblée. Les sages s’accordèrent pour admettre que le véritable caractère de l’homme ne peut jamais le quitter, malgré le grain de confiance que l’on peut parfois lui accorder, aussi, valait-il mieux prévoir le pire.

Il était une fois, un cultivateur et un lièvre. Chaque jour, quand le cultivateur revenait dans son champ, il trouvait que ses plantes et ses fruits avaient servi de repas à un oisif. Il se creusa la cervelle afin de trouver un piège car tous ceux qu’il avait tendus jusqu’alors étaient restés inefficaces.

Un jour, il vint voir une vieille femme du village qui lui conseilla de confectionner un épouvantail en gomme arabique représentant un garçon et à le planter quelque part dans le champ, ce qu’il n’eut aucune peine à faire.

Comme à son habitude, le lièvre arriva sur le lieu habituel de ses exactions. Il fut effrayé et surpris par ce garçon. Il s’en approcha néanmoins pour le chasser de là et se régaler. Toutes ses grimaces restèrent vaines. Il s’approcha alors, nerveux, pour corriger ce garçonnet arrogant et lui lança :

— Hors du champ de mon père avant que je ne t’inflige ce que les enfants de ton espèce méritent.

Il sauta et frappa la figure du garçonnet, mais il ne put retirer ses cinq doigts. Une nouvelle fois, il tenta de gifler son adversaire et l’autre main s’immobilisa. Il essaya en vain de se dégager en répétant sans cesse :

Il était une fois, un lièvre et une hyène qui cultivaient le même potager. Ils y travaillaient ardemment et eurent bientôt de belles plantes fleurissantes. Chaque jour, le lièvre se méfiant de la gourmandise de l’hyène, proposait de faire le partage des plants afin que chacun sache ce qui lui revenait dans le potager. Mais l’hyène, ne voulant pas choisir, refusait toujours.

Le potager mûrissait peu à peu et l’odeur des fruits commençait à parfumer l’atmosphère. Chaque jour, l’hyène comptait les fruits mûrs, ceux encore verts et même les fleurs. La nuit, elle revenait pour cueillir les fruits en cachette et le lendemain, disputait le lièvre.

Une nuit, le lièvre se cacha dans le potager, et quand il vit l’hyène entreprendre sa récolte, il sortit de sa cachette et en fit autant. L’hyène, surprise et éhontée, ne put rien lui reprocher. Mais soudain, elle vint heurter le lièvre qui laissa tomber ses fruits et il s’exclama :

— Alors voyou, tu me bouscules pour t’emparer de mes fruits, toi qui n’a rien voulu faire au moment des semailles !

L’hyène attrapa le lièvre par les oreilles et se mit à le battre. 

Un jour, l’hyène et le lièvre décidèrent d’aller vendre leur propre mère afin d’avoir à manger, car ils avaient bravé en vain tous les recoins de la forêt sans y trouver de nourriture. L’hyène, toujours aussi sotte, avait passé la nuit à fabriquer une belle corde tandis que le lièvre, qui ne manque jamais d’un tour dans son sac, se contenta d’un vieux cordage peu solide.

Ainsi, le lièvre confia-t-il à sa vieille mère, sur le chemin de la boucherie :

— Tu t’appliqueras à tirer sur la corde et à prendre la clef des champs.

Et voilà nos deux compères sur le chemin du marché. L’hyène tirait sur sa solide corde, traînant sa vieille mère de toutes ses forces, tandis que le lièvre avançait par bonds réguliers, accompagnant docilement la sienne. Ne se doutant de rien, l’hyène ne cessait de s’exclamer :

— Avance vieille crapule, avance tête de bonne à rien !

À mi-chemin, le lièvre s’écria :

— À l’aide, elle s’est échappée !

Comme convenu, la vieille mère lièvre venait de disparaître parmi les herbes. Le fils malicieux se mit à courir et à pleurer quand l’hyène l’appela. Elle lui dit :

— Ne t’en fais pas, aide-moi à traîner cette crapule au marché, elle n’est pas trop vieille tu sais, elle pourra nous procurer suffisamment de quoi nous nourrir.

Ainsi dit, ainsi fut fait.

L’hyène présenta sa vieille mère à un berger qui cherchait de la peau d’hyène pour se faire une cape. Il leur proposa en échange un bœuf dans son enclos. L’hyène s’y présenta, observant tour à tour chaque bête. Elle fit tellement de tours qu’elle y trouva enfin, dans un recoin, la plus vieille vache. Son museau et ses narines laissaient couler un liquide gluant et clair. Elle s’exclama :

— Ah, voilà ce que je veux. Elle est tellement grasse que ça lui sort par les narines. Rien qu’à la voir, j’en ai l’eau à la bouche !

Un jour, le lièvre se promenait dans les bois. Il bondissait, sautillait, se terrait entre les herbes et les buissons. Mais, dans les branchages, le chasseur était aux aguets. Il se faufilait en retenant son souffle, évitait de marcher sur les feuilles mortes craquant sous ses pieds. Tout à coup, le lièvre vit un appât de chasseur, mais il continua son jeu, faisant mine de l’ignorer et dit :

— Ah quelle abondance, je m’en vais dire à tous les miens que dans la clairière il y a de quoi nous régaler !

Et il partit en bondissant. Dans les branchages, le chasseur attendit et attendit encore. Plus loin, le lièvre croisa l’hyène qui cherchait de quoi manger :

— Eh voyou, petit lièvre, toi qui est partout, n’as-tu pas vu quelque cadavre de bonne chair par-là ?

Le lièvre répondit :

— Si si, j’en ai vu.

— Alors viens me le montrer, rétorqua l’hyène.

Le lièvre s’arrêta à l’écart et montra du doigt l’appât. L’hyène, aussi sotte que gourmande, avait à peine allongé le museau qu’une flèche vint à se planter au milieu du leurre. 

Le lion, maître des buissons, redoutable chasseur qui jamais ne traîne sa proie, qui jamais ne dévore les restes et les cadavres qui ne sont de son fait, est le roi dans la société des animaux. L’hyène, sotte et boitillante et le lièvre, rusé et malin, sont des sujets du maître.

Un jour, le roi lion chargea l’hyène et le lièvre d’engranger son énorme récolte d’arachides. Ils transportèrent des sacs à n’en plus finir. Le lièvre, toujours rusé, cherchant le moyen de croquer cette arachide fraîche et délicieuse, trouva une belle perspective. Il se mit à grimacer et dit à l’hyène :

— Je vais faire mes besoins et je reviens.

Ainsi contourna-t-il le grenier, choisit le dernier sac d’arachides dans le rang et s’enfouit entre les graines. L’hyène, ayant fini de rentrer les sacs, alla trouver le roi pour toucher sa récompense.

En quelques jours, le lièvre était venu à bout des arachides du roi. Il ne restait dans les sacs que les coques, mais de l’extérieur tout paraissait normal.

Arriva un matin, où le lion voulut sortir quelques sacs d’arachides pour les vendre au singe. Il les trouva très légers et s’en étonna. Il les ouvrit un à un et constata qu’il n’y avait plus de graines dans les coques. Il fit alors rappeler l’hyène et l’interrogea. Elle répondit que les sacs étaient pleins d’arachides, comme sire le lion l’avait lui-même constaté le jour de la récolte. Le roi demanda où était passé le lièvre ce jour-là. Alors, l’hyène lui rapporta les faits.

Le lion comprit rapidement le tour que celui-ci n’avait pas manqué de lui jouer. Il découvrit d’ailleurs, dans le grenier, un trou débouchant sur l’extérieur, par lequel le lièvre s’était échappé. Le roi ordonna à l’hyène de lui ramener ce maudit animal afin de lui infliger une bonne correction. L’hyène, de peur de réveiller la colère du lion, ne manqua pas d’arguments pour lui ramener le lièvre. Elle alla le trouver et lui dit :

Il était une fois, une jeune fille d’une beauté légendaire. Devant l’admiration dont elle était l’objet, elle décida de se marier avec un homme qui ne porterait ni tache, ni cicatrice, ni bouton sur le corps.

Elle avait une mouche, fidèle servante, qui inspectait les hommes des diverses contrées se bousculant devant sa demeure. Tour à tour, la mouche observait les postulants jusque dans leurs parties les plus intimes et revenait vers sa maîtresse annoncer le verdict. Tous avaient au moins une petite tache quelque part. Ils repartaient alors, dépités.

Les jours et les lunes se succédèrent et la nouvelle parvint aux oreilles du monstre de la brousse. Celui-ci se lécha tout le corps, se rendit plus saint qu’un nouveau-né et se transforma en un jeune homme beau et vigoureux. Il vint trouver la belle et lui exprima son désir de l’épouser. Comme à son habitude, la jeune fille envoya sa mouche scruter les recoins de son étranger. L’insecte ne décela aucun défaut sur sa peau et revint confier la nouvelle à sa maîtresse qui accepta d’épouser l’homme sans tache.

On organisa de grandioses cérémonies et les noces durèrent plusieurs semaines. Tous mangèrent et burent à leur guise. Puis la fête prit fin. Le nouveau marié décida d’emmener sa femme dans son pays. Toute la tribu sortit alors pour les accompagner hors du village. Lorsque les villageois regagnèrent leur maison, le monstre de la brousse mit son cheval au galop. Les deux voyageurs traversèrent mares et rivières, contournèrent dunes et montagnes, pénétrèrent dans les forêts les plus éloignées. La belle jeune femme, qui ne reconnaissait ni les plaines, ni les forêts, perdit tous ses repères. Épuisés, les deux cavaliers s’arrêtèrent dans une vallée broussailleuse, à l’entrée d’un immense gouffre.

— C’est ici ma demeure ! gronda le monstre travesti.

La belle jeune femme, se sentant perdue, se résigna. Dans le gouffre, elle trouva tout, sauf ce qui lui était naturel.

Chaque jour, de bonne heure, le monstre quittait son antre pour ne revenir que le soir, avec sa pitance. Redoutable braconnier, il était le maître des lieux et son territoire se trouvait loin des excursions des hommes. Nul n’osait troubler sa tranquillité.

La belle femme, loin de sa famille et de toute vie humaine, commençait à prendre des habitudes sauvages, jusqu’au jour où les siens, inquiets et désolés, envoyèrent sa sœur cadette à sa recherche. Celle-ci alla trouver le vieux féticheur du village qui lui donna son petit oiseau noir. 

Il était une fois un pêcheur, vieil homme misérable, qui chaque jour faisait le tour des points d’eau afin de trouver de quoi composer son repas quotidien. Certes cet homme était pauvre, mais ô combien courageux.

Un jour, l’homme faisait le tour des points d’eau, lançant sa ligne dans tous les endroits qu’il connaissait, mais en vain. Après que la lassitude l’eût gagné, il décida, au bout de l’effort, de plier sa ligne et de rentrer. Mais il se dit soudain qu’il devait essayer une dernière fois. Il lança alors sa ligne à l’eau. Tout à coup, il vit son flotteur vibrer. Il tira sur le fil et au bout de celui-ci, était accroché un grand poisson à la queue dorée qui se débattait, un poisson comme il n’en avait jamais vu.

Fier de sa prise, il décida d’emmener sa prise chez le roi qui l’achèterait certainement à un prix très intéressant. Il se présenta à la porte de son palais et demanda à entrer pour lui présenter sa trouvaille. Mais le portier, qui avait toujours été discourtois avec les pauvres gens, lui demanda de voir le poisson. À son tour, il crut rêver. Il retira au pêcheur son trésor et alla le présenter au roi. Celui-ci, très heureux, lui donna une forte récompense et le félicita. Il s’en retourna à la porte mais ne donna au pauvre pêcheur, aucune des pièces d’or qu’il avait reçues et l’envoya promener.

Dans les cuisines royales, la cuisinière s’occupa en personne du poisson à la chair dorée et aux écailles éclatantes comme l’or pur. 

Les Zarma et les Songhay ont toujours vécu dans l’empire comme deux tribus ennemies. Les premiers étaient des commerçants, fervents musulmans et les seconds des guerriers féticheurs conquérants, mais les uns et les autres partageaient l’art de la guerre qu’ils se livraient fréquemment. Cependant, les Songhay possédaient un puissant secret du combat leur permettant de vaincre à chaque fois.

Le roi songhay avait une fille unique à laquelle il enseigna tout, y compris le grand secret du royaume. Le prince héritier zarma, n’ayant d’yeux que pour cette princesse, finit après moult efforts à obtenir sa main. Malgré cela, les deux royaumes ne purent mettre un terme définitif à leurs habituelles querelles. Les Zarma, bien que toujours vaincus, ne cessèrent d’opposer à leur adversaire une résistance constante et farouche, qui jamais ne leur ôta la défaite.

Les deux royaumes vécurent longtemps ainsi, jusqu’au jour où la princesse, qui avait eu deux enfants, les vit partir à la tête de leurs troupes, condamnés à les conduire en croisade contre les Songhay qui n’avaient jamais baissé le glaive.