Mali - Parole d'ancêtre songhay 2/2

Contes (suite)

. Le singe qui voulait devenir roi des animaux

. Leçon de chasse

. Ma fille en sacrifice

. Pourquoi personne ne voit la mort

. Parole, ne coupez pas…

. Répands le bien autour de toi

. Un juste retour des choses

. Une femme exemplaire

. Une leçon d’humilité

 Chantefables

. Digna

. Le sel, la poule et la brebis 

Il était une fois, un singe qui voulait devenir roi des animaux. Il alla trouver un féticheur et lui exprima son désir. L’homme lui demanda de lui rapporter un crottin de chien mâle tout frais. Le singe le lui promit et s’en alla.

Il connaissait un cultivateur qui possédait un chien mâle très féroce. Le singe, doué pour faire des grimaces, monta sur un arbre, se pendit à une branche par la queue et se mit à se balancer, à faire des simagrées et à simuler une chute. Lorsque le chien le vit, il se mit à sauter et à aboyer. Comme il n’appréciait pas la présence du singe, il voulut lui infliger une correction et le chasser hors du champ. Il hurla sans cesse avec rage au point d’effrayer le singe toujours accroché à sa branche. Le grimacier, désemparé, se sentit de plus en plus menacé. Il se cacha dans les feuillages en attendant que le chien laisse son excrément quelque part, ce qui ferait son affaire. Bien que le singe cherchât à se dissimuler, le chien l’aperçut. Celui-ci écumait de rage ; il reculait, prenait de l’élan et sautait pour tenter de l’attraper. 

Au moment où le singe voulut se raccrocher plus sûrement après les branches, il manqua sa prise et chuta. À peine eut-il touché le sol, que le chien le chargea dans un nuage de poussière et une envolée de feuilles mortes, tant et si bien qu’il s’en trouva lui-même aveuglé. 

Il était une fois, un lièvre et une hyène qui vivaient en bons voisins, et leurs enfants, qui ne se quittaient jamais, jouaient toujours ensemble. Mais le lièvre chassait seul et l’hyène en faisait autant. Cependant, au fil du temps, la famille de l’hyène dépérissait tandis que chez le lièvre, tout le monde se portait bien.

Un jour, la femme de l’hyène vint chez le lièvre chercher de la braise. Elle sentit une odeur savoureuse se dégager de la marmite posée sur le feu. Elle ressortit avec un tison mais la salive ne cessait de couler de sa bouche. Alors, elle l’éteignit et retourna en chercher un autre, en profitant pour voler un os dans la marmite. Arrivée chez elle, ses enfants, à la vue de ce morceau bien gras, se le disputèrent férocement. Surprise par cette découverte, l’hyène attendit le retour de son mari. Lorsque celui-ci arriva, bredouille comme à son habitude, elle se mit à vociférer :

— Bon à rien, paresseux, n’as-tu pas honte ? Le petit lièvre revient chaque jour avec de la chair en abondance et nourrit décemment les siens, mais toi, tu n’es qu’un incapable !

Et elle se mit à raconter ce qu’elle avait vu dans la cuisine du lièvre en cherchant du feu. Alors, l’hyène alla trouver le lièvre et le pria de lui dire comment il faisait pour trouver toujours autant de proies. Ce dernier lui donna un bon morceau de viande et lui dit d’attendre la sortie du lendemain en lui demandant de préparer une corde bien solide.

Ce soir-là, l’hyène et sa famille se régalèrent allègrement de la bonne chair.

L’hyène, aussi gourmande que pressée, se réveilla en pleine nuit et alla trouver le lièvre. Ce dernier lui conseilla d’attendre le premier chant du coq. L’hyène s’empara alors d’un bâton et alla effrayer les habitants de la basse-cour qui s’emplit de caquetages. Elle revint alors trouver le lièvre qui lui demanda d’attendre la lueur de l’aube. 

Un jour, une jeune femme nommée Debbo, s’en alla chercher des branches mortes pour la cuisine. Ses pas étaient ralentis par une grossesse très avancée, néanmoins sa longue marche l’avait menée bien loin du village.

Au moment où elle allait mettre son fagot sur sa tête, elle sentit ses forces l’abandonner. Tandis que le soleil achevait sa course et que l’obscurité masquait peu à peu sa vue, la brave femme s’ingénia à trouver le moyen d’emporter son fagot, mais en vain. Le poids de son fœtus et la peur de la nuit tombante l’angoissaient. Elle implora le ciel de lui venir en aide. C’est alors que les branchages se courbèrent et les eaux de la rivière s’agitèrent sous un tourbillon, tandis qu’un monstre se glissait hors de son refuge aquatique.

Debbo, tremblante, bredouilla :

— Aide-moi à poser mon fagot de bois sur la tête.

Le monstre répliqua :

— Quelle sera ma récompense ?

— Je te promets un troupeau de ruminants, des plus petits jusqu’aux plus grands : chèvres, moutons, vaches, chameaux... et de l’or, répondit Debbo.

— Mais tout ceci n’est pas de mon goût, rétorqua le monstre de la rivière. Tu me donneras l’enfant que tu portes en ton sein lorsqu’il naîtra. Tu l’appelleras Bolo.

Contrainte, Debbo accepta et s’en retourna chez elle.

Les mois passèrent. Debbo mit au monde une belle petite fille. Ô quelle était belle, plus belle que la lune et les étoiles, plus belle que la reine et ses parures.

Les années succédèrent aux années et les hivers aux hivers. La fille de Debbo, nommée Bolo comme l’avait souhaité le monstre des eaux, atteignit l’âge de s’amuser avec les fillettes de sa génération. Sa mère lui accordait une attention particulière. Bolo ne devait jamais s’éloigner de sa demeure. Lorsqu’elle sortait, elle ne devait pas trop se faire remarquer et surtout, elle ne devait jamais accompagner ses amies au fleuve. Au village, on se moquait d’elle.

Au fil des années, Bolo posait chaque fois les mêmes questions à sa mère, questions qui restaient sans réponse. Chaque fois, ses amies renouvelaient leur invitation afin que Bolo les accompagnât au fleuve pour s’y baigner, mais chaque fois, elle répondait invariablement que sa mère ne voulait pas qu’elle y aille.

Par un jour de chaleur, les amies de Bolo vinrent la trouver et lui proposèrent de faire un tour au fleuve. Sa mère leur répondit :

— Non, Bolo doit piler le mil.

Les amies vinrent l’aider à en piler tout un panier.

— On peut maintenant y aller, dirent les amies de Bolo en se réjouissant.

— Non, elle doit maintenant laver la vaisselle, répondit sa mère.

Alors les amies s’empressèrent de l’aider à laver tous les ustensiles. Ayant surmonté tous les obstacles et bravé tous les empêchements, les petites filles finirent par obliger Debbo à accorder une permission à Bolo.

Debbo mit les enfants en garde :

— Bolo ne doit pas dépasser la rive du fleuve et personne ne doit prononcer son nom au-delà de cette limite.

Au début de la vie sur Terre, la mort se promenait parmi les hommes, emportant celui dont le terme était arrivé. Elle était crainte de tout le monde, mais personne n’osait la défier.

Un jour, une jeune mariée, emplie de bonheur et de gaieté, reçut la visite de la mort tandis qu’elle faisait la cuisine. Elle lui demanda d’attendre un moment, le temps de terminer son repas. La mort partit quelques instants puis revint.

Il était une fois, un lièvre et une hyène qui se rencontrèrent sur le chemin.

— Eh, où vas-tu grande sœur, s’écria le lièvre ?

— Je n’ai pas de temps à perdre, répondit l’hyène, hier j’ai vu les restes d’un cadavre, là-bas dans la vallée !

— Attends-moi, grande sœur, c’est loin. Vois-tu, moi je ne vais jamais aussi loin pour chercher de quoi me remplir l’estomac. J’ai découvert l’endroit où le lion cache ses proies.

À peine le lièvre commençait-il à expliquer à l’hyène, que celle-ci détala à toute allure, ignorant ses appels répétés l’invitant à écouter la fin de son récit. L’hyène arriva bientôt à l’endroit indiqué et vit pendre la corde qui servait au lièvre à passer vers l’antre du lion. Elle s’y accrocha, se balança de plus en plus fort, aperçut enfin la cachette du lion et s’y laissa tomber. Elle mangea abondamment et s’arrêta enfin. Mais lorsqu’elle voulut ressortir, la corde était revenue à sa position initiale.

L’hyène se mit alors à pleurer, car si le lion la trouvait ici, elle risquait de payer cher son aventure. Face à l’évidence, elle se dit alors :

— Tant pis, je vais rester seule dans ce creux et je deviendrai la proie du lion.

Puis, à y mieux réfléchir :

— Non, je vais attirer le vautour qui ne cesse de prêter l’ouïe à mes hurlements, il terminera les restes de mon repas.

Alors l’hyène hurla, museau contre le sol et bientôt le vautour qui planait au dessus d’elle, vint se poser sur les provisions du lion. 

Il était une fois un berger de la brousse qui mourut à la suite de blessures infligées par un redoutable lion. Une nuit, le fauve avait voulu pénétrer dans l’enclos protégeant son bétail et le vieux berger, qui veillait sur ses animaux, avait tenté de l’en empêcher. C’est ainsi que le lion l’avait mortellement blessé. Le brave homme avait laissé un petit garçon et sa petite sœur, orphelins. Mais, avant de mourir, il les avait mis en garde contre les bêtes féroces de la brousse.

Les deux orphelins grandirent peu à peu comme les herbes en période d’hivernage. Le jeune garçon entourait sa sœur de soins et d’amour et gardait bien le troupeau. Il chassait les meilleurs animaux pour l’assiette de sa sœur adorée, ne se doutant pas que le lion, bourreau de leur père, guérirait et, un jour, reviendrait.

Le petit orphelin s’éduquait au contact de la nature et répandait le bien autour de lui. Un jour, une petite biche assoiffée s’approcha de sa hutte à la recherche d’eau. Le jeune garçon sortit et lui donna une pleine écuelle de lait. Quand la biche eut étanché sa soif, elle repartit dans les bois. Cette scène se répéta plusieurs fois.

Un jour, tandis que le jeune berger s’en était allé conduire son troupeau, le lion rancunier vint s’accroupir en face de la hutte.

La polygamie a toujours existé dans les sociétés africaines traditionnelles et elle s’accompagne toujours de son lot d’inimitiés.

 

Il était une fois, un homme polygame qui avait deux femmes dans deux villages différents. Les deux épouses se connaissaient à peine, car elles étaient éloignées l’une de l’autre. Seul l’homme faisait la navette entre les deux foyers d’une façon habituelle.

Il est reconnu que toute femme veut être aimée pour elle-même, sans partage. Ainsi la première épouse alla-t-elle trouver le féticheur afin de lancer un mauvais sort à sa coépouse. Celui-ci lui demanda d’apporter un crapaud, ce qu’elle fit aussitôt. Il mit l’animal en communion avec les esprits du mal. Sur les conseils du féticheur, elle rapporta le crapaud chez elle, attendit le départ de son mari pour le second foyer et le fit suivre par l’animal.

Le crapaud bondit derrière l’homme jusqu’au fleuve. Lorsque ce dernier emprunta la pirogue de la traversée, l’animal se cacha entre les bagages, sauta dans l’embarcation et suivit le mari jusque chez la coépouse. Celle-ci, après l’accueil habituel, trouva sous la jarre, un crapaud qui faisait mine de se cacher. Ne se doutant de rien, la bonne dame lui lança de la nourriture qu’il avala de bonne grâce. 

Il était une fois, deux sœurs de lait qui s’aimaient autant que des jumelles, deux filles belles comme des fleurs de tanin, plus belles que la princesse du roi.

Un jour, le malheur de la guerre s’abattit sur le village alors que les deux sœurs étaient parties chercher du bois mort. Jour de malheur, jour d’angoisse et de tristesse, jour de perte. Dans les ravins du village, le sang emportait les bébés, la fumée asphyxiait les vieillards et la corde ligotait les vigoureux jeunes gens pour le chemin du marché d’esclaves.

À leur retour, les deux demoiselles ne retrouvèrent de leur village que désolation et tristesse. Les deux rescapées se mirent alors en route pour une destination inconnue. Elles marchèrent courageusement mais ne rencontrèrent ni hameau, ni signe de vie humaine. La soif et la faim leur meurtrissaient les entrailles. Elles marchèrent toujours et encore. Elles marchèrent pour survivre, mais elles marchaient derrière la mort.

La plus jeune des deux, épuisée, s’adossa à un arbre et dit à sa sœur :

— Continue ton chemin, moi je reste ici car la vie n’est plus en moi, j’ai laissé mon âme sur la ruine des nôtres.

La grande sœur la fit asseoir et lui conseilla de ne pas bouger. Elle s’avança un peu sur le chemin et, après avoir contourné le premier buisson, découvrit un feu de camp contenant des braises encore chaudes. Les bourreaux ne devaient pas être très loin. Néanmoins, elle ne se découragea pas et continua à chercher quelque subsistance pour couper la faim de sa sœur afin qu’elle pût continuer la route avec elle. Elle trouva enfin une noix de palme, de quoi étancher une soif, mais point de nourriture. C’est alors qu’elle découpa un morceau de la chair de sa cuisse et la grilla sur le feu. Quand elle apporta la nourriture providentielle à sa sœur, celle-ci était au bord de l’irréparable. Elle eut cependant la force de s’en saisir et mangea sans se poser de question. Ce n’est qu’en fin de repas qu’elle sursauta en voyant la tache de sang sur l’habit de sa sœur. Elle lui demanda :

L’autre répondit :

Il était une fois, une femme qui avait eu le malheur de péter haut et fort dans sa maison. Depuis ce jour, les railleries de son mari ne lui laissèrent que peu de répit, celui-ci ne manquant jamais une occasion de la briser dans ses élans.

Lasse d’essuyer ces affronts qui se transformaient peu à peu en humiliation, la femme quitta le domicile conjugal pour se rendre au village de ses parents et fit part de ses inquiétudes à sa mère. Celle-ci, en bonne vieille mère, lui conseilla de patienter et promit de trouver une solution à son problème.

Quelques jours plus tard, comme il est de coutume, le mari vint rechercher sa femme. On ne lui demanda pas d’explications sur la cause de la discorde. Ce soir-là, sa belle-mère partit s’enquérir des conseils de la vieille femme du village, qui n’eut aucun mal à lui donner une recette convenable. Ainsi, le soir, la belle-mère prépara un somptueux dîner à son gendre à base d’une recette secrète, visant un effet particulier.

Après le dîner, on fit conduire l’homme dans sa chambre et la belle-mère prit soin de boucler la porte de l’extérieur. Au milieu de la nuit, la colique et la diarrhée réveillèrent l’homme en sursaut. Il se leva pour sortir précipitamment, mais trouva porte close. Il se débattit un instant avec l’issue condamnée, mais en vain. Il se résigna donc. Il fit un tas de ses besoins dans un coin de la chambre et s’en retourna se coucher. Un instant après, le même scénario se reproduisit et l’homme, se réveillant en sursaut, fit un second tas.

C’est l’histoire d’un homme qui était très très très très très très gros. Quand bien même aurait-on réuni dix personnes, lui seul était plus gros que les dix. Il s’appelait Digna. Le jour où sa mère le mit au monde, elle mourut, sa grand-mère mourut, le père de sa grand-mère mourut, ses arrière-grands-parents moururent, toute sa famille mourut la même nuit. Alors Digna alla se coucher et dit :

 

Si sa mère était vivante

Digna aurait quelque chose à manger

Si son père était vivant

Digna aurait quelque chose à manger

Je titube, je titube.

 

Les gens du village allèrent chercher Digna et l’amenèrent chez une vieille femme afin qu’elle lui donne le sein. Elle le lui donna et mourut. Digna resta de nouveau seul et cria, cria :

 

Si sa mère était vivante

Digna aurait quelque chose à manger

Si son père était vivant

Digna aurait quelque chose à manger

Je titube, je titube.

 

On égorgea sept cent cinquante bœufs. On les fit cuire juste un peu et on les lui donna à manger. Digna avala toute la viande.

 

J’ai tant de chagrin

J’ai tant de chagrin

Ô, j’ai tant de chagrin

Si sa mère était vivante

Digna aurait quelque chose à manger

Si son père était vivant

Digna aurait quelque chose à manger

Je titube.

 

On lui apporta les bœufs de cent villages qu’il mangea la même nuit, mais, malgré cela, il pleura :

 

Un jour, le sel, qui était un grand cultivateur, se maria avec la poule et la brebis. Lorsqu’il allait au champ se trouvant non loin de la maison, ses deux femmes avaient pour consigne de l’avertir au cas où le ciel deviendrait menaçant, car la pluie le dissoudrait et le tuerait. Un jour où le ciel s’assombrit, les deux femmes commencèrent à chanter.

La poule d’une douce voix :

 

Coucou

C’est moi la poule

C’est moi qui appelle le cultivateur

Reviens vite

Car la pluie arrive !

 

La brebis d’une voix rauque :

 

Coucou

C’est moi la brebis

C’est moi qui appelle le cultivateur

Reviens vite

Car la pluie arrive ! 

Jadis, au temps où les animaux parlaient et vivaient ensemble, la biche était la plus belle et chacun voulait lui parler au cours de la nuit. Un jour, vers le coucher du soleil, la biche, dont la case se trouvait sur une colline, préparait son repas. Il sentait bon. Alors, le lièvre, qui flaira la bonne odeur, s’approcha de la colline à grand bruit et chanta ainsi :

 

Je suis un grand monstre

Je m’en vais vers la colline où je sens un bon plat

En marchant

Je cogne ma tête contre tout obstacle

Et j’en ferais autant contre quiconque !

 

Au moment où la jolie biche entendit cette chanson, elle quitta rapidement sa case, abandonnant sa marmite. Le lièvre arriva alors, mangea toute la nourriture et s’en alla. En revenant, la biche trouva sa marmite vide et resta le ventre creux. Ainsi, chaque jour le lièvre recommençait le même scénario.

Un jour, le lion rendit visite à la biche et la trouva si maigre qu’il lui demanda ce qui n’allait pas.

Il était une fois, dans la brousse, une lionne et une chamelle qui vivaient sur le même territoire. L’une et l’autre avaient un enfant. Chaque matin, les deux mères partaient à la chasse, laissant leur progéniture s’amuser ensemble. Elles étaient bonnes amies, allant même jusqu’à partager leurs plats.

Mais un jour, le gibier devint rare et la chasse difficile. Trois jours durant, la lionne ne trouva rien à se mettre sous les crocs, tandis que la chamelle dénichait quelques herbes pour son enfant. Alors le fauve décida de tuer la chamelle. Il cacha sa tête et ses pattes au fond de son repaire et rapporta le reste à son lionceau. Trois jours durant, l’enfant de la chamelle attendit sa mère. Ne pouvant plus attendre, il partit à sa recherche et trouva sa tête chez la lionne. Il décida alors de se venger. Ainsi, un matin, il creusa un grand trou dans lequel il planta des sagaies acérées, referma le piège avec un pagne blanc et invita le lionceau à sauter. Ce dernier bondit dans le trou et y trouva la mort. Aussitôt, l’enfant de la chamelle prit la fuite vers le plus proche village. Quand la lionne découvrit le désastre, elle se lança à sa poursuite, mais il était déjà arrivé au village. À sa vue, les villageois s’écrièrent :

— Voici l’enfant de la chamelle !

Un jour, une poule entendit au loin une musique. Elle se dirigea vers l’endroit d’où provenait le son et y trouva un chat jouant de la vièle^[1] et d’autres frappant des calebasses^[2]. Elle dit alors :

— Je veux danser avec vous.

Le vieux chat accepta et chanta ainsi :

 

Doumma a beaucoup de graisse

Et la graisse éteint le feu.

 

Les autres chats chantèrent en chœur :

 

Cherchez

Cherchez

Cherchez le feu.

 

La poule dansa sans rien comprendre. Tandis qu’elle dansait, les chats allèrent chercher du bois et allumèrent un feu. Ils attrapèrent alors la poule, l’égorgèrent et la mangèrent.

 

« Si la nuit vous entendez des bruits, ne sortez pas sans être sûr de vous. »

La tradition orale raconte que jadis, dans l’empire songhay, vivait un chasseur nommé Kassari. Il avait épousé deux jolies femmes et chacune d’elles lui avait donné un garçon. L’enfant de la première épouse s’appelait Amadou et celui de la seconde, Lamsidi. La première femme était très méchante et jalouse de sa coépouse.

Par malheur, le père des deux enfants vint à mourir et peu de temps après, sa première femme le suivit. Les enfants avaient tous les deux sept ans. La marâtre maltraitait Lamsidi, maintenant orphelin, tandis qu’Amadou, lui, aimait beaucoup son frère.

Un jour, elle offrit un cheval blanc à son fils, mais celui-ci le refusa, exigeant que son frère en ait un aussi. Alors, la marâtre donna un âne à Lamsidi. Mais lorsque les enfants partaient aux champs, ils échangeaient leur monture. Quand la mère apprit la nouvelle, elle acheta malgré elle un autre cheval.

Un jour, à l’heure du repas, la méchante femme envoya Amadou faire quelques menues tâches à l’extérieur et, avant qu’il ne revînt, donna du son à manger à Lamsidi. Au retour de son fils, elle lui prépara un bon plat bien garni, prétextant que son frère avait déjà mangé, mais Amadou refusa de prendre son repas sans lui.

La vilaine marâtre, constatant qu’elle ne pouvait mener à bien ses méfaits, se décida à tuer Lamsidi. Aussi envoya-t-elle Amadou dans un village lointain. Avant qu’il ne revînt, elle empoisonna Lamsidi et le fit enterrer rapidement. Quand Amadou rentra, on lui apprit que son frère était mort et enterré, alors il se précipita sur sa tombe au cimetière et chanta en pleurant :

 

Lamsidi Lamsidi

Mon petit frère

Tombe de Lamsidi

Par la grâce de Dieu

Ouvre-toi.

 

Et Lamsidi de répondre du fond de sa tombe, lui aussi en chantant :

 

Amadou Amadou

Mon grand frère

Si papa avait été là

 

Une petite fille âgée de six ans perdit un jour sa mère et son père. Elle vécut alors avec sa marâtre qui la faisait travailler sans manger. Quand la petite fille avait terminé sa besogne, elle s’en allait pleurer au cimetière.

Un jour, une voix lui dit d’aller derrière le village. Elle y verrait un grand arbre et y trouverait à manger. En effet, il y avait là un grand arbre. Elle commença à chanter :

 

Descends, arbre des orphelins

Descends, bel arbre

Si tu n’es pas l’arbre des orphelins

Aujourd’hui je mourrai

Et il ne restera de moi que mes os.

 

Alors l’arbre se courba, la petite fille monta dessus et il se redressa. Au sommet, elle y trouva de la nourriture. Elle mangea. Quand elle fut rassasiée, elle chanta :

 

Redescends, arbre des orphelins

Redescends, bel arbre

 

Un jour, la cigogne chassait au bord du marigot mais n’y trouva rien, car les crapauds s’étaient cachés. C’est alors qu’elle eut l’idée de faire la morte.

Lorsqu’un vieux crapaud s’aperçut que la cigogne ne bougeait plus, il avertit ses congénères de se méfier et de bien vérifier si elle était vraiment morte. Après vérification, on lui rapporta qu’elle avait bel et bien trépassé.

Les crapauds décidèrent alors de chanter et de danser autour de sa dépouille. Ils formèrent un cercle et placèrent le vieux crapaud aveugle au milieu avec sa vièle. Il chanta ainsi :

 

La cigogne est morte

En laissant son méchant bec

Bâiller dans le marigot

Quel bonheur pour nous

De la voir morte

Au bord du marigot.

Il était une fois, un cultivateur et sa femme qui travaillaient leur champ, tandis que leur bébé dormait sous le grand baobab dominant la mare. L’enfant, réveillé par on ne sait quel diable, se mit à marcher à quatre pattes en direction des buissons touffus de la forêt. Les parents, ne se doutant de rien, continuèrent à travailler avec ardeur. Mais, à l’heure du repos, ils constatèrent la disparition de leur bébé. Scrutant les fines traces irrégulières laissées dans l’herbe humide par l’enfant, le père partit en direction des arbres, traversa une clairière et s’arrêta enfin devant un buisson touffu. À l’instant où il se baissa pour regarder entre les feuillages, il aperçut son enfant. Il s’était glissé entre deux lionceaux tétant leur mère lionne et en faisait autant. Le père croisa le regard de la lionne et, résigné, s’en retourna.

Lorsqu’il arriva au champ, la mère était à bout de patience. Alors celui-ci essaya de la consoler en lui disant :

— Confions-nous au bon Dieu et résignons-nous, car nous n’avons plus de bébé.

La femme impatiente demanda :

— Où est le cadavre de mon enfant ?

Il était une fois, une jeune fille nommée Djembya. Djembya avait une amie, véritable confidente à laquelle elle confiait tous ses secrets et contait ses aventures. Cependant, elle lui cachait un secret : sa mère était une redoutable sorcière qui avait bâti sa maison quelque part dans un coin perdu de la brousse.

Un jour, Djembya reçut la visite de son amie. Elle était à la fois joyeuse de sa venue et craintive, car elle avait peur qu’elle ne fût la proie de sa mère sorcière. Elles discutèrent de tout et de rien. Djembya, tout en parlant, donna à son amie une graine d’acacia à tanin, une de baobab, une autre de faidherbier et enfin une de liane goïne. Elle lui conseilla de les conserver dans un nœud au bout de son pagne, puis elles continuèrent leur causerie. La nuit venue, les deux filles se couchèrent. Djembya, toujours joyeuse aux yeux de son amie, restait craintive au fond d’elle-même. Elle lui proposa d’échanger leur couverture, arguant qu’elle la sentirait ainsi plus près d’elle durant la nuit.

 

Nuit noire

Nuit angoissante et calme

Nuit des esprits et des mystères.

 

Cette nuit-là, la vieille sorcière se glissa hors de chez elle et décrocha le trousseau macabre de ses coutelas. Tour à tour, elle testa ses couteaux :

 

Couteau tranchant et secret

Couteau de malheur des âmes sans protection

Si je me sers de toi cette nuit

Jusqu’où iras-tu ?

 

Le couteau répondit :

 

Je traverse peau et chair.

 

— Tu n’es pas efficace pour la besogne de ce soir. Et toi, redoutable coutelas de bronze ?

 

Moi je traverse peau, chair et ligaments

Seuls les os peuvent m’arrêter.

 

— Toi non plus, tu ne feras pas mon affaire, répondit la sorcière.

À l’extrémité du trousseau, dormait le couteau que rien ne pouvait arrêter. La sorcière le sortit et lui demanda :

— Dis-moi, es-tu prêt pour cette nuit ?

 

Je traverse tout sur mon passage

Je coupe n’importe quoi

Seule la terre est mon obstacle.

 

La sorcière venait de trouver son instrument pour cette nuit-là.

 

Yeux de feu et de sang, doigts en tenaille, démarche de tigresse chasseresse, la sorcière se glissa dans la chambre des deux jeunes filles en chantonnant :

 

Je m’abreuverai de sang chaud et succulent

De sang nourrissant et délicieux

De sang de jeune fille

Du sang de la petite amie de Djembya.

 

Dans l’obscurité, la vieille sorcière repéra la couverture de l’amie de Djembya, se jeta sur la jeune fille dissimulée par l’étoffe et, en tour de main, lui trancha la tête sans qu’elle eût le temps de lancer le moindre cri. La sorcière s’abreuva de son sang chaud et s’en retourna terminer sa nuit. L’amie de Djembya, réveillée au milieu de son sommeil par on ne sait quel diable, secoua en vain son amie pour lui confier quelques mots, mais celle-ci ne bougeait plus. Ses mains baignaient dans le sang chaud qui se déversait sur le sol. Elle réalisa bientôt l’ampleur du drame et se glissa hors de la maison.

Un jour, la poule décida de se marier avec le chat et partit annoncer la nouvelle à tout le village. Les villageois, surpris, lui dirent :

— Mais pourquoi veux-tu te marier avec le chat, ne sais-tu pas que les chats mangent les poules ?

Elle répondit :

— Je suis amoureuse du chat, je veux donc me marier avec lui !

Alors tous les oiseaux se réunirent et dirent :

— Puisque tu as décidé de te marier avec le chat, nous allons t’amener chez lui et célébrer ce mariage.

La maison du félin était située à la sortie du village. Le coq fut chargé de frapper le tam-tam, afin de rassembler tout le monde. Lorsque tous furent réunis, les jeunes poules tressèrent la tête de la future mariée. Puis le coq frappa de nouveau le tam-tam et les poules se mirent à chanter :

 

Si tu veux que l’on t’amène

On va t’amener

 

« Ce que l’amour a scellé, la mort l’a brisé et la coutume l’a adopté. L’amour naît avec la femme et ne meurt qu’avec elle. »

 

Lorsque les seins de Binta commencèrent à se dessiner sous son vêtement et que des yeux admirateurs s’attardaient sur ses hanches modelées à la façon des aubergines de saison froide, elle prit garde de trop fanfaronner. Belle luciole et feu follet, personne parmi les jeunes et les braves garçons du village n’avait pu jusqu’alors l’observer. Les lunes qui défilaient, apportaient à Binta du caractère et de la magnificence.

Un jour, sa mère lui mit au poignet, un joli bracelet en argent, ajoutant de l’éclat à ses gestes déjà fort gracieux. Mais la beauté humaine possède aussi ses revers. Sur les places et sous les arbres, s’affrontaient constamment les opinions des admirateurs et des détracteurs de Binta. Rares ici étaient les jeunes gens calmes. Parmi eux, Sirou était considéré comme un garçon sans ambition, car il ne confrontait jamais ses pensées en public. Binta avait pris l’habitude d’éviter ces groupes de jeunes gens, préférant aller se baigner à l’écart des foules, marcher sur l’herbe tendre ou laisser venir les eaux de la rivière prier à ses pieds. Cependant, quelques voyeurs ne manquaient jamais de suivre ses mouvements.

Un doux après-midi tombait en voile sur la plage peu fréquentée, quand Binta, évitant les regards indiscrets, se glissa dans l’eau ondulante et cacha ses traits sous la fraîcheur et la douceur aquatique.

Un petit cheval, qui broutait l’herbe tendre du rivage, sentit ce bonheur envahir cette terre nourricière et se mit soudain à gambader, à sautiller et à ruer. Il fuyait son ombre, évitait les vagues sur la plage et courait après les papillons. Lorsqu’il aperçut la robe aux couleurs de fleurs posée sur l’herbe, il s’en empara du bout de sa bouche et continua son jeu. « Binta, quel malheur t’a-t-il envoyé, se demanda la jeune fille ? Plutôt mourir comme les appâts dans ces eaux, que d’essuyer l’affront de me montrer nue sur cette plage ! »

En vain, elle implora les cieux et les eaux. Mais le petit cheval n’en fit qu’à sa tête.

Sirou qui, du dos de sa monture, observait cette scène, caracola, et dans un nuage de poussière, laissa tomber sa cape sur le rivage. Aussitôt, Binta se drapa de la providence et rentra au village en tout bien tout honneur.

Le lendemain, lorsqu’elle renvoya la cape à Sirou, elle mit dans sa poche le bracelet d’argent que sa mère lui avait offert.

Il était une fois, une communauté dans laquelle les gens étaient très stricts sur la fidélité aux serments de la société. On conseillait notamment aux jeunes filles de ne prononcer le nom de leur beau-père sous aucun prétexte.

Un jour, on accorda à un jeune homme, la main d’une belle jeune fille. Comme il était de coutume, les futurs époux ne devaient pas faire connaissance avant le jour de leur mariage. Mais le jeune homme, impatient de voir sa fiancée avant son voyage pour l’aventure, s’en alla trouver la vieille femme du village, qui lui conseilla de ne pas chercher à violer cette coutume. Mais, insatisfait, il alla demander conseil à sa confidente, qui lui concocta un plan.

C’est ainsi, qu’un jour de chaleur, il se rendit au bord du fleuve, là où venaient se rafraîchir toutes les demoiselles du village après leurs palabres quotidiennes, ramassa leur pagne et grimpa sur un grand tamarinier dominant la berge. Les demoiselles affolées se précipitèrent hors de l’eau et vinrent supplier le jeune homme. Parmi elles, se trouvait la promise. À demi nues, leurs formes se dessinaient sous leurs rares vêtements mouillés, leurs seins dodelinaient en frisant la provocation. Le jeune homme les fit chantonner une à une afin que chacune puisse récupérer ses vêtements :

 

Tilé tilé, Mamadou

Mamadou, fils de Bandjougou

Remets-moi mon linge.

 

Convaincu de ne pas avoir face à lui l’âme chérie, il remettait à chaque jeune fille son pagne et ainsi jusqu’à la dernière.